Les dernières feuilles

s'accrochent

au ciel gris

irrigué de branches,

veines obscures

de sang noir.

La bruine

dépose

un peu de rêve

sur les feuilles

larmoyantes.

Chacun

dans la nuit

qui vient trop tôt

s'accroche où il peut.

Et il vaut mieux

accrocher

son cœur

le plus haut possible

dans un ciel devenu

sans étoiles.