Jour après jour

à la fenêtre

des mots perdus

je guette un signe

et j'offre quelques éclats

venus d'un monde

sans brisure.

je m'y rassemble,

vérifie les jointures,

expose la blessure,

retrouve la connivence

à l'envers des illusions

de l'homme.

Car l'enfant souvent

n'a pas les mots qui trompent 

des adultes.

Il ne filtre rien.

Il boit la vie

comme la biche assoiffée

au bord de l'étang

trop sombre pour les étoiles.

Et on le déchire, on le fracasse

alors que son désir était d'or,

et que le trou qu'il creusait

dans la terre n'était pas une tombe,

mais un puits vers

la seule eau qui désaltère.