Si les cosmos sont si fragiles,

si délicats,

qu'en est-il

du cosmos,

 de la vie ?

Fugacité.

Il reste toujours

trop peu de temps

pour vivre

la fragilité, la délicatesse

des cosmos

qui ne blessent rien

ni personne.

Se tenir là

traversé de fragilité

appelé par

une délicatesse

capable de faire 

chavirer les mondes.

 

Une feuille tombera

aux pieds d'un enfant

qui la ramassera .

Enchantement

Puis la feuille ira dormir

entre les pages d'un livre.

Pour elle ce n'est pas important

qu'on l'oublie.

L'arbre se glissera 

dans son manteau

de givre et de neige.

Rester aussi

tout l'hiver près du feu.

La nuit est si noire.

Elle mange les âmes

comme certaines gens

déchirent les papillons.

Ne plus vouloir

 claquer la porte

avec sur la tête

un bonnet de ténèbres.

Chanter près du feu,

à tue-tête, à garder cœur.

Quelqu'un frappera au carreau. 

On le reconnaîtra.

Le chiffon du malheur

a rendu la vitre claire.

Il entrera, verra le feu.

Le silence craquera à nos oreilles

et nous serons bien,

simplement.

Près du Faubourg 

des Trois-Maisons,

des oiseaux-feuilles

attendent leur départ

par jour du grand vent

pour l'ailleurs,

Et dans le cœur

ce n'est plus

les sanglots longs

mais la chanson

d'un homme

 ou d'une femme

qui se détache

de l'arbre mort du passé

Ils s'envolent

loin, très loin

portés par un souffle

qui fait du bien

jusque dans leur sommeil.

 

Vents du Sahara.

Le ciel ce matin

prend la couleur

du sable et des dunes

de lumière orange 

se forment

Cela ira

même si parfois

l'on se demande

pourquoi tout cela,

ces batailles d'égo

partout et à toute heure.

Le désert vient

et emprunte

l'autoroute des cieux.

Il vient avec son silence

et son immensité.

Il vient comme la neige

recouvrir tous les mots

inutiles, les visages

qui se prennent

pour quelqu'un,

et au cœur du rien tranquillement

comme passent les caravanes

d'oasis en oasis,

les cœurs s'apaisent.

 

Marcher écrire. Un pas, un mot. Un livre pris, aussitôt reposé, je suis où ? Marcher écrire. Se dire à soi-même une parole qui tient la route, qui tient l'âme. Nager dans la houle de la parole, retrouver le fil. Le minotaure ne mangera personne. 

Marcher écrire. Je ne suis pas seul. Des milliers de fenêtres s'allument. Retour d'école, chocolat chaud. Qu'est-ce que j'ai à tenir ? Je ferme les yeux et je vois la rivière. Elle me rassure. Qui tiendrait, retiendrait une rivière ? Elle coule. Elle commence par la tête, s'enroule autour du cœur, puis s'apaise dans le ventre. Je me lève. Je fais un bout de chemin avec elle, compagne rivière, chevelure d'eau qui enlève le nœud de l'angoisse. 

Marcher écrire, si rien ne marche, si l'on ne sait rien de l'avenir. 

Marcher écrire ayant quitté son armure. Je suis un arbre nu qui marche et qui va passer à la râpe de l'hiver. Je ne veux pas qu'on fasse des projets pour moi. Je ne veux pas qu'on me dise : "il n'y a qu'une route et c'est celle-là !" 

Marcher écrire. Il n' y a pas de menace. Seul celui qui a été une mort pour lui-même le sait bien.

 Marcher bâtir. Apporter une pierre. Je la regarde. Je la parcours des mains. Elle a du poids, cette pierre arrachée au néant. Elle devient pierre d'une demeure qui n'est pas une demeure d'emprunt. 

Marcher écrire. sans chercher de but à atteindre ou de fin des temps. Je ne veux plus avoir peur de la nuit. Je marche en tressaillant. J'ai des lueurs à partager. On ne peut guère me demander autre chose. 

Marcher écrire

 

Et si c'était la dernière fois

que des yeux s'ouvraient

sur les ors de l'automne,

quel regret soudain

ne naitrait-il pas

de n'avoir su voir

plus profondément

les êtres et les choses ?

Plus profondément

mais toujours amoureusement

comme si tout l'univers

n'était que le signe d'un appel

à n'être que tendresse.

Alors allant par les rues

les prés et les forêts

le regard déposerait

sa caresse aussi doucement

que l'on souffle sur un feu

qui va mourir,

braises rougeoyantes,

flamme qui jaillirait

commencerait à danser,

et tout s'éclairerait.

l'étreinte serait dans le cœur

à chaque instant,

tous les êtres et les choses

enfin réunis.

 

Battement d'ailes.

Envol rapide

pour s'abriter 

dans le feuillage.

Une délicate colombe

semble venir d'un autre monde

dans cette rue

bruyante et surchargée

de voitures.

Deux mondes

au même endroit.

Vision comme un rappel

qu'au milieu du tumulte

la paix peut régner,

refuge en soi-même

avec la douceur de l'oiseau,

sa candeur

Ne manquait plus

qu'une fontaine

où la colombe

aurait pu

se désaltérer.