L'arbre en fleurs

a les yeux grands ouverts,

des yeux écarquillés

qui se transforment

en cascade

sous l'averse froide.

Ce sont aussi des yeux qui parlent,

qui chuchotent.

Derrière la grille du parc,

l'arbre n'est pas le prisonnier.

Il continue son déploiement.

Il se laisse prendre

à la danse des étoiles.

La merlette ne s'y trompe pas.

Ici, on ne ferme pas

la porte et les volets.

Ici, on se moque

du jour terne.

On échappe à la prétention

de poser des conditions

au petit matin.

L'arbre mouille ses racines.

Le merle ne s’embarrasse 

pas d'écharpe.

La bise réveille les écorces

et ébouriffe les duvets.

Et cette blancheur de pétales,

ces notes cristallines

déconditionnent.

Elles ont la fraîcheur

d'un plongeon, tête la première

dans un matin

qui ouvre des issues,

des coups d'ailes,

des surprises.

La pluie s'en mêle

qui me tombe sur le nez.

Chaque goutte érode

avec délicatesse

le mur monochrome

du quotidien qui rend aveugle.

Je veux voir. je veux vivre.

Je ne veux pas être réduit en poudre

dans la bouillie des jours.

Rien n'est tracé d'avance.

Une rose qui n'a perdu

aucun pétale malgré l'hiver

s'est mise à clignoter

juste au moment où mon regard

raclait le bitumé

sur le chemin du retour.

Comment ai-je pu

ne pas la voir

pendant des semaines ?

Je secoue ma vision

comme une crinière.

J'ôte les peaux mortes

du morne.

Le trottoir luisant

s'offre un morceau de ciel.

Le lampadaire révèle

un tapis d'ombres chinoises.

La lèpre des murs

organise des jaillissements,

des myriades de mousses et de lichens

qui dessinent l'inachèvement

C'est bon d'être vivant.