Une fougère insolente

sur un vieux mur

semble se mettre

en travers de l'hiver.

J'ai envie d'échapper

aux vieilles pierres,

qu'elles se soulèvent

et que je surgisse

dans la ruelle grise.

Je veux courir

dans ce dédale,

ne plus regarder les murs,

suivre la trace du ciel.

Je croise des ombres

qui ne veulent pas sortir,

aux visages couverts

de vieux crépi.

Partout je crierai

que nous avons le droit de vivre

et que des jardins endormis,

derrière les murs,

attendent le rire de ceux 

qui n'en peuvent plus de mourir.