Ce n'est pas le désir,

c'est un manteau de laine.

Ce n'est pas soi-même,

c'est l'autre à sa lumière.

Ce n'est pas saisir,

c'est poser un baiser

comme le matin

tremble la rosée.

Ce n'est pas brûler,

c'est être une rivière

qui descend innocente

jusqu'à la mer.

Ce n'est que

délivrance,

au bord d'un horizon

où l'oiseau

comme une voile

honore l'espace

de ses ailes !