Je garde les derniers feux

de l'automne en mémoire.

L'hiver qui vient

ne sera pas si long

si subsistent ces lueurs.

Cela brûle, cela illumine.

Cela réchauffe

malgré la bise.

Cela est bien vivant

et c'est si paradoxal

pour des feuilles mortes.

La lumière passe.

La lumière gagne

des contrées toujours plus lointaines,

des paysages intérieurs

que je ne soupçonnais même pas,

et qui ne sont pas

des paysages de petites fleurs bleues

et de prairies tranquilles.

Mais tout est envisageable

métamorphosable

pour la lumière.