Peut-être est-ce plus

la trouée que les nuages

que je regarde ?

Trouée, déchirement,

cisaillement, percée.

Dans la grisaille

des jours,

dans cette trame

ce rideau occultant

du quotidien,

comment advient l'inédit ?

Cela se répète.

Overdose de morose.

La normose m'ankylose

Et soudain une étincelle,

un éclair à saisir au vol.

Etre aux aguets,

sans attente,

j'essaye.

Je veux échapper

aux paupières lourdes,

cette sorte d'affaissement

de la vue qui englue

l'être, tout être :

arbre qui n'est qu'arbre,

ciel couvercle,

visages en cage.

Comme au sortir 

d'une anesthésie,

je goûte une lumière neuve

et toutes ces effractions.