Sur le plateau de Malzéville

à quelques pas

de la grande ville bruissante

tout s'ouvre.

Espace, silence.

Le vent retrouve ses aises

On marche vers la ligne d'horizon.

On est sans chemin, sans idées

ivre seulement d'immensité

Sous les pieds,

c'est comme une terre mongole.

On a rejoint mystérieusement

le temps d'avant,

le temps sans machines

où l'homme baignait encore

dans la gratitude d'être.

Un avion décolle

à quelques pas.

L'illusion s'envole

mais on continue

à respirer large

prêt à emplir ses poumons

des quatre vents.