Et déjà dehors,

il n'y a plus rien.

Tout ce fatras s'est envolé,

fatras qui se veut logique,

monument sec sans source,

Il n'y a plus rien

au vent d'ouest.

La giboulée nettoie

l'agilité des méninges.

Je respire un grand coup

comme un noyé

retrouve par miracle

son souffle.

Oh le bleu du ciel

est comme un corps

qu'on étreint.

Les valises s'ouvrent

les papiers emportés

se délavent sous la pluie.

Et il n'y a plus rien

qu'un peu d'air frais,

un peu d'air frais.