Perles d'eau cristal

qui reflètent 

un coin de ciel,

perles au cœur,

soif qui déchire,

la feuille sœur

vous recueille

comme une main

qui saurait votre prix

et la douleur,

un peu d'eau

pour laver son visage

un vrai visage

qui vient des étoiles

et de plus loin encore.

Perles de grande valeur

qui connaissaient

le mépris et la nuit,

la semelle de cuir noir

qui toujours écrase

sans un regard,

on aimerait vous voir,

connaître votre pouvoir,

étrange alchimie.

L'eau sera-t-elle

aussi une flamme

où l'on se baigne ?

Un long voyage vous attend

avant de retrouver le ciel

et toujours les perles reviennent

pour chuchoter :

"N'oublie pas !"

Ne pas oublier

Ne pouvoir oublier

la prairie luisante de rosée

où surgit toujours une vie nouvelle

et l'arbre qui se penche :

"Qu'attends-tu ?"

 

Levant la tête,

une minuscule trouée.

Voilà ne pas oublier

le bleu du ciel,

la lumière

qui se cache

derrière l'épais nuage

Pas d'autre félicité,

libre espace en soi

de silence et de paix.

Un geste a suffit,

lever la tête.

Car tout attire

hors du fond.

Et c'est l'oubli.

Se promener partout

le cœur levé

même si l'on est pris

pour un benêt,

tout l'être en terre

et dans le ciel.

 

Les feuilles tombent

et se reposent

 dans l'eau

ou sur la peau luisante

du trottoir.

Ce n'est plus 

le temps de la danse.

le vent ne les emportera pas

plus loin.

Alors pourquoi

brûlent-elles encore un peu

de tout leur feu ?

Elles viennent réchauffer

par leur couleur

le regard qui oublie

que le gris est aussi une couleur

et que, elle aussi, elle passera.

Et tout disparaîtra.

Plus besoin des couleurs

de l'automne

pour garder vivante

la flamme

que la vérité des larmes

allume.

 

En marchant en direction de l' étang de Saint Amour, à quoi s'attendre ?

Attendre un secret, un mystère qui se dévoile, un oiseau extraordinaire ?

Peut-être !

Mais quand l'étang est apparu, il n' y avait rien, rien d' autre qu' un profond silence.

Pas un chant d'oiseau. Pas de vent dans les feuillages.

Rien que le reflet des arbres dans l' eau calme et sombre.

Mais ce silence donnait tout. Il montrait un chemin tout simple où il ferait bon s'enfoncer.

Dans les contrebas de Monthureux demeure une étrange lumière d'automne, si douce que tout s'apaise.

La prairie où paissent quelques vaches a la couleur des jeunes feuilles de printemps.

Les bêtes se déplacent au ralenti comme si elles étaient revenues à un temps immémorial, celui des nomades qui vont à l' allure des nuages.

Et la forêt gardienne d' une intimité pure et paisible a revêtu des couleurs fauves semblables à un pelage.

Et parmi toute cette douceur la Saône s'écoule muette et onctueuse pour déposer sur ses berges la vie qui frémit.

 

 

En plein dans le mille

et n'y être pour rien.

C'est l'heure du juste moment

à la bonne place.

C'est comme cela.

Ecrire dans le noir

avec un écran blanc

qui éblouit.

Penser à là-haut,

la porte que l'on franchit,

ce moi-je que l'on laisse,

et des liens entre humains

qui délient, font du bien.

Déchirer, couper,

percer la muraille.

N'en plus pouvoir.

C'est le temps

de la couture,

de la suture.

Raccommoder

vaille que vaille.

Y être pour quelque chose.

Avoir besoin

dans l'invisible

de tenir une main.

 

Il y a des mots

qui ne sont plus mots.

Ce sont des étincelles.

qui triomphent,

ne cherchent pas à vouloir dire.

Il y a des mots

retournés immédiatement

au silence,

parce qu'ils ont

tout l'espace pour eux.

Et on peut lire l'arbre

qui tète avidement

le lait matinal.

Et le couvercle de fer

qui masquait l'étoile

se brise avec fracas.

Ce sont des oiseaux désarmés

qui l'ont soulevé.

Ils ont passé la nuit

à semer des graines

dans les rêves des harassés.

Embrasser l'arbre,

Embrasser le matin.

Faire passer leur sève

dans les veines.

Personne n'enfermera

le cri qui a retenti

quand la mort est morte.