Dans un fauteuil,

ce ciel gris, cet arbre noir,

les yeux ouverts,

rester devant eux.

Il n'y a pas de tristesse.

Un frisson vert parcourt les branches.

Des lignes blanches 

parlent de lumière.

Le paysage changera.

Les mains ouvertes,

accepter d'être là.

Tout devient une rivière.

L'eau emporte les apparences.

La maison n'est plus obscure.

Pourquoi choisir de souffrir ?

Un merle rieur se pose

sur le cerisier où pointe

un peu de blancheur.

Il joue avec le chat noir

qui ne l'attrapera pas.

Rêver de l'enfance

mais ne  plus rêver

d'être encore jeune.

Etre là avec le soir

dans un fauteuil.

La fatigue est un châle.

Offrir des caresses

de mots pour rien,

un baiser de vocabulaire.

Ne pas tricher avec

ce que l'on est.

Cette colline sombre

qui quitte l'hiver

par la fenêtre

ne fait plus peur. 

 

Un peu de mousse

presque phosphorescente

qui s'accroche au mur,

tout un monde

où se promènent 

en silence

de minuscules bêtes

où la pluie ruisselle

et le soleil dessèche,

Un peu de mousse

un univers où l'homme

est pour toujours absent

et là haut un nuage

que tente de percer

un toit pointu,

et qui ne restera pas figé,

et les étoiles plus loin,

naines, géantes ou rouges

trous noir et trou de vers

galaxies qui se fuient

à l'infini vers le royaume

de la démesure,

qui crois-tu être ?

l'oiseau au cimetière

par une simple note

de louange te répond.

Lumière qui ne se lève ni ne se couche,

Jamais lumières ni ténèbres ne la touche,

En cet espace reposent ombres et clartés,

En cette Lumière qui ne s’est pas reposé.

Abhinavagupta

 

 

C'est le ciel du chemin,

le chemin qui ne finit pas

pour le pays

où l'on n'arrive jamais,

puisqu'il est là,

coeur ouvert,

mains ouvertes,

avec de la gratitude

et la marche

où chaque pas redit

les racines.

 

 Ce qui traverse

les branches de pin,

légèreté, nuage

de lait transparent,

une respiration,

qui le retiendra ?

Cela qui ne pèse pas,

qui aère,

cela descend

au moment même,

Etre cela

avec sa respiration.

S'accueillir

en branches de pin

légères

dans le ciel laiteux

d'hiver.

 

16h30, quartier de Boudonville.

Une porte s'ouvre.

Vite, vite

avant qu'elle ne se referme

rejoindre ce bleu

s'y baigner,

sans rien,

entier,

avec un bleu silence

qui envahit tout

fait paraitre

le vacarme des hommes

comme vain

vanité

des hommes

par rapport

à ce bleu

 

Des petites fleurs délicates 

s'entrouvrent

au Parc Bonnet.

On dirait un envol

de papillons

d'une lumineuse blancheur

ou des étoiles de neige

accrochées entre les branches

et que le soleil caresse..

Cela suffit

pour enlever

à la journée

presque passée

toute sa pesanteur.

 

-La primevère blanche-

Avec ses pétales

en forme de cœur,

la primevère blanche

s'ouvre à la lumière.

En son centre

c'est comme si

il y avait une autre fleur

couleur soleil.

D'où vient-elle ?

Est-ce une question

vraiment inutile ?

Et sa blancheur ?

Rester devant elle

un long moment,

plonger au cœur

de son mystère.

Imaginer la graine

qui se craquèle

dans la terre

froide et obscure.

C'est une graine

qui s'ouvre avec peine,

ignorée, perdue

dans sa nuit.

Une fleur se lève

appelée par le soleil.

Elle oublie cette terre

sans lumière.

 

Toi aussi, moineau,

tu n'es pas

que de ce monde.

C'est pourquoi

tu pépies

au moindre

rayon de soleil.

Toi aussi

tu as la nostalgie

de l'arrière pays,

le seul pays

que l'on quitte

pour à coup sûr

y retourner.

 

Un reflet,

c'est comme 

un paysage.

On peut 

s'y arrêter,

se dire

ce n'est que cela,

un ciel,

des nuages

dans l'eau,

un pays immédiat.

Mais l'arrière pays

où est-il ?

C'est celui-là qu'on 

voudrait voir.

C'est après lui

que l'on soupire.

 

Les chatons sont doux au soleil.

Et le soleil qui perce

ne fait pas mal.

Les vieux os se détendent.

On les entendrait 

presque danser.

