Juste à l'entrée du village, l' âne a poussé un cri déchirant, presque humain, un cri à la recherche d' une présence, d' une attention. Trop seul il était. Et plus loin, dans son manteau de fourrure malgré le soleil printanier, un mouton cherchait aussi quelque chose. Il s' est approché timidement à la recherche d'un contact.

Seul le cheval de trait ressemblait à une statue qui pendant l' hiver avait été fouettée par la pluie et le vent, en gardait les traces, était devenu stoïque, immobile, presque paralysé comme si il n'attendait plus rien.

Une pensée pour les animaux qu'on dit bêtes alors qu'ils comprennent bien des choses que l'homme ignore.

Une pensée pour eux, si souvent négligés ou abandonnés. Eux aussi ont soif  ! Eux aussi attendent une délivrance !

Terre gorgée d ' eau et soudainement de soleil. 

Les oiseaux n' en reviennent pas. Ils ont repris leurs exercices de solfège, mais c' est à la gloire de la lumière qui inonde les champs.

Une fumée légère s' élève des sillons. Des buses s'élèvent dans le ciel d'un bleu trop clair pour la saison.

Le promeneur a enlevé son manteau et pense aux giboulées de mars qui l' obligeront bientôt à le remettre.

Seuls les arbres restent encore tout imprégnés de l' encre noir de l'hiver.

 

Cinq pétales et un cœur,

cela suffit.

Loin, très loin

de la violence.

Devenir petit,

petit, petit.

Tout petit.

Voilà qu'entre

cinq pétales,

être.

Il n'y a plus que la fleur.

Et dans d'autres recoins

de la galaxie,

même si l'homme

se détruit,

cinq pétales

et un coeur,

cela suffit.

 

Quelques primevères

entre les branches,

inaccessibles mais présentes

sont le réel,

l'intégralité du réel.

L'humain, où est-il ?

Il se débat encore.

Il cherche le chemin

de la primevère,

de la pervenche,

de l'anémone

qui n'ont pas besoin

de tourments.

l'humain anémone

est-ce pour demain ?

Peut-être cette reconnaissance

vient-elle ?

L'humain marche

dans cet espace lustral,

il ouvre avec peine les yeux

éléphant perdu

dans de la porcelaine.

 

un ancien texte

L'espace entre les oiseaux ne saurait disparaître. Sont-ils vraiment ensemble ? Ils baignent dans la lumière d'un soleil pâle. Ils volent sans se regarder, tout entier dans leur vol !

Tu as donné une pierre à celle dont tu ne sais rien. Rien d'autre qu'un sourire bouleversant où apparaissait en une flamme tout le drame du monde. Tu t'es incliné devant cette majesté, comme on s'incline devant des pieds nus qui ont arpenté des chemins de poussière.

Tu as vu ce cri comme la larme qui pointe à peine.

"Suis-je aimé vraiment ?"

Toute vie est donnée. Chacun revêt son costume, répète son rôle.

"Suis-je important ?"

Le monde glisse aussi comme les nuages. Tout t'échappe des mains. Tu ne rattraperas rien !

Même l'ami qui t'a sauvé la vie prononce ces mots terribles : "A quoi bon ?"

On dirait du sable emporté par un torrent. La belle au bois dormant ne veut plus se réveiller. L'ami ne voit plus son rêve. Il a peur d'un éclat.

"A quoi bon ?" Dans les remous du fleuve, des corps se glissent comme dans des draps.

Tu ne veux plus être englouti. Tu crées ton monde. Tu ne t'enrouleras pas dans des bandelettes. Tu ne rejoindras pas la tombe, la place qu'ils t'ont préparée !

Peut-être y-a-t-il quelqu'un à la fenêtre de l'immeuble d'en face qui croise ton regard sans le savoir, qui trace quelques lignes sur le ciel de papier blanc, en même temps que toi, quelqu'un que tu n'as pas besoin de rencontrer puisqu'il est avec toi dans cet espace. Tu n'as pas besoin de lui tenir la main.

Vous avez le même cœur qui continue de battre.

 

Chaque arbre

a son histoire,

ses blessures et ses cicatrices.

