Il y a des mots

qui ne sont plus mots.

Ce sont des étincelles.

qui triomphent,

ne cherchent pas à vouloir dire.

Il y a des mots

retournés immédiatement

au silence,

parce qu'ils ont

tout l'espace pour eux.

Et on peut lire l'arbre

qui tète avidement

le lait matinal.

Et le couvercle de fer

qui masquait l'étoile

se brise avec fracas.

Ce sont des oiseaux désarmés

qui l'ont soulevé.

Ils ont passé la nuit

à semer des graines

dans les rêves des harassés.

Et j'embrasse l'arbre,

j'embrasse le matin.

Je fais passer leur sève

dans mes veines.

Personne n'enfermera

le cri qui a retenti

quand la mort est morte.