Je me tourne 

vers le printemps

qui vient.

Tant pis

si j'en ai mal

à la nuque.

Peut-être

n'est-on pas assez

tourné vers les signes

de sa venue.

Tourné

comme un homme

qui se noie

émerge enfin

de l'abîme des eaux noires.

Tourné comme un enfant

s'enfuit de sa maison,

le manteau ouvert

dans le froid qui pique,

pour respirer.