Chaque arbre a été une graine

et finira par tomber ou être coupé.

Chaque arbre a ses racines

plus ou moins solides,

plus ou moins rongées.

Chaque arbre avec ses branches

cherche la lumière.

Connaître ses blessures

Visiter ses racines

Aspirer toujours à grandir.

Seul, on n'y arrive pas.

Ramana Maharshi (1879-1950)

pastel sec

 

 

Rien ne bouge.

Les volets sont clos

le chat a les yeux fermés.

Tout ici est loin

de l'histoire,

du bruit et de la fureur.

Pas de voix,

ni de moteurs.

le chat frissonne

sous le vent glacial

Dans la maison

un homme se tient.

Est-il mort

ou vivant ?

Cela dépend

du choix qu'il fait.

Le chat respire

sans rien écrire.

l'homme respire

quand il écrit.

Il est lui et pas un autre

dans le silence.

Il tient son stylo

comme on tient

la main de son amour.

 

Les fenêtres ont une âme.

Au printemps

quelques mésanges

ou bouvreuils

viendront chanter

près des croisées.

Une main écartera les rideaux

pour tourner la poignée

et laisser leur chant

emplir les pièces de la maison.

l'enfant dort dans son berceau.

Rien ne le menace.

la rivière coule

près des pécheurs

qui oublient de penser.

Les fenêtres ont une âme.

Elles laissent la lumière rentrer,

cette lumière dont tu as besoin

comme du pain.

 

Cercle de lichens

et de mousse,

aussitôt formés,

aussitôt fragiles.

A cette heure

que sont-ils devenus ?

Etre une trace,

un cercle

qui se forme

et disparaît.

Mais essayer

de ne rien abîmer,

essayer de suivre

les signes chantants

de l'univers.

 

En chemin,

l'infime lichen jaune

sur la branche,

le crapaud pétrifié

qui attend un baiser

de princesse,

ou la feuille morte

qui se désagrège

sous le pâle soleil d'hiver

sont encore des traces

des signes de l'inouï

d'être en vie.

Et cette vie

sans cesse

passe et se transforme

rejoint l'homme

et lui demande :

vis-tu ?

 

 

Ermitage Notre-Dame de Valrose.

Juste en face de la chapelle blottie

au pied de la colline,

un arbre pourrait être

sorti d'une peinture chinoise

C'est comme s'il flottait

dans le paysage

avec élégance et délicatesse.

Tout est désert

mais tout est paisible.

Il n'y a pas de petit muret

de pierres sèches pour s'asseoir.

Ce n'est pas grave.

Debout ou assis,

on peut rester là

et ce n'est pas le vide,

le manque, l'isolement,

Ce serait presque

comme une dernière image

avant de mourir,

un lieu plus qu'un lieu

qui fracture l'espace

et qui permet de fermer les yeux,

de se laisser emporter

par le mystère.

 

"Consolation"

pastel sec

 

Lever les yeux.

Le ciel est changeant,

sans cesse et cela

ne cessera jamais.

Le chemin paraît sombre.

L'instant d'après une lueur

ouvre une porte

à l'intérieur.

A quoi cela sert

de  compter ses pas,

de regarder la météo.

Lever la tête,

sentir le sol

sous ses pieds,

cela suffit.

Le monde change aussi

et c'est une ronde

de rires et de sang

Que peut-on savoir du monde ?

les armes parlent

 plus fort que les larmes.

Ce sera toujours pareil.

Viens, on descend du manège,

on coupe les tentacules

on part tout simplement

avec rien.

Vivre simplement

 

Habitant des Hébrides

pastel sec

 

Dans un fauteuil,

ce ciel gris, cet arbre noir,

les yeux ouverts,

rester devant eux.

Il n'y a pas de tristesse.

Rêver de l'enfance

mais ne  plus rêver

d'être encore jeune.

Etre là avec le soir

dans un fauteuil.

La fatigue est un châle.

Offrir des caresses

de mots pour rien,

un baiser de vocabulaire.

Ne pas tricher avec

ce que l'on est.

Cette colline sombre

qui quitte l'hiver

par la fenêtre

ne fait plus peur. 

