Mouton à tête noire

Ane blanc andalou,

dans leur regard

quel mystère ?

quelles interrogations ?

Qu'attendent-ils ?,

car ils attendent 

On attend aussi

même si on

n'attend plus rien,

même si l'on est persuadé

que c'est inutile d'attendre.

A quoi s'attendre d'ailleurs ?

Un geste peut-être

sur la tête noire,

sur le museau blanc.

et pour l'homme

la dernière étreinte

où la mort ne fait plus peur

mais ouvre la porte

de la vie infinie.

 

Les fleurs de prunus

tremblent de transparence.

Plus de résistance.

Plus de lutte.

Elles tremblent de grâce.

Trembler aussi 

de perdre ce qui 

est vivant en soi,

vie irradiante,

seule issue.

 

Cela se répète.

Overdose de morose.

La normose m'ankylose

Et soudain une étincelle,

un éclair à saisir au vol.

Etre aux aguets,

sans attente,

j'essaye.

Je veux échapper

aux paupières lourdes,

cette sorte d'affaissement

de la vue qui englue

l'être, tout être :

arbre qui n'est qu'arbre,

ciel couvercle,

visages en cage.

Comme au sortir 

d'une anesthésie,

je goûte une lumière neuve

et toutes ces effractions.

 

Partout se trouvent

des portes 

vers d'autres mondes

d'autres cieux.

Ce sont elles

qui s'ouvrent soudainement

pour celui qui cherche

sans cesse

à élargir les mailles du filet.

Étouffement.

Étouffement par

des choses sans valeur,

des paroles sans profondeur.

Étourdissement.

Vide comblé

de paillettes somnifères,

d'actions mortifères.

Partout se trouvent

des portes

où ne passent

que les nomades.

 

L'araignée du matin

à coup sûr enlève le chagrin.

Mais qu'est-ce qui ce matin

m'a été enlevé ?

Au bout de la question

"Qui suis-je ?"

qu'y-a-t-il ?

Un à un

j'ai enlevé

mes manteaux.

Je suis devant la pervenche

le coeur broyé.

Araignée, laisse-moi

avec les gouttes de pluie.

Je veux laver mon visage

le plus interieur

avec l'enfance

qui se tait.

Au dessus de la ville

demeure toujours

une nature sauvage.

L'autoroute en bas

est une artère

qui tranche en deux

la forêt qui verdit à peine.

Le sang n'y coule pas

mais un fleuve

de voitures et de camions

qui jamais ne s'interrompt.

Quelques arbres

ont pris de l'avance

et ignorent le tintamarre.

Les oiseaux se sont éloignés.

Ils n'entendent plus leur chant.

Pourtant tout continue.

Avec leurs jeunes pousses

les pins se préparent

à la canicule de l'été.

La ville et son béton

ont beau s'étendre

la forêt résiste

à tous les assauts,

résistera jusqu'à la fin.

 

Se tourner 

vers le printemps

qui vient.

Tant pis

pour le mal

de nuque.

Peut-être

n'est-on pas assez

tourné vers les signes

de sa venue.

Tourné

comme un homme

qui se noie

émerge enfin

de l'abîme des eaux noires.

Tourné comme un enfant

s'enfuit de sa maison,

le manteau ouvert

dans le froid qui pique,

pour respirer.