Sa branche brisée,

l'arbre résiste.

Et maintenant

la branche

prend

racine.

L'arbre

relie

pour de bon

la terre et le ciel.

La terre

devient paradis.

Le ciel

est dans la chair

du monde.

 

Allons tous voir

si la rose est éclose.

L'automne lui est bien éclos

et l'enclos de l'hiver

approche à grand pas.

Allons respirer son parfum.

Mignon, mignonne ou pas

Car elle embaume.

Même la pluie

ne l'atteindra pas.

Car il en est des roses

comme les hommes

et les femmes.

Elles ont leur part

éternelle.

Si l'on suit leur parfum

et non celui de la fange

on trouvera son chemin

précédés par les anges.

 

Automne à Boudonville

Gouache

 

La petite japonaise 2

Pastel blanc sur feuille noire

 

Ce petit bout de prairie

derrière l'arbre est

 sans prix

Finalement on ne trouve rien.

Cela saute aux yeux.

Cela nous trouve.

Cela rentre par effraction.

Accepter cela.

"Parfois j'étais complètement ébloui, j'aie essayé de traduire cela dans un livre, mais je n'y suis pas arrivé. C'est intraduisible. Je crois que c'est lié au fait de ne pas regarder, de ne pas rechercher ce qui est intéressant.. Je vous dirai que j'ai été également saisi par des lieux. J'ai fait un poème sur un de ces lieux, sur une renoncule : "Prie pour moi au désert, renoncule sans passeport, lumière, mon amour." C'était au croisement de la de la route de Provins avec la route qui va aux Eparmailles. Il y avait une route...une ancienne route avec un triangle d'herbe. Ce triangle d'herbe, pour moi, c'était... c'était sans prix et pourquoi ? Alors là, impossible de le savoir."

André Dhôtel

 

C'est là

à la porte,

là intensément

présent,

les arbres flamboyants,

avant le grand linceul

de l'hiver.

Et la ronde folle

de l'illusion continue,

pendant que les oiseaux

et les arbres en prière

chantent de la seule manière

qui convienne,

sans retenue !

 

Petite japonaise

Fusain sur papier orange

 

Le parapluie ne te protège plus.

Il est devenu montgolfière.

Tu marches le long d'un mur

et ne le vois plus.

Tu as posé tout ton corps

sur la terre.

Tu t'y es enfoncé.

La terre t'a englouti

Et maintenant tu ne vois plus

ce qui te retiendrait.

Tu es toujours là.

Tu n'as pas quitté la terre.

Mais elle parle un autre langage.

Elle s'est ouverte

comme une fleur de pavot.

Tu es toujours là

mais tu marches d'un autre pas.

Le silence te guérit

et cela ne vient pas de toi.

 

C'est l'heure du Ginko Biloba,

Biloba, Biloba, Biloba

bat son cœur.

Il est tellement là

que l'on est plus là.

Même la nuit noire

n'a pas englouti son or.

Les voitures glissent dans l'obscurité.

C'est la danse de ceux

qui retournent à la maison

Les cœurs vont-ils se calmer .

Quels mots en or prononcer ?

On ne dit rien.

La nuit et le jour

n'existent plus.

Saura-t-on rester là

dans ce silence si profond

que le cœur bat plus fort ?

Par la fenêtre, on ne voit que noir

et les éclairs des phares.

Demain à l'aube, 

on viendra doucement

se réveiller d'un baiser.

Tout aura changé.

Ce n'est jamais le même chemin,

ni les mêmes gens.

 

-Tu te souviendras-

Les feuilles d'or

ont une parole pour toi.

Elles ne s'imprègnent pas

que du soleil.

L'hiver viendra sûrement.

Un coup de vent.

Les branches rayeront l'espace

l'or sera loin.

Mais toi,

tu resteras les yeux ouverts :

la lumière t'aime

la lumière t'aime.

Dans la neige et le froid,

tu porteras ton feu.

Tu allumeras d'autres soleils

sans savoir comment

et c'est très bien.

