A force de ne plus

voir l'or du forsythia,

les fleurs ne parlent plus.

Je voudrais m'arrêter,

laisser couler l'or

et que ma parole s'écoule

parmi les étoiles ignorées.

Elles ont une vertu que j'ignore

ces fleurs qui flottent 

au dessus d'un mur.

Elles me submergent

et m'appellent au point

que ne ne vois plus l'ombre

de l'arbre encore mort.

Elles ne sont plus dehors,

lointaines, indifférentes

à mon sort.

Elles viennent déposer

en moi un peu de lumière.

Chaque pétale est une aile

qui soutient mon vol.

J'ai besoin de toi

et de ton feu,

forsythia banal

que je croyais voir

alors que ton or était du plomb

qui s'accrochait à mes semelles.

Je suis un aveugle.

Des pétales me tombent des yeux.

ma vie passe à la râpe des jours

et me voilà usé,

revêtu de pardessus le dos.

Même mes mots

sont chiffonnés

comme du papier sale.

Flambe, forsythia !

J'ai besoin de ta parole

en flammes,

que ce feu vienne et réveille

ce pays endormi où je stagne

et son repaire de lianes.

Ton or peut toujours

effrayer la mort

qui me colle,

ton or qui s'approche

sans que je ne fasse rien

et ôte doucement

le dernier poignard

que je tiens en main .