Jour après jour

à la fenêtre

des mots perdus

guetter un signe

et offrir quelques éclats

venus d'un monde

sans brisure.

s'y rassembler,

vérifier les jointures,

exposer la blessure,

retrouver la connivence

à l'envers des illusions

de l'homme.

Car l'enfant souvent

n'a pas les mots qui trompent 

des adultes.

Il ne filtre rien.

Il boit la vie

comme la biche assoiffée

au bord de l'étang

trop sombre pour les étoiles.

Et on le déchire, on le fracasse

alors que son désir était d'or,

et que le trou qu'il creusait

dans la terre n'était pas une tombe,

mais un puits vers

la seule eau qui désaltère.