Paysan des Hébrides

pastel sec

 

 

Lakhsmanjoo (1907-1991)

 

 

Entre les branches

une fauvette à tête noire

se pose un instant

et repart aussitôt.

C'est une étincelle.

Elle n'a pas de chemin.

Elle papillonne

au soleil couchant.

Elle n'a besoin de rien.

Elle mange ce qu'elle trouve,

boit les gouttes de l'arbre

perlée d'une averse.

Elle vit.

Vit-on ?

 

"Nanima"

Pastel sec

En chacun plus grand que lui,

espérance, sans espoir.

Le monde assombri

rend la lumière

si intense.

L'hiver finit.

Les canons

commencent.

Ne pas perdre confiance,

saut dans l'inconnu.

L'invincible

petite espérance.

Surabondance

invisible

qui perce

la nuit,

la nuit du regard aveugle.

 

 

Volontiers je m'approcherai de l'Amour,
si de l'intérieur je pouvais l'atteindre,
Mais nul ne saurait chanter ceci avec moi,
qui se mêle beaucoup aux créatures.

L'amour nu qui n'épargne rien
dans son trépas sauvage,
séparé de tout accident
retrouve sa pureté essentielle.

Dans le pur abandon de l'amour,
nul bien crée ne subsiste :
amour dépouille de toute forme
ceux qu'il accueille dans sa simplicité.

Libres de tout mode,
étrangers à toute image :
telle vie mènent ici-bas
les pauvres d'esprit.

Ce n'est point tout de s'exiler,
de mendier son pain et le reste :
les pauvres d'esprit doivent être sans idées
dans la vaste simplicité,

qui n'a ni fin ni commencement,
ni forme, ni mode, ni raison, ni sens,
ni opinion, ni pensée, ni intention, ni science :
qui est sans orbe et sans limite.

Cette simplicité déserte et sauvage
qu'habitent dans l'unité les pauvres d'esprit :
ils n'y trouvent rien, sinon le silence libre
qui répond toujours à l'Eternité.

Ceci est dit en un court poème,
mais le chemin est long, je le sais bien,
et mainte souffrance endure
qui le veut parcourir entièrement.

Hadewijch d'Anvers

 

Donner de la place.

Qui ne quitterait le filet,

l'entortillement,

les reflets que le vent

peut effacer.

Se disposer

S'éloigner du flux,

comme pour mieux voir

une cascade de mots

qui se forme on ne sait où.

Avoir toujours en mémoire

le croassement sec du corbeau

sur sa branche qui fait sortir

 l'homme tout tremblant 

du manège fou

de ses pensées intérieures.

Quoi ? Quoi ? Quoi ?

a dit le corbeau

Mais tu es où ?

aurait pu répondre le hibou.

On n'était pas là.

On était ailleurs

où il n'y a rien

que des nœuds.

 

Sans la lumière

que serait-on ?

On ne serait rien

comme on ne sait

rien d'elle.

Elle vient du soleil.

Et le soleil vient d'où ?

Lumière, lumière,

même l'obscur

n'est que par toi.

Même la nuit

est ton absence

graduelle.

Etoiles, étoiles

jamais ne s'éteignent.

La lumière déborde

le noir de toutes parts.

 

Arbres en hiver

au bord du Mouzon

gravure pointe sèche

 

Larmes, alarme,

correspondre

à un grand désir

Se présenter,

le seul agir

pour se laisser

transformer

et grandir,

Tourner vers,

outre vide,

Etre nourri

sans comprendre

Etre réparé,

restauré,

Ne plus revenir

au pays des oppresseurs,

le chemin est long,

le chemin est bon.

 

Quand tout se tait,

Quand tu ne t'attaches plus

et que le vide respire,

Quand toutes ces images

avec l'amour

qui aurait su

qui aurait pu,

ont disparu,

Quand le rêve

d'une connivence

parfaite avec un être

s'est dissipé,

Quand les pensées

ne troublent plus

l'espace qui s'ouvre

et qui est un repos,

Les yeux se taisent.

On est offrande.

pour rien.

Sur un chemin qui monte au dessus du village de Tignécourt (Vosges)