Un peu de mousse

presque phosphorescente

qui s'accroche au mur,

tout un monde

où se promènent 

en silence

de minuscules bêtes

où la pluie ruisselle

et le soleil dessèche,

Un peu de mousse

un univers où l'homme

est pour toujours absent

et là haut un nuage

que tente de percer

un toit pointu,

et qui ne restera pas figé,

et les étoiles plus loin,

naines, géantes ou rouges

trous noir et trou de vers

galaxies qui se fuient

à l'infini vers le royaume

de la démesure,

qui crois-tu être ?

l'oiseau au cimetière

par une simple note

de louange te répond.