N'avoir qu'un pays

où même les mousses s'illuminent.

C'est le pays où l'on nait

et le pays où l'on meurt.

Les mots ne peuvent rien en dire

mais ils disent comme la pluie

creuse le roc aveugle.

N'avoir qu'un pays

dont on ne sait rien

mais que tout le monde connaît,

un pays qui pleure

quand on s'éloigne

et qui sourit

au retour du voyageur.

N'avoir qu'un pays

que l'on épouse à toute heure.

Son baiser n'a nulle trace

d'amertume.

Pouvoir s'y endormir

pour ce jour où

il n'y aura plus de nuit.

 

Cela coule de source

de la Source

Chantent les cœurs,

la joie est le seule remède !

 

En bord de Meurthe

contraste saisissant

entre un héron à bec jaune

et deux cormorans

qui se découpent

en ombres chinoises

perchés au dessus de l'eau.

Le ciel pourtant était gris,

l'eau brune et sans reflets.

Mais la vie fait toujours irruption

au moment où l'on ne l'attend pas.

Tout comme parfois

le cœur se met à chanter

alors que l'on découvre

bien en face

cette terrible ingratitude

qui pour chacun est un enfer.

Comment maintenant rendre

une once de l'immensité

que l'on a reçu ?

Les bras des arbres

se tendent vers 

le silence bleu.

Sont-ce des racines 

ou des branches ?

Peu importe.

Elles ont soif.

Elles appellent

le lait bleu de l'azur.

Avoir mille bras

et mille racines.

Etre comme Shiva

jamais à l'étroit.

Toujours avoir soif.

 

 

Sous le soleil d'hiver

la prairie chante

sans musique,

une prairie d'herbes sèches

qui peut-être

ne verra pas la neige

cet hiver,

une prairie

où l'on aimerait s'endormir

ou devenir à son tour

une herbe qui avec ses sœurs

ne résiste pas au vent,

une prairie où

l'on se retrouve

après s''être perdu,

où l'on peut s'abandonner

comme si l'on était un oisillon

dans les herbes hautes,

des herbes qui protègent

des regards indiscrets,

des regards qui 

ne comprennent pas la peine,

des herbes dont la caresse

ramène à l'unité,

une soudure de l'être

irrémédiable

où l'on ne peut plus

être déchiré.

 

Ce que l'on voit

n'est pas ce que l'on voit,

n'est plus

ce que l'on voit.

Ce sont des signes,

de simples signes,

pour autre chose

qui n'est pas une chose,

un autre lieu

sans lieu,

et ce ciel éphémère

ouvre la porte

d'un autre ciel

 

Une vie est

entre deux

clin d'œil.

Et pendant

ce temps 

si court

court le rêve

court l'illusion

court l'oubli.

Tu ouvres les yeux

tu les fermes.

Où es tu ?