Le soir venu, 

ils se reposent sur un banc

et leur chien noir

veille immobile

sur la flamme de l'arbre.

Tout ce que l'on fait

est-ce si utile

si rien ne naît

de ce repos ?

C'est comme une danse.

Il ne s'agit pas d'être vu,

de bouger, de gesticuler.

Suis-je donc 

un pantin vide ?

Faire, faire, faire

mais s'il n'y a rien ?

Et que le seul bien

qui vaille

est perdu ?