Reflets d'or

les cygnes y plongent.

Trouveront-ils

un trésor ?

Plonge aujourd'hui,

plonge demain.

Plonge

en ce lieu

sans lieu,

ce visage

sans visage,

là où

tu es

enfin

toi-même

libéré de l'illusion

d'être

ce que tu n'as

jamais été.

 

Le feu partout

et tout s'est enflammé.

"Mehr Licht",

écrivait Goethe.

Plus de lumière.

Ce qui s'assombrit

s'efface dans la nuit

où resplendissent les étoiles.

Une étoile, une seule.

Un mot, le seul

que personne

 ne peut prononcer

sans mentir un peu.

Sur le banc

il n'y a personne

et toute l'humanité

en même temps

Et le feu à l'âtre

c'est ton cœur

quand jour après jour

tu rajoutes du bois

pour qu'il ne

 s'éteigne jamais

Veiller maintenant.

Souffler sur la braise

pour que les flammes reprennent

pour qu'un visage,

un vrai visage apparaisse.

 

Noël

La fenêtre est devenue nuit.

Quelques étoiles brillent,

de simples lampes

dans les cuisines.

Ce sont des maisons lointaines,

vaisseaux aux cales remplies

d'histoires ignorées.

Les larmes et les rires tanguent

dans les barriques du temps.

Etre seul sur la colline,

à bord d'une maison immobile.

Qui veut connaître l' histoire ?

Un homme naît, un homme meurt.

Etre entre deux rives

cherchant le Nord.

Une étoile suffirait.

Ne pas tricher,

grand enfant sur la paille,

sans mérite, ni vertu,

sans prestige, ni pouvoir.

Savoir tout juste crier le ciel en soi, 

dans la nuit qui est tombée sur la ville,

mais aussi sur les cœurs oubliés.

L'enfant  qui pleurait

dort maintenant.

Penser que personne

ne souhaite la mort

et que la folie est une plaie

qu'on oublie d'embrasser.

Puis recevoir le baiser

d'une fenêtre obscure.

 

La lune sait

Une ligne d'arbres

à l'horizon,

commence la prière !

“Ce n'est pas assez !”

chantent leurs branches.

Des parents affolés

par le ciel qui va

plus haut que leur cheminée,

courent mettent

à l'abri leurs enfants.

Mais une petite main

écarte le rideau

pour sourire à la lune

qui, certains soirs,

chuchote son secret :

“Toi aussi, tu es immense,

n'écoute pas les morts

qui prétendent savoir

qui tu es !”

 

Deux toiles

dans le petit musée

de Bourbonne-les-Bains

interpellent.

Forêt vosgienne en automne

et les monts à la fin de l'été.

On sent que le peintre

avait la louange au cœur

et que pour peindre ainsi

il faut aimer chanter

Pourquoi oublie-t-on

si souvent cela ?

Chanter, chanter

même dans la ténèbre,

à contre-courant

de la tristesse ou de l'amertume,

chanter pour remonter

jusqu'à la source

toujours fraiche

avec la louange des oiseaux

qui s'éveillent.

 

Viens et tu verras.

C'est un pas après l'autre.

Mais c'est un pas.

Un pas pour voir

ce que tu n'as jamais vu.

Un pas dans le noir.

Un pas dans le vide.

Mais c'est un pas

de nain ou de géant.

Peu importe. 

Viens et tu verras,

parce que tu seras venu.

File car c'est tout droit.

Droit devant toi.

Derrière,

le sel ronge tes jointures

Viens et tu verras

ce que tu verras.

Tu vas voir.

Tu ne verras rien

si tu ne viens pas.

Ça y est, tu files.

Rien ne t'arrêtera .

Même déjà venu,

ce n'est pas là.

Un pas, un pas

droit devant toi

Ne t'arrête pas là.

Viens et tu verras.

Ne vois-tu pas

ce qui vient ?

 

Rester là, un puits

ou une trouée.

De l'extérieur

à l'intérieur, accueilli,

qu'importe le jugement

de l'homme.

Croire connaitre les cœurs

avec le regard de la nuit

ne mène à rien.

Rien qu'amertume, aigreur.

Mais voir,

voir la perle cachée !