Les feuilles tombent en été.

Les arbres souffrent en silence.

Les hommes ont des mots

pour leur souffrance.

Parfois rien n'est dit.

S'il n'y a plus de vent,

les arbres ne chantent plus.

S'il n'y a plus de mots,

qui consolera la peine des hommes ?

Si les feuilles ne tombent plus

en automne, les hommes

tombent en toutes saisons.

Leurs larmes coulent 

même au printemps.

Qui relèvera celui qui tombe,

celui qui attendait l'amour

comme on attend du pain ?