J'aime toujours

souffler sur le pissenlit

en graines.

Des chercheurs ont découvert

qu'au-dessus de chaque graine

se formait un vortex

qui permet à celle-ci de profiter 

de courants ascendants

pour être emportée sur

de plus grandes distances.

J'aimerais qu'il se forme

un vortex au dessus de ma tête

pour que je respire

avec la légèreté d'un enfant.

 

Au loin un petit étang

brille au soleil.

Point n'est besoin 

de s'en approcher.

La promesse de sa fraîcheur,

et de son eau calme 

comblent le regard.

Le désir d'atteindre

ici ne sert à rien.

La vision suffit

et la distance n'est rien.

Tout ce qui est extérieur

n'a de forme que passagère.

L'étang un jour sera comblé.

Les arbres tomberont.

Même les étoiles 

finiront par s'éteindre.

De l'intérieur, il suffit

de s'émerveiller

d'être une conscience

qui voit tant de trésors.

C'est vraiment un miracle.

 

Fleurs de pommier

ou de cognassier,

peu importe,

Je vous salue

avec le merle,

seul chanteur

des rues désertées.

Je vous salue.

Personne ne posera

la main sur vous.

Personne ne ternira

votre éclat.

Les mots blancs

restent gris.

       

       

Il n y a pas de lassitude.

les fleurs s'ouvrent

sur un autre espace.

il est alors

impossible

qu'elles fanent.

Elles montrent

ce qui est appelé

à se poursuivre,

intérieurement.

 

J'ai descendu l'escalier

et l'ayant aperçue

sous le ciel gris

je me suis dit :

"D'où est-elle venue ?"

Hier, je n'avais rien vu.

Et aujourd'hui

une étoile mauve

est apparue.

D'où est-elle venue ?

D'où suis-je venu ?

Je ne saurais pas répondre.

Mais puisque je suis apparu

je veux ouvrir

mes pétales d'étoile.

 

Lorsque cela

sera passé,

on se tiendra

sur le seuil

de la maison.

Il y aura

peut-être

un oiseau

tranquille.

On se fera

un signe de la main.

Rien ne pressera.

On goûtera

la clarté du matin,

et les enfants,

comme avant,

partiront

à cloche-pied !

 

Il court vers la douceur de l'aube,

celle qui descend

et déchire la nuit sèche,

brise les cercles de fer.

Il court vers la douceur

tout court,

celle qui rend humain,

celle qui lève les voiles

pour qu'apparaisse un peu de vérité.

Il court vers la douceur,

celle qui laisse désemparée,

celle qui n'a rien d'autre à offrir

que le sel des larmes

qui réenflamme la vie.

Il court vers la douceur

qui donne aux corps

sa transparence

pour qu'il n'y ait

plus rien à prendre à personne

Il court  s'unir

avec la douceur des étoiles

qui ne brillent pas seulement au ciel.

Et un rouge-queue approuve

et signe d'un mouvement d'aile

la fin du poème.

 

Des brèches soudaines

se manifestent.

Il n'y a pas à hésiter.

Le passage est mal aisé

parfois boueux

la lueur incertaine.

Tu passeras aimanté

par un désir plus fort que tout.

A ses côtés les autres désirs

paraissent bien falots,

presque évanescents,

comme si soudainement

tout ce qui miroite

en ce monde

perdait son attrait;

Il ne reste plus que cela

lueur fugitive,

étincelle qui brûle le cœur,

et l'envisagement

d'un lieu autre

où tout s'apaiserait

où tu pourras être témoin

d'une lumière de tendresse

sur tout être,

sur toute chose.

 

Une vieille croix de pierre

au bord du chemin

est presque oubliée.

La nature se remet à chanter.

Feuillages rouges

et tendre vert de la prairie

semblent ignorer le supplicié

Ainsi les nuages passent

et ignorent le malheur des hommes.

Les pâquerettes ne prêtent pas

attention au sang versé.

L'on comprend si tard

qu'â chaque instant

il est possible de rejoindre

la tranquillité du ciel,

la simplicité des fleurs.

 

Mystérieuse vallée de la Mause

près de Gignéville.

Enormes amas de rochers

entre lesquels poussent

des arbres élancés

qui cherchent la lumière.

Le ruisseau chante

accompagné par

les fauvettes à tête noire

et les troglodytes mignons

Mais cela n'étouffe en rien

un étrange silence

qui imprègne tout.

C'est le silence

d'avant l'homme

et peut-être même

le silence d'avant 

toutes choses

 

Il s'avança vers le sous-bois

et là il comprît

le silence de la forêt,

un silence qui fourmille

de chants d'oiseaux

et de feuilles frémissantes.

Toute la souffrance,

et la violence du monde

restèrent à l'orée.

Il disparut

dans la lumière verte

avec l'homme verdoyant

qui doucement

commença à enlever

pendant sa marche

les plaies si nombreuses

des années écoulées.

C'est en ce jour

qu'il choisit

de ne plus jamais

se faire du mal.

 

L'histoire d'un arbre

est dans son tronc.

Les coups de vent,

les coups du sort,

les coups de canif

les coups de froid,

tout est là

et s'entremêle.

Le visage de tout homme

est un peu semblable.

Un peu de clairvoyance

suffit pour reconnaître

ce qui ne peut être caché

même sous le maquillage.

Tu vois, tu entends mieux

l'autre quand tu comprends

que seul,  à deux

ou à plusieurs

il n'y a qu'un cœur.

 

Coup de vent.

les jeunes feuilles

traversées de lumière

frémissent avec le regard

où s'engouffre la fraîcheur

d'un renouvellement.

Respiration commune.

les attaches tombent

les traces du passé

n'ont jamais été vivantes.

