Sept heures du matin,
dans le jardin,
Une autre lumière,
un rose sorti
tout droit d'un rêve.
Une bande de corbeaux
tournoie dans le ciel.
Effervescence des merles.
Rien qu'être
La pierre ne peut aller plus loin
que la terre.
Toujours plus
profondément
tomber en son centre,
toujours plus loin.
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