Trouver

un peu de couleur

dans les rues

plus grises

que le ciel.

Se réchauffer

les yeux.

La feuille s'est envolée.

La rose ne passera l'hiver.

Mais dans le cœur

garder un peu de feu

pour toi, et toi, et toi

qui passaient éteints.

 

Un instant pris

par les cieux

au dessus de la Meurthe

et près du canal,

un instant sans temps

dans l'espace

loin des murs,

des frontières

prêt à partir

avec les mouettes

qui volent pour voler

dans la lumière du soir,

un instant à ne plus être

dans l'étroitesse

d'un corps et des pensées

un instant, dilaté

dans l'espace d'une vaste

respiration

qui ne s'arrête jamais,

un instant silencieux 

prêt à épouser

le silence.

 

S'attarder auprès 

d'un reflet.

Jeter un caillou dans l'eau !

Peut-être est-ce comme cela

que tout a commencé ? 

Et les galaxies s'éloignent

jusqu'à ce que l'univers

redevienne calme.

Un caillou dans l'eau.

Une naissance

la vie, les cernes sur l'eau

qui s'éloignent.

Puis tout s'apaise.

Apparaissent des reflets d'or

dans l'étang,

avant la nuit

où le ciel et l'eau

s'épousent enfin.

 

Les yeux sont las

peut-être.

Lever la tête.

En bas de la poussière.

Le clocher se cache

pour apparaitre l'hiver .

Les cloches sonnent

le vide résonne.

Au cimetière

les feuilles mortes des platanes

n'ont pas de tombe.

Comme elles, apprendre

à tomber.

et se relever.

Les morts restent couchés.

 

Un voile sur les choses, 

un voile sur les êtres

se déposent.

Ecarter

doucement

le voile.

Et voir les choses

voir les êtres

comme libérés

d'un poids.

Même la pierre

peut devenir légère.

Pour ce qui se cherche ainsi,

les mots sont un voile.

 

Dans la forêt,

il n'y avait rien.

Pas d'animaux.

Pas d'hommes.

Des traces de pneus.

Des arbres coupés.

Des tas de grumes

pour faire du parquet.

Et le brouillard.

Mais il n'y avait rien.

Pas de signes.

Pas de fleurs.

Pas de chants.

S'effacer

dans le brouillard

avec sa vanité.

 

Sur la route à prendre,

il y a tant de routes

à laisser.

Le mélèze orange

est un fanal

dans le brouillard..

La route à prendre

ne dit pas

où elle aboutit.

Marcher avec désir

sans vraiment de désirs,

et sans voir la fin.

Mais dans le brouillard

ou la nuit,  marcher

avec tout ce que l'on est

sans oublier cette part

de soi-même

qui traîne les fossés.