A quelle branche se raccrocher ?

les branches sont mortes.

Les branches vont mourir.

Les mots aussi.

On balbutiera

comme on a toujours

balbutié.

Et l'on hochera la tête.

Pas besoin

de têtes qui hochent.

Besoin de bras

qui ne soient pas 

des branches mortes.

La vie sera plus forte.

La vie sera plus forte

que la peine,

la peine qui saigne

mais c'est du sang soleil.

A la place de l'arbre mort

surgiront des vivants,

des vivants en robe blanche.

Il y a des choses

qu'on ne comprend

qu'à la fin.

 

Je suis là

au passage.

Terre inconnue.

Eau inconnue.

Elle vient de si loin.

Personne ne la reconnait.

Mais c'est inutile

puisqu'elle est gratuite.

Il peut y avoir

des paroles pour l'eau

comme il y a

des paroles pour l'arbre.

Alors je lui parle

comme j'ai parlé à l'arbre

que j'ai vu crié.

Je lui parle

parce que je l'ai vu pleuré

et les larmes de l'eau

sont devenues du feu.

Ne pas se faire du mal.

Ne pas se faire du mal.

Sur les hauteurs, un feu roux soupire et accorde sa caresse aux feuilles brunies des buissons près des arbres nus.

Saisissement. Un seul instant suffit pour être aussi nu

et accueillir en ce vide 

la lumière du soleil

 loin des histoires

racontées sans cesse,

bourdons noirs

posés sur le silence

qui seul est créateur.

Un seul instant libre.

 

Le temps est trop gris.

Regarder une coquille Saint Jacques

ramassée en Normandie

avec une sorte de dragon

incrusté.

 

Elle fascine.

Fascination pour une chose,

un être, un ciel.

 

Cela n'a rien à voir

ave ce regard anxieux

que parfois l'on porte sur soi.

 

Identification à ce qui n'est

qu'une image.

 

Pourquoi cette peur des autres.

Eux aussi voient le ciel,

la coquille, ce visage.

 

Qui ne veut quitter

sa prison ?

 

Est-ce encore un poème.

Pas d'importance.

Ecrire au bord d'un rivage, le sien.

Il n'y a plus de murs.

Il y a le large et en écho

un chant lointain.

 

 

 

 

 

Et déjà dehors,

il n'y a plus rien.

Tout ce fatras s'est envolé,

fatras qui se veut logique,

monument sec sans source,

Il n'y a plus rien

au vent d'ouest.

La giboulée nettoie

l'agilité des méninges.

Respirer un grand coup

comme un noyé

retrouve par miracle

son souffle.

Oh le bleu du ciel

est comme un corps

qu'on étreint.

Les valises s'ouvrent

les papiers emportés

se délavent sous la pluie.

Et il n'y a plus rien

qu'un peu d'air frais,

un peu d'air frais.

 

Debout l'harassé.

On te marchera plus jamais

sur le paillasson.

Debout, tu te relèves.

Tu n'as pas vocation

à être cloué.

Décloue ton bec.

Décloue ta vie,

relève ton cri .

Debout l'ensommeillé,

debout l'ensorcelé.

Ouvre les yeux

même si on veut

te les fermer.

Vois clair en toi.

C'est pour ceux

qui viendront après toi.

Ils ont le droit

de ne pas porter

sans fin la malédiction,

ce paquet de fils emmêlés

qu'on se refile sans y penser

et qui attend 

d'être dénoué.

J'aimerais ne rien te dire.

J'aimerais qu'il se passe

autre chose.

Qui a choisi

d'être dans 

la forêt obscure du monde ?

Je n'ai pas choisi

et pourtant je fixe

de toutes mes forces

l'orée de la forêt.

C'est plus qu'une aimantation.

C'est comme si j'étais attendu.

Alors cela passe sans mots

encore une fois

Et je reviens dans les bois

allumer quelques feux

où l'on peut voir

de vrais regards

qui font du bien.