Déposer les armes

Ouvrir un mouchoir

qui a perdu le bleu du ciel :

quelques cailloux,

mais ils font mal.

La brise passe.

le mouchoir est devenu

blanc.

Entre les feuillages

la lumière connait, elle aussi,

d'autres chemins.

C'est elle qui les montre,

alors que l'on ne voit plus rien.

Délicatesse,

Poser la tête

sur un oreiller de pétales.

Libre, vraiment libre,

Ne plus bouger.

On est porté dans une allée

où tout embaume.

Rien ne presse.

C'est l'heure tant désirée

d'un vrai repos,

eau si calme de l'étang.

Les pierres sont au fond maintenant.

Les rides sur l'eau s'effacent.

Ne pas s'éloigner.

Ne pas s'écarter.

Cette brise ouvre des portes,

mais ne les referme jamais.