Au dessus de la ville

demeure toujours

une nature sauvage.

L'autoroute en bas

est une artère

qui tranche en deux

la forêt qui verdit à peine.

Le sang n'y coule pas

mais un fleuve

de voitures et de camions

qui jamais ne s'interrompt.

Quelques arbres

ont pris de l'avance

et ignorent le tintamarre.

Les oiseaux se sont éloignés.

Ils n'entendent plus leur chant.

Pourtant tout continue.

Avec leurs jeunes pousses

les pins se préparent

à la canicule de l'été.

La ville et son béton

ont beau s'étendre

la forêt résiste

à tous les assauts,

résistera jusqu'à la fin.

 

Se tourner 

vers le printemps

qui vient.

Tant pis

pour le mal

de nuque.

Peut-être

n'est-on pas assez

tourné vers les signes

de sa venue.

Tourné

comme un homme

qui se noie

émerge enfin

de l'abîme des eaux noires.

Tourné comme un enfant

s'enfuit de sa maison,

le manteau ouvert

dans le froid qui pique,

pour respirer.

 

Grillage j'ai la rage.

tu ne retiendras pas 

longtemps le cri

des vies que tu as brisées.

Grillage, non

je ne serai pas sage.

Je passerai 

entre tes mailles

pour clamer

à tous les hommes

en noir :

"Arrêtez de nous

voler la vie !"

 

Radiance d'un prunellier

qui borde un chemin

au dessus de Chavigny.

Comme une neige

lumineuse

qui éclate.

Un rayon de pâle soleil

semble suspendu

au dessus de lui

comme s'il ne pouvait

plus échapper à cette gloire.

On ne voit plus un arbuste.

On ne voit plus rien.

Le regard se perd

dans ce rayonnement,

est incité à disparaître

pour laisser les effluves

se prolonger à l'intérieur

vers un vide

qui n'est pas vide

mais où toute pensée

s'arrête.

 

A distance,

immobile,

la lune du matin,

aussi claire

que l'air,

parle de toi,

immobile

apaisée.

Précieuse

clarté.

 

Le fardeau fait mal au dos.

Qui me l'a mis ?

Qui me l'a mis ?

Je veux plus le savoir.

Poser le sac,

ne plus le reprendre.

Cela me suffit.

Je vois la porte.

Je vois le passage.

Le fardeau ne passera pas.

sauf si je l'oublie.

Il fait si beau

J'ai mal au dos.

Mais je suis libre.

le fardeau est tombé.

Qui me l'a enlevé ?

 

Etre simplement.

Une femme se penche

vers la terre

pour ramasser une plume.

Une autre s'est posée

à l'ombre

comme on abandonne sa folie

et un autre courant

murmure à son oreille.

Tout est simple.

L'enfant se repose

du repos de sa mère

Et le ruisseau

joue sa musique

pour effacer 

les fausses notes humaines.

 

Tout est tranquille.

Surtout ne bouge pas.

Un simplement mouvement

risquerait de rider

l'eau de l'étang.

Personne sur la route.

Personne à attendre.

Les boules de gui

devancent le printemps.

Tout est tranquille.

Sois tranquille aussi.

Laisse-toi être

le calme de l'eau

la limpidité du ciel

Au fond aucune différence.

Le temps s'est arrêté

Pourquoi compter les heures

quand le paysage

est à l'image

de ce que l'on devient.

 

Un matin,

(mais c'était un matin

plus matinal que les autres,

qui prenait une autre dimension)

en pleine forêt

la lumière soudain

s'est éclairée.

C'était plus que de la lumière.

Elle prenait déjà la forme d'une caresse,

comme un voile de tendresse

sur les rameaux et les feuilles naissantes.

Elle s 'y déposait dans une légère vibration

qui aérait tout emportant avec elle

la matière qui n'était plus fermé, obscur.

Tout naissait, tout respirait.

la forêt retrouvait 

les effluves du premier matin,

un matin où l'homme

était encore loin

et l'on avait envie

d'être soi-même

emporté par cette pure épiphanie

accordé à la louange des oiseaux

et la prière des branches.

 

Dans l'ouverture

d'un mur

un peu de blancheur

agitée par le vent

interpelle !

L'air aussi est pur

comme ce drap

immaculé.

Respirer, élargir

son espace.

Est-ce le sien

d'ailleurs ?

La lumière semble lavée

par le silence

et l'immobilité.

Tant de mots

et déjà les siens,

pourquoi ?

Etre au guet

d'une grande respiration.

 

Cet après-midi, à l'école,

les enfants jouaiet aux lions.

Mais qui était en cage ?

Les enfants poussaient

des rugissements.

Peu importe les barreaux !

Es-tu prêt

ou prête

à pousser

le rugissement

de la délivrance,

et à être libre

même emprisonné(e) ?

 

Où la lumière ?

D'où la lumière ?

Lumière douce,

lumière de lumière 

qui ouvre les yeux

de celui qui voit,

La première fois,

la première lumière,

la lumière qui embrasse

et qui borde,

lumière tendresse

qui donne son lait,

qui donne vie

lumière qui décloue le papillon

libère la larve

de son cocon,

où es-tu,

d'où es-tu ?

 

Les arbres poussent

même quand ils dorment.

