En plein dans le mille

et je n'y suis pour rien.

C'est l'heure du juste moment

à la bonne place.

C'est comme cela.

J'écris dans le noir

avec un écran blanc

qui m'éblouit.

Je pense à là-haut,

la porte que l'on franchit,

ce moi-je que l'on laisse,

et des liens entre humains

qui délient, font du bien.

J'ai déchiré, coupé,

accru la muraille.

Je n'en peux plus.

C'est le temps

de la couture,

de la suture.

Je raccommode

vaille que vaille.

J'y suis pour quelque chose.

J'ai besoin

de vous tenir la main.

D'un murier accroché à un mur

à l'assiette de graines

au bord d'une fenêtre,

des dizaines de moineaux

dansent un ballet incessant

au bord du canal.

Pépiements et frémissement d'ailes.

La vie ne s'arrête pas.

La vie ne s'arrête jamais.

Et je ne sais pas la vie.

Je la vis, je la vois.

Elle m'éblouit

Est-ce un drapeau,

est-ce un poignard

qu'elle plante en moi ?

Mais cela ne fait pas mal.

Cela fait bien.

Et avec elle

que je ne sais pas

je m'extraie de la fosse

et je la voie,

et je la vis

Perles d'eau cristal

qui reflètent un coin de ciel,

perles au cœur,

soif qui déchire,

je m'y noie.

La feuille sœur

vous recueille

comme une main

qui saurait votre prix

et la douleur,

un peu d'eau

pour laver son visage

un vrai visage

qui vient des étoiles

et de plus loin encore.

Perles de grande valeur

qui connaissaient

le mépris et la nuit,

la semelle de cuir noir

qui toujours écrase

sans un regard,

je veux vous voir,

connais votre pouvoir,

étrange alchimie.

L'eau serait-elle

aussi une flamme

où l'on se baigne ?

Un long voyage vous attend

avant de retrouver le ciel

et toujours les perles reviennent

pour chuchoter :

"N'oublie pas !"

Je n'oublie pas.

Je ne peux oublier

la prairie luisante de rosée

où surgit toujours une vie nouvelle

et l'arbre qui se penche :

"Qu'attends-tu ?"

La vie niche-t-elle haut ?

La vie niche haut.

Et là-haut 

personne n'attrapera

la rose et le dahlia.

Et en bas,

je marche haut,

fait un pied de nez

à mes pieds

à l'horizon si limité.

je niche ni en haut

ni en bas.

Je vais là

où je vais.

Et ma maison,

c'est avancer.

J'accueille un présent

dans le présent.,

présent que je ne retiens pas.

Comment le pourrais-je ?

L'image n' a rien saisi.

Mais j'ai compris

le vrai désir de mon cœur.

l'oiseau a disparu.

Et si je ferme les yeux,

que reste-t-il ?

Des pensées.

Et d'ou viennent-elles ?

Je m'abandonne

J'abandonne toutes les contractures,

tous les refus des présents

du présent.

Fusains avec Yann Hovadick

C'est une inondation.

Il n'y a rien à faire.

On s'y baigne par avance.

La lumière est une eau tranquille

ou la caresse du vent

parmi les herbes 

qui ne résistent pas.

On y est déjà

même sur le chemin

qui y mène.

Il n'y a plus de chemin.

Les mains sont ouvertes

et par elles le vent frémit.

Là-bas est ici

puisqu'on avance

avec les arbres qui chantent.

Amoureuse lumière

où on ne tient plus à rien.

A l'orée la buse montre l'espace.

Les ronces ont éveillé le regard.

On est perdu 

et c'est une autres respiration qui vient.

La lisière retient

ce qui n'était qu'un songe

Un enfant court au loin.

On suit chacun de ses mouvements.

Là-bas est ici.

Repos de la lumière.

"Dans la maison, plusieurs demeures..."

linogravure

Je suis revenu et je reviens encore.

D'où es-tu revenu ?

Je suis revenu de ce qui passe

inexorablement,

de ce qui doit disparaître

inéluctablement.

Et où reviens-tu ?

Je reviens à ce qui ne meurt pas,

ne peut pas mourir.

Les feuilles mortes

jonchent la prairie.

Je traîne des pieds

dans les pensées mortes.

Et désire ce qui ne meurt pas

ne peut pas mourir.

