Une violette ne sait rien,

ne voit rien tapie

dans son sous-bois,

papillon mauve

qu'effleure le vent.

Une violette ne connait pas

la rage et le hurlement.

Les rafales de pluie

peinent à effacer l'horreur.

le torrent de sang 

est infranchissable.

Les balançoires pleurent.

Le vent voudrait réveiller les branches

pour qu'elles griffent le ciel.

Et pendant ce temps

les radios crachent

leur venin de mots.

Je me retire sans fuir.

"l'homme est une 

erreur qui s'apaise" *

Je veux être un coucou des bois

ou une branche de forsythia.

La métamorphose commence.

Une salive inconnue

tisse le cocon.

* Pierre-Albert Jourdan

Un autre langage fourmille,

un autre regard devient aveugle

jusqu'au bout du cœur.

Ce qui se prépare

ne peut s'approcher.

Mais quand la fenêtre s'ouvrira

un mot sera balbutié.

Je jetterai tout ce fatras

avec la coquille.

Poussière d'étoile,

dit l'astrophysicien.

Or les étoiles brillent,

même quand elles sont mortes.

La lumière continue son chemin.

Le ciel a assez pleuré.

Il n'a pas réussi à effacer le monde.

J'accroche le printemps

aux branches nues.

Je m'épuise doucement

à chercher des écorces

qui s'enflamment.

Il n'y a que la vie

qui est une mère.

J'y appuie la joue.

La mort ne sait que tromper

avec du pain qui étouffe

et tombe en cendres.