Se rassasier de vaste,

ouvrir ses paupières rouillées.

Se tourner

vers ce qui est toujours là

et deux cris se rejoignent.

Songer aux mensonges

sur les ondes.

Le pire rêve

est celui qui a

un air de vérité.

Laisser le mental

à son manège.

Descendre vers la lisière

marcher vers l'orée

courir vers l'horizon.

Avec la râpe des mots

scier les barreaux

de la peur programmée.

et aller respirer

dans l'ailleurs intérieur.

 

Les sillons du champ enneigé

courent vers l'horizon.

Le ciel semble s'être rapproché

et le silence de même.

On entendrait presque

les nuages glisser

au dessus de la terre blanche.

Les oiseaux se cachent de la bise.

Même l'épervier est à couvert.

Et devant cette immensité,

de dehors, on rentre au dedans

pour explorer la vaste plaine

de l'âme qu'aucun horizon ne cerne.

Le petit mirabellier sous la neige

tient fièrement sa place

et sa fragilité.

Le vent peut souffler,

le gel mordre

il ne cédera pas sa place

pour celle de l'imposant

chêne dans sa forêt.

Il a la plaine blanche

et les collines lointaines

pour lui tout seul.

Il veut la bise puissante du Nord

et l'espace infini pour ne pas être

étouffé par la broussaille des orées.

Penche-toi vers lui doucement,

écoute sa respiration.

Elle n'est plus nourrie

par le frêle effort des ses branches

mais elle est tout entière enfouie

dans la respiration sans limites

de la terre qui se libère.

 

 

En ce lieu à cent lieues

de l'enfer,

à l'air libre

libre à l'intérieur,

aller ainsi

porté

comme un enfant

en ce lieu

libre libéré

lieu respirant

où est laissé

l'entrave

 

Ne pas se lasser,

ne jamais se lasser

Et si l'univers et les cieux

se drapent de splendeur

si les herbes crient de joie,

si les arbres dansent,

alors toute pensée de tristesse

est égoïste.

Alors si tu es triste

joins-toi à tous ceux

qui sont comme toi

et ne se lassent pas

de chanter toujours,

jusqu'à la fin

que les cieux 

sont plus grands que toi

que le mystère

est plus grand 

que ta raison,

que la vie et la joie

sont plus grandes

que la tristesse,

la tristesse

que tu regarderas

comme l'on regarde

un enfant qui s'est blessé

pour qu'il comprenne

qu'on prendra soin de lui

et qu'il ne sera pas abandonné.

 

"Et nous ne savons rien chanter,

rien que le chant de l'ignorance"

Image retrouvé avec au dos un poème de Rumi

 

La péniche est à quai.

Le soleil est à flots.

Et toi, tu es à la rambarde

de la passerelle

sous un platane séculaire

et tu te perds

dans le reflet noir et argent.

Tu te perds de vue.

Tu laisses aller

le bonhomme

et son concentré

de névroses.

Les vélos passent

aussi vite

que les mouettes

dans le ciel.

Et tes pensées

n'ont aucune importance.

Comme un enfant apprend à lire,

tu apprends doucement à être.