Je laisse les dernières feuilles

comme on n'essaye

pas de retenir 

la faible lumière

d'un jour d'automne.

Je les laisse partir

pour leur dernier voyage.

Je ne retiens rien.

Je laisse partir

ce qui saigne,

ce qui est encore à vif.

Blessures, ce n'est pas à moi

à vous refermer.

Je laisse filer

la haine et son cri,

cette haine qui se réveille

Car je suis aussi cela,

poing fermé, rage rentrée.

Je laisse ce pus noir

rejoindre la terre

qui en a vu d'autres

et qui en verra encore

pour qu'elle l'emporte.

l'hiver passera tout cela

au papier de verre

pour l'arrondi du printemps.

Une petite fleur rouge

bien silencieuse

s'est invitée

en ma présence.

C'est un petit clin d’œil

par delà l'espace

pour celle qui aime

aussi le minime.

Ainsi vibrent

les plus petites choses,

devant les yeux aveugles

au cosmos qu'elles renferment.

Et la petite fleur rouge

me console

simplement

parce qu'elle est si minime

si petite, si fragile,

qu'elle me donne

l'envie profonde

de me reposer avec elle.

J'ai toujours trouvé étrange

qu'un arbre à l'approche de l'hiver,

donc à l'approche de la mort

se recouvre de couleurs et de lumière.

Les feuilles auraient pu se flétrir rapidement

devenir noires et tomber brutalement.

Je vois la mort s'approcher

et cela me parle de vie.

Elle est comme une

invitation à vivre debout

et non à m'enterrer

avant l'heure.

Avec la mort

d'autres forces rôdent.

Elles sont noires comme du charbon.

Mais sans lui, le feu ne prendrait pas.

Je ne sais pas si un arbre

peut se lever et pourtant

avant l'hiver, il est là

dans son dernier élan.

Je me lève aussi.

Rien, ni personne

ne peut détruire cela.

S'il te plait,

une voix appelle !

Et c'est un océan.

A la porte,

quelqu'un

a frappé !

Ouvre,

et n'aie peur

du désert.

Plus un regard

en arrière !

Sous les étoiles

de ton coeur

immense

commence

l'aventure !

Tout était clair

le long du canal.

La vie s'invitait,

précise, délicate.

C'est comme si le soleil

ce matin là

avait eu la vertu

de tout nettoyer.

Un grand coup de chiffon

sur la myopie qu'engendrent

les pensées néfastes.

Il y avait un pigeon âgé

prêt à dialoguer,

un vieil homme un peu voûté

qui regardait son chien frétiller,

une dame en chaise roulante

qui prenait le soleil

comme d'autres

 prennent un médicament.

Je voyais soudainement clair

précisément clair.

La vie s'invitait

à chaque respiration.

J'aurais pu m'effacer.

La vie, elle, serait restée,

précise, délicate.

"Coquille vide"

Linogravure

"Quand tu abandonnes le monde, tu fais l'expérience de la vérité.

C'est ce qui signifie devenir une coquille vide.

C'est abandonner le monde, les pensées du monde et le désir du monde"

Régina Dawn Ackers

Une feuille qui sort

de son bain d'or

est là à mes pieds.

Elle me fait signe

en attendant

des jours meilleurs.

l'or demeure

malgré la pourriture

qui ronge peu à peu

sa matière.

Il n'y a aucune raison

de croire que l'obscurité

précède la lumière.

Je traverserai la nuit

avec des feuilles d'or

à mes pieds

Accroché à cette lumière

 des sages nous disent

que l'on est 

au moment de la mort

comme un cheveu sorti du lait

au lieu d'être un coton

prisonnier des épines.

Peut-être y-a-t-il en chacun

une vallée secrète,

celle où l'on est seul

mais d'une solitude 

emplie d'un parfum

où il n'y a plus

aucune séparation

 avec le monde ?

Ici je marche

dans une solitude ouverte

où je suis prêt

à accueillir une brindille, 

la blancheur translucide

d'un champignon,

une feuille veinée d'or et de sang,

et un visage qui surgirait

au bout du chemin.

Il n'y aurait aucune peur.

En s'approchant

je verrai que ce visage

est si semblable au mien

que je n'aurais qu'une envie,

lui dire que l'on se connait

depuis toujours.

