La place est presque déserte.

Les cuillères tournent dans les cafés.

Les regards tournent dans l'espace.

Voir, être vu. La vie passe

comme s'efface la fumée

des cigarettes sur la terrasse.

je ne cherche pas

à la rattraper.

Elle va là où

elle doit aller.

Pourquoi a-t-on

   parfois honte 

de pleurer ?