-La Lampe-

La lampe de mon bureau
veille plus qu'elle n'éclaire.
Elle est devenue lanterne
pour que l’œil ne se ferme pas.
La colline se hérisse d'épines.
Le ciel ne s'approchera pas.

Qu'est-ce être fidèle
à ce cri que l'on n'entend pas ?
Des paroles viennent.
On ne sait rien
de leur origine.
Une seule parole
parfois console
des heures où il n'y a rien.

C'est alors que revient ce cri
accompagné d'une femme
qui déchire le ciel.
Cette solitude peut être une danse,
la fête d'un cœur qui se libère
parce qu'il suit le chemin
qu'il a choisi.

Tout se rassemble
près de la lampe
où s'écoule l'or
d'une lumière plus intérieure.
Les heures, elles aussi,
sont un fleuve
où le regard se perd.

Le ciel est si gris
avec le soir
que les nuages ne passent plus
Cela n'a pas d'importance.
Je regarde la vie
comme cette table de chêne
qui vieillit doucement.
Je pose une main humaine sur elle
et je lui dis :"Tu es belle !"

Décembre 2016