Pendant que je suis occupé

par cette feuille

qui m'a fait de l’œil

sur un bout de trottoir,

qu'est-ce qu'il reste ?

Pour quelques secondes,

elle me fascine.

Puis je l'oublie.

Bien sûr, je creuse,

je déterre quelques

racines amères,

mais c'est pour que

la blessure respire.

Ce n'est pas pour y mettre du sel.

Je retourne à la feuille

à l'oiseau qui a perdu la tête

et qui chante à dix heures du soir.

Je retourne à ma ville

dont le prince est un enfant.

Je retourne au silence

où peut naître une parole

absente des formulaires,

une parole qui ne fait pas

de prisonniers.