15h15,

il neige des pétales.

Il neige des années,

les cheveux blanchissent.

La marche est incertaine.

Les troncs tortueux

ont des figures humaines

et le soleil entre les branches

jouent avec les larmes

Personne ne prête attention

aux arbres qui chantent

sous les fenêtre fermées,

près des voitures monotones.

Chacun croit à ses pensées

chacun croit à son monde

qui lentement se referme

près des oiseaux secrets

qui s'enivrent d'espace

dans la brume mauve.

et des hommes morts passent

privés de sourire.