Une chenille sur un brin d'herbe,

un brin d'herbe dans l'univers,

l'univers tel un cocon

qui enfante ses enfants,

et les enfants étonnés

devant la chenille qui se tortille,

tout se lie et se délie.

La chenille rejoindra

sa maison de salive

pour s'envoler papillon

entre les brins d'herbe,

et l'univers chantera

avec les étoiles

pour accompagner sa danse.

Les enfant émerveillés

ne comprendront jamais

comment une chenille poilue

se transforme en arc-en-ciel

qui joue avec le soleil.

 

 

Tout est ouvert, toujours.

Juste se mettre en route,

le chemin se déroule

comme dans un rêve.

L'herbe est fraîche

Le soleil de mai

sait ce qu'il fait.

Tout est vaste.

On peut jeter

 son vieux pull

d'idées usées

sur ses épaules

qui soudain voient

 leurs ailes pousser.

On marche vers là-bas

là où cela respire.

On passe ses mains

dans la rosée

pour essuyer son visage

de la suie des jours

gris et usés.

On a le pas des nuages

la radiance des boutons d'or

et des silènes au cœur.

On bat le rythme

avec son pas

des chants de l'alouette

pendant que dansent

 là-haut l'épervier.

 

Pour plus tard.

Lorsqu'il n'est plus rien resté,
c'était un ciel plein d'étoiles,

libre de tout lien,

avec partout
des maisons écroulées,

et nulle trace de morts,

seulement des fleurs
qui poussent sans effort
parmi les ruines,

et des nomades
qui vont plus loin,

avec dans le regard
la lumière de l'enfant,

qui en son royaume
n'a besoin de rien !

 

Avoir recours

à la forêt,

aux plumes

des fougères,

à l'or d'un reflet

d'une rivière

qui s'endort

à l'ombre verte

des futaies !

Les cailloux du chemin

ont le pouvoir de réveiller

le marcheur :

« tu es déjà plus loin,

ne t'arrête jamais ! »

Et le vent est là,

il ouvre un pays

où les arbres ruissellent,

où chaque feuille a son chant,

où l'écorce est un livre

qu'on lit avec les mains !

S'échapper

avec la buse

sur sa meule,

dans l'ondulation brûlante

de l'air du plein midi !

Habiter l'herbe des prairies,

noyée de mauves et de coquelicots,

avec la vache placide

qui du mouvement de sa queue

bat la mesure de son

orchestre de mouches !

Humer les grumes

dans les fossés,

les premiers bolets

qui suintent

sous les sapinières,

gouter la liqueur

de la fraise des bois

mélangée de poussière !

Oublier peu à peu

près du merisier

ou du blé qui devient blond

la folie de l'homme.

Etre l'alouette

qui saura s'envoler

avant le passage

du monstre de la moisson !

Il n'y a de vie

qu'en cette tendresse !

Les fleurs sauvages,

belles pour rien,

parlent

de qui l'on est.

Personne ne pourra plus

faire oublier le secret

qu'elles  confient 

chaque soir.

Toi aussi,

essaye de retrouver

le livre qui s'ouvre

quand leurs pétales

se referment !

Il y a un poème

à l'intérieur

qui jamais ne s'écrit

et qui te dit : « Je t'aime ! »

 

Au pays oublié

il n'y a rien.

Rien de factice,

d'inessentiel.

Le ciel seulement

avec le vent.

Des arbres qui n'ont plus

besoin de l'homme.

Des moutons, des agneaux

qui sautent comme des cabris.

Des boutons d'or

que nul pied n'écrasera

l'eau toujours claire

des ruisseaux,

seul chant accepté

avec celui des oiseaux

partout.

Ici le silence

est le maître.

C'est lui que l'on révère,

c'est en lui que l'on croit.

Et tout doucement

on devient méfiant

quand les pensées s'élèvent,

ne restent pas à leur place

de nuages voguant.

Où se cacher maintenant ?

Les fausses promesses
retournent au silence !

le jour même abrupt,
bosse au front,
coup de bâton,
m'ont réveillé
ici, dans le jardin !

Ne plus rien attendre
puisque tout déjà
a été donné.

Il n'y a rien à faire
qu'accepter
et offrir sa seule tendresse,

nudité qui ne protège plus rien,

tout a été donné,
tout a été ôté,

la moindre feuille frémit !

Mais si une seule personne comprenait derrière les mots, entrevoyant l'espace, si une seule goûtait à ce qui vit aussi en elle et que reflètent les arbres mouvants, sensibles aux souffles invisibles !

 

Pas assez liquide,
pas assez fontaine,
pas assez tendre,
l'homme est une pierre
qui se heurte au temps !
Celui qui le comprend
cherche à devenir pain
plutôt que la mort le brise !

l'enfant pleure souvent
parce qu'il voit
toutes ces pierres,
durs adultes
sur son chemin,
lui dont le cœur
est de la tendre mie !

Celui qui vieillit
à la recherche
de ce pain,
de cette fontaine,
qu'a-t-il à craindre ?
Rien ne le durcit !
Tout l'amène au pardon !