Quand l'arbre se dépouille

il n'est pas dit que la vie

s'en va avec les feuilles.

Il y a une sève souterraine.

Un jour éclatera un autre monde.

Des cloches encore lointaines

sonneront au bord

d'un fleuve sans rives.

Et tu te souviendras

des éclats de lumière

qui ont parsemé ta vie

que l'eau emporte maintenant.

                                                                                  

 

L'or de l'automne descend

lentement, une neige d'or

et de rouge,

un peu de sang,

un peu de feu

pour le regard.

On ferme les yeux

 et dans les premiers froids

on cherche un peu de chaleur,

la douceur d'une feuille

où tous les fracas seraient oubliés.

Les feuilles mortes

sont bien vivantes

Elles viennent près de ceux

qui les appellent.

Elles s'assemblent

forment une écharpe

où l'on peut plonger son visage

et tout oublier.

Avec elles peuvent commencer

de nouvelles mémoires

irradiées de leur présence.

 

On a tous besoin d'un refuge.

On a tous besoin d'un abri.

Il y a des vents 

qui n'enfantent rien,

Verlaine le savait bien

lui qui chantait :

"Et je m'en vais

au vent mauvais

qui m'emporte

deçà, delà"

Mais on veut rester là.

Dehors, c'est le miroir

aux alouettes.

On attendra la brise

du printemps,

celle qui ne trompe pas,

celle qu'on n'oublie pas.

Oh vent qui relève,

vent qui enfante,

ne tarde pas !

 

Un enfant du Népal.

gouache

 

Marcher écrire. Un pas, un mot. Un livre pris, aussitôt reposé, je suis où ? Marcher écrire. Se dire à soi-même une parole qui tient la route, qui tient l'âme. Nager dans la houle de la parole, retrouver le fil. Le minotaure ne mangera personne. 

Marcher écrire. Je ne suis pas seul. Des milliers de fenêtres s'allument. Retour d'école, chocolat chaud. Qu'est-ce que j'ai à tenir ? Je ferme les yeux et je vois la rivière. Elle me rassure. Qui tiendrait, retiendrait une rivière ? Elle coule. Elle commence par la tête, s'enroule autour du cœur, puis s'apaise dans le ventre. Je me lève. Je fais un bout de chemin avec elle, compagne rivière, chevelure d'eau qui enlève le nœud de l'angoisse. 

Marcher écrire, si rien ne marche, si l'on ne sait rien de l'avenir. 

Marcher écrire ayant quitté son armure. Je suis un arbre nu qui marche et qui va passer à la râpe de l'hiver. Je ne veux pas qu'on fasse des projets pour moi. Je ne veux pas qu'on me dise : "il n'y a qu'une route et c'est celle-là !" 

Marcher écrire. Il n' y a pas de menace. Seul celui qui a été une mort pour lui-même le sait bien.

 Marcher bâtir. Apporter une pierre. Je la regarde. Je la parcours des mains. Elle a du poids, cette pierre arrachée au néant. Elle devient pierre d'une demeure qui n'est pas une demeure d'emprunt. 

Marcher écrire. sans chercher de bout à atteindre ou de fin des temps. Je ne veux plus avoir peur de la nuit. Je marche en tressaillant. J'ai des lueurs à partager. On ne peut guère me demander autre chose. 

Marcher écrire

texte de 2018

 

Les arbres dansent

et c'est une danse

si tranquille

que souvent

on ne l'aperçoit plus.

Les arbres dansent.

Le vent est leur flon-flon

et le temps bat la mesure

sans énervement.

Les arbres dansent

les arbres s'aiment

et rient de nos sentiments

sans racines.

Les arbres dansent.

Je les regarde

pour apprendre leur pas

qui rapproche de l'éternité.

 

Ce matin

 

Le feu prend lentement.

l'érable du Japon

sur le balcon

s'enflamme.

L'automne

pour l'homme

est aussi un feu.

Qui peut échapper

à cette flamme ?

Le feu n'oublie personne

de toutes façons.