Elles rejoignent

comme les feuilles mortes

l'humus.

Humilité d'un souffle

qui n'est pas le sien

et qui emporte.

 

L'image est un pont

entre le visible

et l'invisible

Elle n'est pas l'arbre,

là, dans sa gloire

Elle a l'humilité 

de s'effacer

pour montrer autre chose.

Il y a même un bout

de chemin à prendre

pour aller vers

ce qui se révèle.

Elle est seulement

un signe

pour celui

qui sait que sa soif

est un trésor.

 Comme il y a des volets

de couleurs différentes

à la façade de cet immeuble,

 à chaque fenêtre,

se tiennent peut-être

des gens avec

leur couleur à eux.

Chacun est là

avec son regard,

avec son univers,

et ses béances.

Comprendre cela

jusque dans sa chair,

pour voir plus loin

que les gestes,

les paroles,

les actes.

 

 

Immobile

comme l'arbre

contente toi d'être

et sois

le bourgeon,

la fleur,

le fruit

et la feuille

qui en tombant

n'oublie pas

l'arbre 

d'où elle vient.

 

Même sous un soleil pâle

tout se déplie

La mort ne serait-elle pas un pli ?

Tout est plié,

c'est bien fini.

Les plis

sont des replis

et rien n'y vit.

Tu sens qu'en toi

le linceul rejoint

bien plié

son armoire 

et ses sachets

de lavande fraîche.

Cela se déplisse,

Cela s'étire.

Tes poumons

sont comme la forge

des feux à venir

 

Deux tulipes s'aimaient

d'amour tendre.

Elles ne pouvaient se séparer.

Comme elles, peut-être,

la vie est dans

le cœur de l'homme.

Pourquoi alors

 choisir la mort ?

Poser sa joue

contre celle de la vie.

Rester ainsi

pétale contre pétale

joue contre joue

Pour celui qui 

se tient ainsi

tout contre elle

il passe libre

en ce monde

de prisons.

On rêve toujours

devant les nuages,

que l'on soit enfant,

que l'on soit adulte.

Le ciel est un écran.

Peuvent défiler des monstres

ou des interrogations.

C'est si vaste à l'extérieur

que l'on se dit

qu'il y a un problème

d'étroitesse à l'intérieur.

On se demande d'où cela vient.

Une illusion ? Des limites imaginaires ?

C'est peut-être

que l'on se croit tout fait

alors que tout reste à faire.

 

 

Un baiser a suffi.

Le vieux soufi

sur son banc

le sait bien.

Ce désir

restera un désir

que rien ne peut combler,

mais un baiser a suffi.

Et déjà tu sais

à qui tu appartiens

Et de baiser en baiser

qu'est-ce qui maintenant

pourrait te retenir ?

Quand tous les noms

que l'homme emploie

ont disparu,

il reste le baiser initial

qui t'appelle à partir.

Tu partiras

avec la flamme.

 C'est un camélia

au coin d'un jardin.

Immense.

Les branches dépassaient

le grillage

et penchaient vers la rue.

Des fleurs s'offraient.

Tout simplement.

Quelques pétales par terre

étaient là pour signifier

leur disparition prochaine.

Mais là, en cet instant

elles resplendissaient,

un petit univers à elles

toutes seules.

Et leur forme splendide

ouvrait la porte

du Mystère.

Viens, ce qui crie encore la nuit a besoin de drap frais pour

 simplement dormir, mais d'un autre sommeil, un sommeil de

 pétales qui se poseraient sur chaque brûlure.

Viens renforcer les murs de ce jardin aux abeilles paisibles.

 L'épaisseur de l'herbe est un onguent mystérieux sur les

 bleus qui sont bien loin de celui du ciel.

Viens, même si le pommier ne donne pas encore de fruits.

 C'est à toi de jouer des souffles qui attisent la braise loin du

 feu de paille.

Viens, réserve-moi une chambre haute pour mon cri, dont je

 ne saurai jamais rien, parce qu'il ne se pense pas, mais est là,

 bien vivant.

Viens, emmène-moi au bord de cet horizon qui se déchire. J'ai

 des graines plein les poches à semer avec le soleil !

 

 

Comme des petits papillons

qui ne connaîtront jamais l'été

des fleurs de marronnier

gisent sur le trottoir.

Elles ont été.

Je suis encore.

Avant que l'on inscrive

sur du bois,

"ci-gît un passant",

je suis présent

aimant ces fleurs

de rien

pour rien.

 

C'est là 

que le langage

tombe.

Bris de mots.

Pensées

fantômes

qui n'atteindront jamais

l'incandescence

du pétale.

Il n'y a pas

d'homme.

Il n'y a pas

 de main.

Le rouge suit

un tracé de vertige

vers le cœur noir.

Tu plonges soudain

aspiré aussi.

 

Souplesse des roseaux

qui plient et ne rompent point,

sous un vent d'avril

encore frais.

Frémissement

comme un chant

qui s'accorde

au miroir paisible

de l'étang.

Les nuages passent

dans l'eau

étranges vaisseaux blancs.

Trois canars colverts

surpris près du rivage

percent le ciel et disparaissent.

Pâques, c'est la vie

qui redevient vivante.

 

Mouton à tête noire

Ane blanc andalou,

dans leur regard

quel mystère ?

quelles interrogations ?

Qu'attendent-ils ?,

car ils attendent 

On attend aussi

même si on

n'attend plus rien,

même si l'on est persuadé

que c'est inutile d'attendre.

A quoi s'attendre d'ailleurs ?

Un geste peut-être

sur la tête noire,

sur le museau blanc.

et pour l'homme

la dernière étreinte

où la mort ne fait plus peur

mais ouvre la porte

de la vie infinie.