Les maisons ont une âme.

Les âmes sont des maisons.

Derrière les volets fermés

Des poussières se déposent.

Moisissures et toiles d'araignée

envahissent peu peu les pièces

malades d'obscurité.

La maison meurt doucement.

Au grenier par des tuiles percées

des gouttes d'eau chantent

une plainte lancinante.

Le voleur toujours vient piller.

C'est de l'intérieur

qu'une main peut ouvrir

les fenêtres.

C'est de l'intérieur

que le soleil

peut rentrer.