vendredi 27 novembre 2020

 


Mes yeux sont las

peut-être.

Lever la tête.

En bas de la poussière.



Le clocher se cache

pour apparaitre l'hiver .

Les cloches sonnent

le vide résonne.



Au cimetière

les feuilles mortes des platanes

n'ont pas de tombe.

Comme elles j'apprends

à tomber.


et me relève.


Les morts restent couchés.

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