 

Interiorité V

Peinture à l'huile noire et blanche

sur papier moleskine

C'est une inondation.

Il n'y a rien à faire.

On s'y baigne par avance.

La lumière est une eau tranquille

ou la caresse du vent

parmi les herbes 

qui ne résistent pas.

On y est déjà

même sur le chemin

qui y mène.

Il n'y a plus de chemin.

Les mains sont ouvertes

et par elles le vent frémit.

Là-bas est ici

puisqu'on avance

avec les arbres qui chantent.

Amoureuse lumière

où on ne tient plus à rien.

A l'orée la buse montre l'espace.

Les ronces ont éveillé le regard.

On est perdu 

et c'est une autres respiration qui vient.

La lisière retient

ce qui n'était qu'un songe

Un enfant court au loin.

On suit chacun de ses mouvements.

Là-bas est ici.

Repos de la lumière.

 

 

Un paon du jour

finit sa vie

dans un coin

de fenêtre.

Une vitre

le sépare

de l'air libre

Il rêve encore.

Et sur ses ailes

restent les traces

de l'espace

qu'il a parcouru

Il s'endort

avec l'hiver.

Personne ne sait

si au printemps

il se réveillera.

 

Les dernières roses

seront aussi les premières

Dans leurs pays

il n'y a rien à gagner,

rien à perdre.

Elles sont belles

d'être roses.

Cela suffit bien.

Les humains

ont du mal

à s'entendre.

Alors qu'il suffirait

de tendre la main

et de comprendre

que tout seul

on n'arrive à rien.

 

Lorsque l'on voit

cet enchevêtrement

de branches

dont aucune

n'est droite,

et les formes,

les détours, les courbes

qu'elles prennent,

alors que toutes

elles cherchent la lumière,

on est rassuré

par les chemins

que prend tout homme

pour grandir

dans son humanité.

On a peur seulement

des branches mortes

qui tombent

par jour de grand vent

et tuent parfois

dans leur chute

des innocents.

 

Prête moi ta plume

pour écrire un mot

un mot, un seul

cela suffira.

Ce mot il sera

pour ceux

autour de toi

que tu ne vois pas.

Il a trois lettres

et tu le connais bien.

Si tu l'écris,

vis le aussi.

C'est grâce à lui

que tu pourras

dire oui.

Et soudain

tu découvriras enfin

qu'il n' y a pas que toi !

 

Le regard s'élève

et passe entre les arbres.

C'est possible

et tu le sais.

le regard se détache

mais sans s'élever.

Simplement

un regard que rien,

plus rien n'attache.

Et c'est possible.

Tu le sais

Un regard

qui s'éclipse

comme la lune ce soir.

Tout est apaisé.

L'enfant n'aura

plus peur du noir.

 

Intériorité 4

Fusain

d'après un tableau de Giovanni Battista Tiepolo

 

Assis près de l'étang,

où est le temps ?

Passe le vent

Passent les nuages.

La chapelle immobile

attend un passant.

Personne ne passe.

Dans l'eau et le silence

les pensées trépassent.

Assis près de l'étang,

tous les tourments

volent avec le vent.

Et un homme respire,

un homme conscient.

La chapelle du jardin botanique du Montet. Aquarelle

 

D'un murier accroché à un mur

à l'assiette de graines

au bord d'une fenêtre,

des dizaines de moineaux

dansent un ballet incessant

au bord du canal.

Pépiements et frémissement d'ailes.

La vie ne s'arrête pas.

La vie ne s'arrête jamais.

On ne sait pas la vie

On la vit, on la voit.

Elle éblouit

Et avec elle

qu'on  ne sait pas

on s'extrait de la fosse

et on la voit,

et on la vit.

 

Portrait au fusain et pastel blanc

 

Toute les feuilles

sont irriguées

par leurs nervures.

Pour l'homme

ce sont les veines.

Il y a plus

que la sève.

Il y a plus

que le sang.

Il y a l'élan.

Qui peut freiner

cette circulation ?