Plateau battu par le vent

au dessus de Martincourt,

en pleine Petite Suisse Lorraine

qui n'a de Suisse

que le nom.

Les nuages filent

mais ils sont si nombreux

qu'on ne les voit pas filer.

Marche vacillante,

Yeux qui pleurent,

la tête tourne.

Elle tourne

d'espace et d'air.

Presque rien

qui n'arrête le regard.

Dilution du moi

et de ses pensées

emmenées 

dans un souffle

incessant.

Conjugaison

de n'être rien.

Pour qui l'homme

qui souvent

n'a d'homme

que le nom

se prend-il ?