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dans le kiosque.

Le banc est vide.

Autrefois,

on verra

une autre fois.

Demain,

espérer avoir

 toujours

deux mains.

Alors se tenir, nu

avec la neige nue

partout même 

dans son cerveau.

Et se tenir le jour

Et se tenir la nuit

un pas à la fois

dans la neige

 du temps.

 

Non faits

de main d'homme

les dessins éphémères

de la neige

se sont envolés.

Le vent du sud

a tout balayé.

Mal à la tête.

Pourquoi

ce vent si fort

ne l'a pas enlevé ?

 

Le linceul s'efface lentement.

La croix apparait,

toute seule.

Il n'y a personne.

Pas un souffle.

Ni dans la tombe

ni dans le cimetière.

(il fait froid dehors)

Etre tout seul ici.

Tout seul à respirer,

à être vivant,

avec les insectes,

les rares oiseaux

et autres petites bêtes.

 

Dépouillement de l'hiver.

Un arbre est nu

et ses branches soulignées

d'un peu de neige

vibrent naturellement

et se déploient avec harmonie.

Depuis longtemps déjà

il se déploie jusqu'au

bout de lui-même.

Et toi, choisiras-tu

avec lui la vie qui chante

jusqu'au bout de tes branches

Accepteras-tu 

la mort de tes illusions

et leur ensevelissement

dans le linceul de l'hiver ?

 

Se rassasier de vaste,

ouvrir ses paupières rouillées.

Se tourner

vers ce qui est toujours là

et deux cris se rejoignent.

Songer aux mensonges

sur les ondes.

Le pire rêve

est celui qui a

un air de vérité.

Laisser le mental

à son manège.

Descendre vers la lisière

marcher vers l'orée

courir vers l'horizon.

Avec la râpe des mots

scier les barreaux

de la peur programmée.

et aller respirer

dans l'ailleurs intérieur.

 

Les sillons du champ enneigé

courent vers l'horizon.

Le ciel semble s'être rapproché

et le silence de même.

On entendrait presque

les nuages glisser

au dessus de la terre blanche.

Les oiseaux se cachent de la bise.

Même l'épervier est à couvert.

Et devant cette immensité,

de dehors, on rentre au dedans

pour explorer la vaste plaine

de l'âme qu'aucun horizon ne cerne.

Le petit mirabellier sous la neige

tient fièrement sa place

et sa fragilité.

Le vent peut souffler,

le gel mordre

il ne cédera pas sa place

pour celle de l'imposant

chêne dans sa forêt.

Il a la plaine blanche

et les collines lointaines

pour lui tout seul.

Il veut la bise puissante du Nord

et l'espace infini pour ne pas être

étouffé par la broussaille des orées.

Penche-toi vers lui doucement,

écoute sa respiration.

Elle n'est plus nourrie

par le frêle effort des ses branches

mais elle est tout entière enfouie

dans la respiration sans limites

de la terre qui se libère.