Senteur des violettes,

bouquet des primevères

comme des embarcations

de couleurs sur l'océan

vert des prairies,

le printemps avant heure

de toutes parts frémit.

Et pourtant déjà

le ciel fane

sous le sable

porté par un vent

qui vient du Sahara.

Et l'on entend avec lui

le cri des écolières

qui gisent dans leurs sang

et le cri de leurs parents

qui découvrent l'horreur.

Les oiseaux sous les bombes s'enfuient

puis vont chanter plus loin

peut-être pour ces humains

qui s'entretuent.

Si seulement 

ils avaient regardé 

un peu plus longtemps

la fragilité des violettes

sur leur chemin.

Si seulement.

 

Tout est mystère.

Mystère d'être là

Mystère du monde

qui s'offre au regard

Mystère des pensées

qui vont et viennent.

Bonnes ou mauvaises,

les laissera-t-on passer ?

Rien à explorer.

Aucune conquête.

mais tout à découvrir,

tout à accueillir

Tout est mystère.

Doucement s'y enfoncer.

Se laisser enfanter.

Seconde vie

qui accompagne

la première

et lui montre

l'infini ouvert

des possibles.

Tout est mystère.

Ce serait si grave

de se clore,

de se finir

avant d'avoir 

commencer

à être vraiment.

Là-bas est une île.

Ici, un bateau.

Où vogue-t-il ?

Là-bas ,

maintenant,

est venu.

L'ile palpite

le plus vrai

de ton désir.

le bateau est parti,

le bateau inutile.

Tous ceux qui viendront

sur ton île

repartiront tranquilles. 

 

Dans le jardin du Goethe Institut,

il n'y a jamais personne.

les arbres se parlent

et tuent le temps.

Après l'hiver, le printemps.

On peut repasser

dans dix ans.

Rien n'aura changé.

Simplement

peut-être

comprendra-t-on

quelque chose

devant une certaine forme

d'immuabilité.

 

Un mur, un simple mur

dans un village.

Fascination.

Il y a là

plus que 

des pierres

et du mortier.

Il y a simplement

de l'amour

qui s'est intégré

au mur,

qui a laissé sa trace

et apparaît

le geste précis,

attentif et délicat

du maître d'œuvre

qui sans le savoir

a créé un tableau

défiant le temps.

 

Ce n'est qu'un peu

de douceur

au bord de la rivière.

Le soir est un miroir,

les reflets des ombres.

La rivière ne raconte jamais

d'histoire.

Les oiseaux se perchent

au sommet des arbres.

Dans leurs yeux

l'eau s'écoule.

Et les âmes sur la berge

n'ont pour mémoire

que la mer.

 

L'arbre est seul.

Océan de vert 

du blé en herbe.

Seul mais droit,

branches toutes

tournées vers le soleil

encore timide.

Il t'appelle.

Océan de solitude

mais sans souffrance

car accepté.

Et déjà l'arbre n'est plus là.

Ce que tu crois être toi

n'est plus là aussi.

Percée de l'alouette

si soudaine

qu'elle reste invisible

malgré son cri.

Percée en toi d'un ailleurs

où il n'y a plus de place

pour dire je.

Tu quittes ton histoire.