Chaque chose vient à son heure.

Peut-être tout se déroule-t-il

comme cela doit se dérouler ?

Et dans ce jeu où beaucoup

ne regarde pas la lumière

qui l'éclaire,

qui suis-je ?

Est-ce que je vais croire

à ce piège dans mon cœur

qui sans cesse remet du noir

sur la clarté ?

Quand viendra la fin

vers qui tendrais-je les bras ?

Vers la bouche obscure

qui crache son venin de mort,

ou vers la clarté si proche

de celle qui transparait

sur les feuilles de l'automne ?