Retrouver ce 

qui était avant,

et pourtant retrouver 

ce qui n'a pas été perdu,

retrouver

un chant

qu'on ne

perdra plus,

Retrouver

ce qui viendra après

et qui cependant

est maintenant,

retrouver l'élan,

retrouver l'enfant

vivant

malgré sa traversée

de la forêt,

l'enfant plus grand

que l'adulte

dans sa cage de pierre,

se retrouver vivant

débordant,

débordé

d'accord ?

Aucune lassitude

devant les splendeurs

toujours nouvelles de l'aube,

comment l'expliquer ?

Peut-être est-on l'aube

sans le savoir ?

Peut-être y voit-on

ce que l'on est

réellement,

ouverture,

espace,

liberté,

comme si soudain

devant un tel ciel

un "quelque chose"

à l'intérieur

se mettait à respirer,

comme si l'aube criait,

poussait le cri du nourrisson

qui vient à la vie !

 

 

Il y a des trous

dans le béton,

des portes

dans le bitume.

Tout ne va pas si mal

puisqu'un arbre

attend le printemps

pour ceux qui 

ne l'attendent plus.

Je peignais le trottoir

de mon âme en noir.

Mais soudain

dans une flaque

un bout de ciel

me met une claque.

Voilà que je me réveille.

Le goût du réel

vaut bien la mélasse

où je me noie.

Il y a en chacun

des yeux qui s'ouvrent

et qui une fois ouverts

ne peuvent se refermer.

Et que c'est bon,

même si c'est douloureux

cette clarté.

 

En un éclat,

tout passe.

le soleil va se cacher

le nuage va filer,

l'arbre refleurira

et ainsi de suite.

Demain ce ne sera pas

le même arbre,

ni la même lumière,

ni le même ciel.

Et l'on voudrait dire

que l'on est comme ceci

et comme cela,

comme si l'on ne passait pas,

comme si tout était fixé d'avance,

comme si on naissait

d'un bloc,

accompagné des sentences de mort

prononcées par des bouches perfides

qui ne veulent pas

que cela change,

qui ne veulent pas

que cela passe.

Mais l'on est passant,

et l'on va, et l'on avance

vivant jusqu'à en mourir.

 

Un cormoran dans la lumière

du couchant au bord

de la rivière

est en contemplation.

Il ne guette pas le poisson.

Non, il veille

sans pensées

de cormoran

Et le contemplant

le promeneur

devient lui aussi

comme le cormoran,

rendant hommage

à ce qui est

absorbé, dissous

dans la lumière du soir.

 

Prête-moi ta plume 

pour que je perde haleine.

J'écris en chantant.

Je chante mon cri.

Mieux vaut le chant

que la guerre,

le chant qui prend tout

et qui offre

Car il y a en moi

des écrits qui sont là

comme des flammes.

On ne sait d'où elles naissent.

Mais elles veulent danser

et veulent chanter

pour fuir la glace

qui cherche les cœurs

à emprisonner.

Prête-moi ta plume.

Je n'ai pas besoin d'encre.

Ma vie est du sang

Ma vie est fleuve

qui cherche son chemin

même sur le papier.

 

Laisser la rivière

emporter ce qui

doit être emporté.

Peut-être est-ce

la matière obscure

de ces moments

qui refusent

le jeu de la rivière ?

Le détachement n'est pas

l'indifférence.

Retrouver le désir

de se lier à ce qui

rend libre

Et se délier

de ses prisons

imaginaires.

Qui délie ?

N'est-ce pas plutôt

la rivière ?

Ouvrir la main.

Ouvrir l'être.