Fouillis d'herbes sauvages.

Rien à domestiquer.

Imagine-t-on un peigne

géant qui lisse

les prairies ?

Brulées par le soleil

elles dansent encore

sous le vent

qui annonce l'orage.

A l'ombre

de la sapinière,

il n'y a personne

Sur le chemin blanc

des gens qui devraient ralentir

courent encore

et suent leur effort.

Un samedi de juillet.
Dans les rues de la ville

personne n'a ramassé

un pigeon le cou coupé.