Si je te parle

des derniers feux

de l'automne,

m'écouteras-tu ?

Comprendras-tu

le secret qui grandit

en chacun

jour après jour ?

Moi aussi

je ne comprenais pas

grand chose.

Les pages de livres

sont aussi

des feuilles mortes.

Le vent les emporte

et on reste sans rien.

Je comprends

que je me transforme

en caresse de vent,

une simple caresse

qui passe

et sera comprise

après.