Bris de vitres, cri, drapeaux.

Un enfant a peur du noir.

Et cette foule qui crie

de quoi a-t-elle peur ?

Dans le ciel, indifférents,

quelques martinets crient,

mais c'est d'ivresse.

Il y aura toujours assez d'espace.

J'ai peur des convictions,

boucliers en carton.

Démuni, le corbeau mourant

que j'ai croisé cherchait

une cachette pour mourir.

J'offre des fleurs et des nuages chaque soir

à ceux qui n'ont pas peur de dire

qu'ils ont peur du noir.

Me suffit le chat

qui fait le dos rond

sur le muret de la maison,

et la goutte de pluie qui trouve toujours

le bout du bout du nez du promeneur.

Me suffit un arbre soudain réveillé

qui apparaît au coin d'une rue, vivant,

comme jamais je ne le serais.

Et un nénuphar qui referme
sa splendeur le soir.