Un texte de novembre 2018

Marcher écrire. Un pas, un mot. Un livre pris, aussitôt reposé, je suis où ? Marcher écrire. Se dire à soi-même une parole qui tient la route, qui tient l'âme. Nager dans la houle de la parole, retrouver le fil. Le minotaure ne mangera personne. 

Marcher écrire. Je ne suis pas seul. Des milliers de fenêtres s'allument. Retour d'école, chocolat chaud. Qu'est-ce que j'ai à tenir ? Je ferme les yeux et je vois la rivière. Elle me rassure. Qui tiendrait, retiendrait une rivière ? Elle coule. Elle commence par la tête, s'enroule autour du cœur, puis s'apaise dans le ventre. Je me lève. Je fais un bout de chemin avec elle, compagne rivière, chevelure d'eau qui enlève le nœud de l'angoisse. 

Marcher écrire, si rien ne marche, si l'on ne sait rien de l'avenir. 

Marcher écrire ayant quitté son armure. Je suis un arbre nu qui marche et qui va passer à la râpe de l'hiver. Je ne veux pas qu'on fasse des projets pour moi. Je ne veux pas qu'on me dise : "il n'y a qu'une route et c'est celle-là !" 

Marcher écrire. Il n' y a pas de menace. Seul celui qui a été une mort pour lui-même le sait bien.

 Marcher bâtir. Apporter une pierre. Je la regarde. Je la parcours des mains. Elle a du poids, cette pierre arrachée au néant. Elle devient pierre d'une demeure qui n'est pas une demeure d'emprunt. 

Marcher écrire. sans chercher de but à atteindre ou de fin des temps. Je ne veux plus avoir peur de la nuit. Je marche en tressaillant. J'ai des lueurs à partager. On ne peut guère me demander autre chose. 

Marcher écrire

Une feuille tombera

aux pieds d'un enfant

qui la ramassera .

Enchantement

Puis la feuille ira dormir

entre les pages d'un livre.

Pour elle ce n'est pas important

qu'on l'oublie.

L'arbre se glissera 

dans son manteau

de givre et de neige.

Je resterai aussi

tout l'hiver près du feu.

La nuit est si noire.

Elle mange les âmes

comme certaines gens

déchirent les papillons.

Je ne veux plus claquer la porte

avec sur la tête

un bonnet de ténèbres.

Je chanterai près du feu,

à tue-tête, à garder cœur.

Quelqu'un frappera au carreau. 

Je le reconnaîtrai.

Le chiffon du malheur

a rendu la vitre claire.

Il entrera, verra le feu.

Le silence craquera à nos oreilles

et nous serons bien.

Simplement.

Je marche seul

dans la forêt.

Pas un chat mouillé.

Les dernières feuilles

s'accrochent aux arbres

avec l'énergie

de leur couleur feu.

J'essaye de ne plus m'accrocher.

Je flotte entre terre et ciel.

Un peu de boue sur les chaussures

me ramène à la réalité.

Je croise un promeneur

au début et à la fin

de ma promenade.

Et c'est le même.

Nous sommes presque gênés

de nous revoir.

Qu'est-ce qu'on vient chercher

en forêt, seul, sous la pluie ?

Ne plus rien chercher,

être.

Ode au mot

Un mot est un mot.

Un peu d'écume,

un peu d'or

comme ce feuillage

que l'eau reflète.

Il peut être là

par peur du silence

ou peur du vide,

de l'absence.

Mais ce peut être aussi un cri,

un cri de rage,

un cri d'angoisse.

Un mot de trop

et tout bascule.

Un mot juste

et c'est l'éveil.

Les mots mentent

mais disent aussi la vérité.

Il y a des avalanches de mots-propagande

et quelques mots cailloux dans le désert

qui captent la lumière.

Les mots jouent

si l'on reste enfant.

Un mot pour rire,

et l'on se détend.

Mais les mots tuent,

les mots violentent

et on ne peut que se taire.

Le poète aime les mots.

Il tient parole

comme un cocher

son attelage.

Mais il n'aime pas le pouvoir

qui voudrait bien

le museler.

Un mot est un mot

qui déjà disparaît.

Plus de reflet

dans l'eau du silence,

la nuit venue.

Si ! une étoile,

celle où tu vis !