L'hiver ne peut rien

contre ces couleurs

qui viennent avant l'heure.

La clarté de ton rire

est la même que celle

du torrent de montagne.

Tu embrasses maintenant la vie.

Rien ne manque. Rien de plus.

Rien à ajouter.

On accompagne des courants

qui passent sous les portes

traversent les murs.

C'est ainsi que le silence parle,

qu'il raconte son histoire.

Sur le seuil où l'on se tient,

tout est libre et respecté.

Les chaînes ne tombent 

jamais à moitié.

On ne peut plus les remettre.

Les anneaux deviennent des papillons

ou du sable qui coule entre les doigts.

Oh !, vis, vis, vis.

Rien ne manque.

C'est en terre et en ciel.

Cela vient tout seul.

On respire cette douceur.

Elle dessine des ailes soudaines

sur le chemin, comme

le vieux corbeau qui n'a plus peur

du regard des hommes.

On protège la naissance

qui ne finit pas de naître

près de l'arbuste en fleurs,

qui se couvre de couleurs.

Rien ne manque.

Tout est dans l'étincelle.