Un chaise abandonnée,

qui se détériore

doucement.

Lente dégradation,

inéluctable

si personne

n'intervient.

Un artisan a façonné

la courbure

du dos de la chaise

lentement,

avec amour.

Quelques gestes,

un chiffon,

de la cire.

Elle peut 

redevenir

belle.

Ainsi

de beaucoup

d'êtres.

Quelques gestes,

un regard,

une parole.

 

 

Double fascination

au cours d'une promenade.

Dans le parc Bonnet

j'ai ramassé

une plume minuscule

avec des reflets verts.

Devant la parfaite

régularité des barbes

je ne peux que me taire,

contempler seulement.

Plus loin, par dessus

la grille d'un jardin

une fleur d'hibiscus

a attiré mon attention,

là, c'était la disposition

si harmonieuse

de la couleur pourpre

au cœur de la fleur

qui était fascinante.

Le hasard est le mot

qu'utilisent les aveugles

pour continuer à refuser de voir.

 

Un vieux tilleul à Contrexéville

prend le soleil à côté du clocher

Il est si singulier, si solitaire

qu'aucun regard ne peut l'ignorer.

C'est comme s'il avait trouvé sa place

entre le cimetière et l'église.

C'est comme s'il était une porte

entre les morts et les vivants

Le soleil à son sommet

l'auréole de gloire

les abeilles autour lui

le font chanter

Et l'on se dit :

"suis-je mort, suis-je vivant ?"

Le désir de chanter

suffit peut-être

à ne plus vivre

les bras baissés.

 

Sur un buddleia

un vanesse du chardon

ou belle dame

s'expose sans gêne.

Et l'on peut apercevoir

au bord de son aile

la signature de l'artiste.

Je me suis approché

pour la lire

mais ma vision

 restait trouble.

Même si je n'ai pas su

la déchiffrer,

c'est sans doute

un grand artiste.

D'ailleurs ce qui compte

c'est l'œuvre.

L'artiste est 

déjà ailleurs

 

Champ de tournesols

Dernier tableau

de Van Gogh

Tournées vers le soleil

fleurs soleil

assoiffées de lumière

avec la nuit

baissent la tête

et replient

leurs pétales.

Et Vang Gogh peint

le soleil de son âme

avec le trou noir

d'une âme empruntée

collée à son être

qui sans cesse défaille

cherche le noir

près de l'enfant

né avant lui

Autre Vincent

qui n'a bu

que la nuit

mort avant

d'avoir vécu.

 

De loin une biche

s'élance pour

rejoindre l'orée.

Fugace apparition.

Deux mondes se croisent

et ne se rencontrent pas.

Des avions  de chasse

passent dans le ciel.

Enormes machines

qui vrombissent

et dispersent leurs gaz.

Le monde de l'homme.

Si lourd, si pesant.

La biche si légère

 est déjà

à couvert.

Une cabane dans les arbres

sur la butte Sainte Geneviève

au-dessus d'un océan

d'herbe sèches.

Des enfants viennent là

et s'y perchent.

Personne ne songe à dire

qu'ils sont un peu "perchés"

Et pourtant leur regard

va plus loin

que les frontières

ordinaires.

Ils rêvent de vaste

et de large

lieu intérieur

où il fait bon vivre.

Avec le temps

les mailles du filet

se resserrent.

Sans cesse 

chercher

les trouées.