Catherine Pozzi, poète (1882-1934)

pastel sec

Très haut amour, s'il se peut que je meure

Sans avoir su d'où je vous possédais.

En quel soleil était votre demeure

En quel passé votre temps, en quelle heure

Je vous aimais,

Très haut amour qui passez la mémoire,

Feu sans foyer dont j'ai fait tout mon jour,

En quel destin vous traciez mon histoire,

En quel sommeil se voyait votre gloire,

O mon séjour...

Quand je serai pour moi-même perdue

Et divisée à l'abîme infini.

Infiniment, quand je serai rompue,

Quand le présent dont je suis revêtue

Aura trahi.

Par l'univers en mille corps brisée,

De mille instants non rassemblés encor,

De cendre aux cieux jusqu'au néant vannée,

Vous referez pour une étrange année

Un seul trésor

Vous referez mon nom et moh image

De mille corps emportés par le jour,

Vive unité sans nom et sans visage.

Cœur de l'esprit, ô centre du mirage

Très haut amour.

Catherine Pozzi

 

Dans le parc nocturne,

le silence règne.

Un lointain bruit de fête,

peut-être.

Les oiseaux dorment.

Même le hibou

est fatigué.

Seuls les pas

d'un promeneur

crissent sur le gravier.

C'et un promeneur nocturne

et silencieux

qui loin du brouhaha

a enveloppé son âme

du châle de la nuit.

 

Cesare Pavese, poète (1908-1950)

Pastel sec

Je passerai par la place d'Espagne

Le ciel sera limpide.
Les rues s’ouvriront
sur la colline de pins et de pierre.
Le tumulte des rues
ne changera pas cet air immobile.
Les fleurs éclaboussées
de couleurs aux fontaines
feront des clins d’œil
comme des femmes gaies.
Escaliers et terrasses
et les hirondelles
chanteront au soleil.
Cette rue s’ouvrira,
les pierres chanteront,
le cœur en tressaillant battra,
comme l’eau des fontaines.
Ce sera cette voix
qui montera chez toi.
Les fenêtres sauront
le parfum de la pierre
et de l’air du matin.
Une porte s’ouvrira.
Les tumultes des rues
sera le tumulte du cœur
dans la lumière hagarde.
Tu seras là – immobile et limpide.

Cesare Pavese

 

Au cimetière,

des pétunias

"ciel de nuit".

Harmonie soudaine

entre les galaxies

lointaines

et des fleurs

qui veillent

sur les morts.

On se perdrait 

en elles

jusqu'à

se retrouver

au milieu

des étoiles

avec ceux

que l'on a aimé

que l'on aime

que l'on aimera.

 

Bulle, éclate !

Et pourtant l'on voit

déjà à travers elle

des éclats de lumière,

un sourire, 

la chaleur

d'une main,

une compréhension

non feinte,

des étoiles  qui ont 

même mouvement

qu'une respiration.

Bulle, éclate donc,

Milliers d'aiguille de givre,

pluie froide, pluie acide,

grains de sable du désert;

Bulle, mue, vieille peau

dans la poussière,

inutile manteau transparent,

Bulle, vite, vite, vite

éclate

et laisse place

à l'espace

Sylvia Plath, poète (1932-1963)

 

Je suis verticale

Mais je voudrais être horizontale.

Je ne suis pas un arbre dont les racines en terre

Absorbent les minéraux et l’amour maternel

Pour qu’à chaque mars je brille de toutes mes feuilles,

Je ne suis pas non plus la beauté d’un massif

Suscitant des Oh et des Ah et grimée de couleurs vives,

Ignorant que bientôt je perdrai mes pétales.

Comparés à moi, un arbre est immortel

Et une fleur assez petite, mais plus saisissante,

Et il me manque la longévité de l’un, l’audace de l’autre.

Ce soir, dans la lumière infinitésimale des étoiles,

Les arbres et les fleurs ont répandu leur fraîche odeur.

Je marche parmi eux, mais aucun d’eux n’y prête attention.

Parfois je pense que lorsque je suis endormie

Je dois leur ressembler à la perfection —

Pensées devenues vagues..

Ce sera plus naturel pour moi, de reposer.

Alors le ciel et moi converseront à coeur ouvert,

Et je serai utile quand je reposerai définitivement:

Alors peut-être les arbres pourront-ils me toucher, et les fleurs m’accorder du temps.

Sylvia Plath

 

Ne marcher

que vers sa liberté.

Le reste est détour

pour continuer

à être mené

par ce qu'on 

ne veut pas voir,

pas comprendre,

pas accepter.

On te presse

de revenir

en pays asservi.

Viens marcher

droit devant

en pays large

en pays "respirant"

L'élan ne t'appartenant pas

te sera donné.