La vie minuscule,

la vie qu'on ne voit pas,

tout ce qui n'aura pas d'histoire

ou si peu,

tout ce qui est 

réduit en poudre,

que disperse le vent,

et pourtant,

la vie obstinée,

la vie vaille que vaille

coûte que coûte

dans son manteau de silence

et de feu qui couve,

c'est à elle que je m'adresse,

c'est elle qui vient au bord du chemin,

me porte sur son épaule,

une aube où la fenêtre

reste ouverte.

Je viens avec deux mains vides,

une tête qui résonne

et perd ses mots,

un cœur grillagé

par l'angoisse.

Je viens avec mon paletot

aux manches usés,

et des taches, et des trous,

et de la nuit qui s'écoule

des poches.

Je viens goûter le souffle

et l'espace du vivant.

Car on n'est pas moins homme

d'être ce que l'on est,

sans tricher,

avec son vacillement

et ses questions en vrille.

Je viens à la vie incertaine,

celle qui chuchote,

celle qui pleure aussi.

Je viens à la vie.

J'avance jusqu'à sa robe

ou son alcôve,

tombe en tendresse,

ne me relève plus de force

mais d'oiseaux,

tourné vers ce qui est

dans l'oubli de ce qui n'est pas