Avec cette caresse

on peut regarder

tout de loin,

et même oublier

les oublis et les rejets.

 

Âme, te souvient-il, au fond du paradis

De le gare d'Auteuil et des trains de jadis

T'amenant chaque jour, venus de la Chapelle

Jadis déjà, combien pourtant je me rappelle

Après les premiers mots de bonjour et d'accueil

Mon vieux bras dans le tien, nous quittions cet Auteuil

Et, sous les arbres pleins d'une gente musique

Notre entretien était souvent métaphysique

Ô tes forts arguments, ta foi du charbonnier

Non sans quelque tendance, ô si franche à nier

Mais si vite quittée au premier pas du doute

Et puis nous rentrions, plus que lents, par la route

Un peu des écoliers, chez moi, chez nous plutôt

Y déjeuner de rien, fumailler vite et tôt

Et dépêcher longtemps une vague besogne

Mon pauvre enfant, ta voix dans le bois de Boulogne

 

Ce matin, 7h30

"Le silence est la ressource de ceux qui reconnaissent de la noblesse au langage "

Yves Bonnefoy

Les pages se tournent

les unes après les autres.

Parfois la lecture du livre

s'accélère.

Cela donne un peu le vertige.

Page après page,

le livre se termine.

Et l'histoire ?

De simples arbres

sur le chemin

sont un rappel

que le regard ne change pas,

et que c'est une histoire sans fin,

ce grand regard

qui n'est à personne

et que rien n'obscurcira.

 

 

Recommencer, toujours....

 

On part pour revenir.

Éclats de voix,

éclat d'obus.

Chacun veut avoir raison

à en perdre la raison.

Et pourtant le sang...,

ce même sang

qui coule,

sang des puissants,

sang innocent

forme un fleuve.

Baisse l'arme

de ton regard.

Baisse l'arme

de ta voix.

On part pour revenir

Avance avec des mots sans raison

pour effacer avec douceur

les dernières traces de la mort.

Ce matin, 7h45

Chaque aube est une surprise

d' être-au-monde.

Et cela devrait

empêcher l'homme

pour toujours

de croire à son insignifiance.

 

 

Oiseaux à quai,

envolez-vous !

Envolez-vous

à tire-d'aile

avant qu'il soit

trop tard !

Et nous,

envolons-nous

sans un regret

ensemble

et séparés.

 

La taille de mon âme

 

Dans le jardin

l'or des crocus

à nouveau.

Les chatons du noisetier

dansent

au vent du sud.

Inutile de gratter

les feuilles mortes.

Les fleurs délicates

ont fait leur place.

Le printemps 

en hiver

augure-t-il

d'un été

en automne ?

Les têtes en 

deviennent folles.

Peut-être

que tout est bousculé

pour que tout

revienne à sa place ?

 

Parc de Champigneulles,

12h30,

Pas un chat

mais des oiseaux,

dont un grand cormoran,

à la voix enroué,

égaré, loin de la mer

dans les reflets changeants

d'une rivière

et plus loin

une foulque

poursuit son chemin

à peine effrayée

par les cris des enfants.

 

Ce n'est qu'un peu

de douceur

Le soir est un miroir,

les reflets des ombres.

La rivière ne raconte jamais

d'histoire.

Les oiseaux se perchent

au sommet des arbres.

Dans leurs yeux

l'eau s'écoule.

Et les âmes sur la berge

n'ont pour mémoire

que la mer.

 

Parc de Montsouris,

Paris sourit

un peu.

Dans la ville grondante

une oasis se tient,

murmure d'un ruisseau,

Un moment d'oubli

dans la forêt sauvage

loin des feux

rouges

et des moteurs.

Pour arriver

où il en est

au bord de

 l'inhabitable,

qu'a donc oublié

l'homme ?

 

Un merle rêve

qu'il est en voyage

dans une oasis lointaine

et le rêveur qui passe

pense que tout n'est qu'un rêve,

que l'homme aussi

marche sur l'eau

et qu'éveillé

ou endormi,

s'il a confiance

il ne peut sombrer.

 

Au Père Lachaise

les corps n'ont plus

de chair

mais les tombes

sont moussues.

On s'y perd.

On trouve trace

de poètes

qui n'écrivent plus,

de musiciens

qui ne composent plus.

Les perruches

chantent pour eux.

Place de la République

les tambours battent à plein

pendant que les morts

indifférents au tintamarre

dorment pour l'éternité.

 

Effets de lumière

(tableaux de la collection permanente du Petit Palais)