Personne ne voit rien.

Ils ont des rêves

qui rejoignent les nuages.

Celui qui découvre cela

commence à découvrir

qu'il se passe peut-être

plus de choses

quand il dort

que quand il veille.

La terre nocturne

œuvre en silence.

Personne ne sait 

où cela emmène.

 

Tous les mots,

toutes les pensées,

toutes les discours,

tout ce désir

d'avoir raison,

toute cette prison

sans cesse renouvelée,

la rivière les a pris.

Il reste des larmes,

des cris,

des vies brisées

pour lesquels

la rivière

est un baume

qui se transmet

en silence.

 

Si fines fleurs de spirée

et si minuscules !

On peut passer à côté d'elles

sans rien remarquer.

Mais si le cœur est prêt,

si toute hâte a disparu

voilà qu'elles rayonnent

et leur blancheur est aussi

fascinante que l'or

des forsythias.

En sanskrit, pranam

signifie rendre hommage

s'incliner

S'incliner vraiment

devant ce mystère

de si petites étoiles blanches

qu'aucune folie de l'homme

ne peut atteindre.

S'incliner jusqu'à ce que

le cœur soit plus haut

que la tête !

 

Sans rien savoir, 

presque sans mots,

proche d'une lumière 

qui balbutie,

continuant à crier

malgré les années

et l'oubli et la mort,

à l'horizon s'annonce

la fin du chemin

Mais même s'il n'y avait rien

ce serait déjà beaucoup

tous ces jours

entre ombre et lumière.

N'avoir pas perdu cœur

et continuer sans cesse

à le tirer des marécages,

chanter tous les matins 

avec les merles et les mésanges

se recueillir pour échapper

 au mensonge qui partout

affiche ses laideurs,

offrir son impuissance

et les murs auxquels on se heurte,

n'est-ce pas l'essentiel ?

et même si il n'y avait rien

comment ne pas mourir un peu

et ouvrir les mains

mourir avant de mourir

pour laisser la vie

accomplir la vie   

 

Là-bas au bout du chemin

il y a un chemin.

Les arbres y avancent.

Les étoiles y filent

et cela continue

Un chemin vient

après l'autre

et tu avances,

tu sens 

ton cœur vivant.

Tu croise aussi 

des cheminants

Ils n'ont pas 

d'autre demeure

que le chemin

et leur cœur.

Et toi tu vas

de bout en bout,

debout.

 

Etre là.

Le cœur s'élargit.

l'étang se déplace

comme un oiseau

pour tout ramener

à un point,

un seul.

On peut naître encore

comme on meurt.

On tombe,

On tombe

même en larmes.

l'étang laisse être

les êtres.

Il reflète seulement

ce qu'on lui montre.

Nous sommes tous

dans le cœur

des uns des autres

 

Immobile,

le pêcheur

n'a pas de prise.

Plus de prise

sur le réel.

Immobile,

le pêcheur

a coulé

en lui-même.

Et les poissons s'amusent.

Le pêcheur

s'est endormi

dans l'eau du temps.

 

De quelle réalité

parles-tu ?

Les arbres vacillent.

Les nuages s'effilent

et tu ne retiens pas

le jour qui s'enfuit.

Quand les voiles

s'écarteront-ils

pour que le jour

revienne au jour,

l'arbre à ce qu'il est,

le nuage à ce qu'il a effacé ?

Même si ce n'est

qu'une lueur cela suffit.

Tu vis pour elle.

Tu lui as donné ton cœur.

 

Les fleurs de magnolia

se tendent vers le ciel

encore toutes emplies

de la fraîcheur de leur naissance.

Elles n'on besoin de rien 

pour être ce qu'elles sont.

Un peu de lumière,

un peu de chaleur.

L'homme, lui, est cerné

de besoins inutiles, de désirs illusoires

qui, réalisés, n'apporte

que la tristesse et le vide.

Vers quoi tend l' être ?

Et s'il tend vers le seul réel

ne serait-il pas bon

de s'y reposer ?

 

Aucun ennui en forêt.

Sans cesse apparaissent

des curiosités

comme cet arbre qui semble

s'être divisé en trois,

ou ces mousses

qui montent à l'assaut

de jeunes arbustes,

ou encore cette écorce

à la parfaite régularité.

Merveilleuse multiplicité

qui chante l'infini

variété du vivant.

Comment ôter alors

le voile de tristesse

qui ôte au regard

l'émerveillement ?

Ne pas croire ces pensées

qui vont et viennent

et obscurcissent la vision.

Etat d'âme,

simple reflet

dans un miroir.

Ne jamais oublier

l'un derrière

le multiple.

Devant la beauté du monde,

comme le saumon sauvage,

remonter à la source.

 

Sur la place Stanislas

une ribambelle de petits enfants

qui se tiennent la main

marchent vers le musée des Beaux Arts.

C'est comme une révélation.

Un geste simple.

Se tenir la main.

La fraîcheur des voix

et des rires.

Rien ne finit jamais.

Un avenir en chair et en os

passent devant mes yeux.

En un instant,

oubli du poids des ans

des os qui craquent

du dos branlant.

La vie a de l'avenir.

La mort s'en retourne

au passé inutile

come un vieux crapaud

crachotant.