Sous le soleil d'hiver

la prairie chante

sans musique,

une prairie d'herbes sèches

qui peut-être

ne verra pas la neige

cet hiver,

une prairie

où l'on aimerait s'endormir

ou devenir à son tour

une herbe qui avec ses sœurs

ne résiste pas au vent,

une prairie où

l'on se retrouve

après s''être perdu,

où l'on peut s'abandonner

comme si l'on était un oisillon

dans les herbes hautes,

des herbes qui protègent

des regards indiscrets,

des regards qui 

ne comprennent pas la peine,

des herbes dont la caresse

ramène à l'unité,

une soudure de l'être

irrémédiable

où l'on ne peut plus

être déchiré.

 

Ce que l'on voit

n'est pas ce que l'on voit,

n'est plus

ce que l'on voit.

Ce sont des signes,

de simples signes,

pour autre chose

qui n'est pas une chose,

un autre lieu

sans lieu,

et ce ciel éphémère

ouvre la porte

d'un autre ciel

 

Une vie est

entre deux

clin d'œil.

Et pendant

ce temps 

si court

court le rêve

court l'illusion

court l'oubli.

Tu ouvres les yeux

tu les fermes.

Où es tu ?

 

Trouver

un peu de couleur

dans les rues

plus grises

que le ciel.

Se réchauffer

les yeux.

La feuille s'est envolée.

La rose ne passera l'hiver.

Mais dans le cœur

garder un peu de feu

pour toi, et toi, et toi

qui passaient éteints.

 

Un instant pris

par les cieux

au dessus de la Meurthe

et près du canal,

un instant sans temps

dans l'espace

loin des murs,

des frontières

prêt à partir

avec les mouettes

qui volent pour voler

dans la lumière du soir,

un instant à ne plus être

dans l'étroitesse

d'un corps et des pensées

un instant, dilaté

dans l'espace d'une vaste

respiration

qui ne s'arrête jamais,

un instant silencieux 

prêt à épouser

le silence.

 

S'attarder auprès 

d'un reflet.

Jeter un caillou dans l'eau !

Peut-être est-ce comme cela

que tout a commencé ? 

Et les galaxies s'éloignent

jusqu'à ce que l'univers

redevienne calme.

Un caillou dans l'eau.

Une naissance

la vie, les cernes sur l'eau

qui s'éloignent.

Puis tout s'apaise.

Apparaissent des reflets d'or

dans l'étang,

avant la nuit

où le ciel et l'eau

s'épousent enfin.

 

Les yeux sont las

peut-être.

Lever la tête.

En bas de la poussière.

Le clocher se cache

pour apparaitre l'hiver .

Les cloches sonnent

le vide résonne.

Au cimetière

les feuilles mortes des platanes

n'ont pas de tombe.

Comme elles, apprendre

à tomber.

et se relever.

Les morts restent couchés.