Chanter à la douceur de l'aube,

celle qui descend

et déchire la nuit sèche,

brise les cercles de fer.

Chanter à la douceur

tout court,

celle qui rend humain,

celle qui lève les voiles

pour qu'apparaisse un peu de vérité.

Chanter à la douceur,

celle qui laisse désemparée,

celle qui n'a rien d'autre à offrir

que le sel des larmes

qui renflamme la vie.

chanter à la douceur

qui donne aux corps

sa transparence

pour qu'il n'y ait

plus rien à prendre à personne

mais seulement s'unir

avec la douceur de l'aube

et celle des étoiles

qui ne brillent pas seulement au ciel.

Chanter à la douceur

et à la fenêtre

un rouge-queue approuve

et signe d'un mouvement d'aile

la fin du poème.

Levers de soleil.

Toujours la même fascination.

Etre un être qui dépend

de cette énorme boule de feu.

Et ce feu ? D'où vient-il ?

Cette lumière

d'où vient-elle ?

Profonde ingratitude

d'être en ce Mystère

et de l'ignorer.

Profonde illusion

de penser que c'est banal

d'être sur cette boule

perdue dans l'espace infini.

 

 

Sait-il seulement où il avance

ce cygne blanc en son silence ?

Ne rien savoir, Ne rien voir

et avancer seulement

en cette paix qui est donnée.

Glisser aussi avec le temps,

glisser vivant

vers plus de vie.

Ne plus croire

à sa prison.

C'est comme si à chaque fois

que l'on fait un pas,

un petit pas d'homme noble,

on effaçait un barreau.

L'homme noble

c'est celui qui pense

que c'est beau d'être un homme

et qu'un homme peut être bon.

 

4 Gravures, pointe sèche

Environs de Lamarche (Vosges)

Penser que l'on cherche autre chose,

autre chose que des arbres,

des feuilles, de la lumière.

Essayer de voir,

de voir vraiment

autre chose.

Inversion.

Comme si le visible

pouvait s'effacer

au profit d'autre chose.

Mais on ne sais pas quoi.

Comme si ce que l'on voyait

devait revêtir

une importance primordiale,

pour que le vu

ne soit pas du déjà vu.

On meurt d'avoir trop vu

ou de croire voir.

Mais on a encore rien vu.

C'est semblable 

pour la parole.

Où une parole neuve ?

 

En promenade vers les étangs de Flabemont, un vent léger souffle dans les chênaies. 

Des cris d'oiseaux dans les fourrés. Ne jamais oublier que l'on est des intrus. Adoucir son pas et même son souffle.

Soudain juste à l apparition de l' étang un claquement d'ailes. Envol d' un grand héron. Même seul, on n'est parfois pas assez discret.

Partout des champignons, lépiotes, pleurotes, cortinaires. Lorsque la volve explose, n est-ce pas comme un big-bang ? Que de formes par lesquelles s'exprime la Vie. 

Sur le retour, un coup de fusil très proche, des hurlements de chien et aussi d'homme. Vite. Ne plus être à couvert. Gagner les champs. Un moment au repos pour se demander. Qui est le plus sauvage ? La biche ou l'homme ?

 

Le brouillard s'est dissipé assez vite sur le chemin du mont Heuyon.

Chemins de forêts ou de champs, chemins blancs, couverts de cailloux ou de glands qui craquent sous les pas, chemins de poussière ou de boue, chemins arpentés toujours pour rien, ou pour un orvet qui se faufile jusqu' au fossé, pour un arbre qui sort soudainement de l' anonymat et éclate de splendeur, pour le mystère deviné aux abords de l orée et qui ne vient jamais,

Chemins pour les coeurs qui se vident d'eux-mêmes et reçoivent humblement les leçons du paysage pur.