L'enfant boude 

ou fait la moue.

C'est sans doute

qu'il a compris

ce qui cloche

chez les adultes.

Tout ce faux semblant

pour paraître grand

alors que on ne l'ait pas vraiment.

Toute cette distorsion

entre le dire et l'être.

Jouera-t-il ce jeu

qui rend malheureux ?

L'enfant se tait.

Il voit l'épine

dans le cœur malheureux.

Il se promet 

de garder libre

le chemin de son royaume.

Portrait d'enfant. Musée des Beaux Art de Bayeux

 

Les mots viennent
quand ils veulent.
Est-ce les miens ?
Ils traversent d’étranges déserts.
Ce sont des graines emportées
par le vent d’une autre parole,
celle d’un conteur ou d’un griot.
Ils connaissent la migration des nuages.
Ils se glissent sous les écorces
pour ne pas mourir de froid.
Puis ils reprennent leur route
quand un cœur s’éveille.
Ils viennent au secours des harassés,
assez de vide, assez de sang;
Je m’accroche à leurs ailes
qui veulent toujours aller plus loin.

Ce sont des mots brindilles
qui servent à faire des nids.
On peut se reposer
dans le cœur d’un poème,
couver des images
qui enlèvent l’uniforme
d’un langage de bois mort.
La nuit noire n’arrive pas
à manger la lumière des fenêtres.
La nuit noire ne peut s’emparer
des mots en voyage

Car ce sont des mots qui ne s’arrêtent jamais,
des mots qui se moquent des frontières
d’une terre trop carrée.
Je n’abandonne pas ce voyage au long cours
où il n’y a rien à gagner.
Je souffle au visage de la nuit
des mots étoiles et mon vocabulaire
accompagne le cri de l’aube.

Les mots prononcés pour rester vivant
ne sont jamais perdus.
Ils renaissent touts blancs
sur le cerisier en fleur
ou près de l’enfant qui s’endort
avec des mots étranges
qu’il a lu dans le dictionnaire.

Hélène Dorion, poète (1958-....)

pastel sec

Mes forêts sont de longues tiges d’histoire

elles sont des aiguilles qui tournent

à travers les saisons     elles vont

d’est en ouest     jusqu’au sud

et tout au nord

mes forêts sont des cages de solitude

des lames de bois clairsemées

dans la nuit rare

elles sont des maisons sans famille

des corps sans amour

qui attendent qu’on les retrouve

au matin elles sont

des ratures et des repentirs

 

 

une boule dans la gorge

quand les oiseaux recommencent à voler

mes forêts sont des doigts qui pointent

des ailleurs sans retour

 

 

elles sont des épines dans tous les sens

ignorant ce que l’âge résout

 

 

elles sont des lignes au crayon

sur le papier de temps

portent le poids de la mer

le silence des nuages

 

 

mes forêts sont un long passage

pour nos mots d’exil et de survie

un peu de pluie sur la blessure

un rayon qui dure

dans sa douceur

 

 

et quand je m’y promène

c’est pour prendre le large

vers moi-même...

Hélène Dorion

 

 

Rainer Maria Rilke, poète (1875-1926)

pastel sec

Si l'on chante un dieu

Si l'on chante un dieu,

ce dieu vous rend son silence.

Nul de nous ne s'avance

que vers un dieu silencieux.

Cet imperceptible échange

qui nous fait frémir,

devient l'héritage d'un ange

sans nous appartenir.

Rainer Maria Rilke

 

Parfois, il y a des lumières 

qui sont plus que des lumières.

Tout est de l'ordre

de la révélation.

Epiphanie soudaine

d'un arbre anodin.

Est-ce la lumière qui officie ?

Est-ce le regard soudain lavé

de toutes ses suies ?

Est-ce l'arbre simplement

qui ose dire merci ?

Personne jamais ne le saura.

On devine simplement

qu'existe un autre espace

où la gloire resplendit.

(Arbre, parc de l'Asnée)

 

-Dites au soleil-

Les barbelés ne déchirent pas la lumière

Un souffle est là et toute sa plénitude

Laissez-moi me reposer,

dites au soleil de me couver.

Est-ce un fil de fer

qui encore m'enserre,

ou mon imaginaire

me joue-t-il des tours ?

Plus rien ne me retient.

Dans ce grand lit

où l'on m'a porté,

les barbelés ne laissent pas de trace.

Est-ce que je rêve ?

Laissez-moi me reposer,

dites au soleil de me couver.

Ce corps doit être restauré.

Des mains, des visages se penchent.

Dans ce berceau,

il n'y a que bienveillance.

Avec ces regards et ces caresses,

pourquoi aurais-je

encore besoin de me déchirer ?

Dites au jeune merle

ivre dès le matin

de me montrer le chemin de la source

où les peines disparaissent.

C'est là que j'irai,

les forces revenues.

Le jardin y sera sans barbelés,

les coeurs libérés.

Laissez-moi me reposer,

dites au soleil de me couver.

 

Portrait d'Henri Michaux, poète (1899-1984)

L'oiseau qui s'efface

Celui-là, c'est dans le jour qu'il apparaît, dans le jour le plus blanc.
Oiseau.

Il bat de l'aile, il s'envole.
Il bat de l'aile, il s'efface.

Il bat de l'aile, il réapparaît.

Il se pose.
Et puis il n'est plus.
D'un battement il s'est effacé dans l'espace blanc.

Tel est mon oiseau familier, l'oiseau qui vient peupler le ciel de ma petite cour.
Peupler?
On voit comment...

Mais je demeure sur place, le contemplant, fasciné par son apparition, fasciné par sa disparition.

Henri Michaux