C'est là 

que le langage

tombe.

Bris de mots.

Pensées

fantômes

qui n'atteindront jamais

l'incandescence

du pétale.

Il n'y a pas

d'homme.

Il n'y a pas

 de main.

Le rouge suit

un tracé de vertige

vers le cœur noir.

Tu plonges soudain

aspiré aussi.

 

Souplesse des roseaux

qui plient et ne rompent point,

sous un vent d'avril

encore frais.

Frémissement

comme un chant

qui s'accorde

au miroir paisible

de l'étang.

Les nuages passent

dans l'eau

étranges vaisseaux blancs.

Trois canars colverts

surpris près du rivage

percent le ciel et disparaissent.

Pâques, c'est la vie

qui redevient vivante.

 

Mouton à tête noire

Ane blanc andalou,

dans leur regard

quel mystère ?

quelles interrogations ?

Qu'attendent-ils ?,

car ils attendent 

On attend aussi

même si on

n'attend plus rien,

même si l'on est persuadé

que c'est inutile d'attendre.

A quoi s'attendre d'ailleurs ?

Un geste peut-être

sur la tête noire,

sur le museau blanc.

et pour l'homme

la dernière étreinte

où la mort ne fait plus peur

mais ouvre la porte

de la vie infinie.

 

Les fleurs de prunus

tremblent de transparence.

Plus de résistance.

Plus de lutte.

Elles tremblent de grâce.

Trembler aussi 

de perdre ce qui 

est vivant en soi,

vie irradiante,

seule issue.

 

Cela se répète.

Overdose de morose.

La normose m'ankylose

Et soudain une étincelle,

un éclair à saisir au vol.

Etre aux aguets,

sans attente,

j'essaye.

Je veux échapper

aux paupières lourdes,

cette sorte d'affaissement

de la vue qui englue

l'être, tout être :

arbre qui n'est qu'arbre,

ciel couvercle,

visages en cage.

Comme au sortir 

d'une anesthésie,

je goûte une lumière neuve

et toutes ces effractions.

 

Partout se trouvent

des portes 

vers d'autres mondes

d'autres cieux.

Ce sont elles

qui s'ouvrent soudainement

pour celui qui cherche

sans cesse

à élargir les mailles du filet.

Étouffement.

Étouffement par

des choses sans valeur,

des paroles sans profondeur.

Étourdissement.

Vide comblé

de paillettes somnifères,

d'actions mortifères.

Partout se trouvent

des portes

où ne passent

que les nomades.

 

L'araignée du matin

à coup sûr enlève le chagrin.

Mais qu'est-ce qui ce matin

m'a été enlevé ?

Au bout de la question

"Qui suis-je ?"

qu'y-a-t-il ?

Un à un

j'ai enlevé

mes manteaux.

Je suis devant la pervenche

le coeur broyé.

Araignée, laisse-moi

avec les gouttes de pluie.

Je veux laver mon visage

le plus interieur

avec l'enfance

qui se tait.