Lever de lune hier soir vers 21h

"En cela réside la limpidité de l’âme qu’elle est purifiée d’une vie qui est partagée, et entre dans une vie qui est unifiée. Tout ce qui est partagé dans les choses inférieures, cela se trouve unifié lorsque l’âme s’élève vers une vie où il n’est pas d’opposition."

Maitre Eckhart

 

Entre mes doigts

ce qu'il reste

d'un physalis

à la fin de l'automne,

une "cage d'amour"

Mais où est l'amour ?

Vieille chaussette,

cesse ta plainte.

Elle ne vient pas du vent

mais du néant

qui a prétention d'être.

Heureusement

le fruit rouge

est promesse.

Tout recommence

toujours

avec le feu

et le souffle.

 

"On oppose souvent vide et plénitude.

Mais le vide est plénitude.

Vide de vaines paroles,

plein de Verbe.

Vide de peurs,

plein de foi.

Vide de soi,

plein du Soi.

Vide d'illusions,

plein de réalité."

David Dubois

Se taire

pour laisser

être

ce qui est

sans 

comment-taire

 

"Quel étrange aveuglement pour notre esprit de ne point apercevoir

ce qu'il voit en premier, et sans lequel rien ne peut être connu.

Mais c'est comme notre œil, concentré sur diverses couleurs : 

il ne voit pas la lumière qui les rend visibles. Ou s'il la voit,

il ne la remarque pas. Il en est de même pour l’œil de notre âme :

concentrée sur les choses particulières et générales, 

il ne remarque pas l'être qui est au-delà de toutes les catégories,

alors que c'est l'être qui se manifeste en premier dans l'âme,

et que c'est grâce à lui qu'il voit le reste.

Ainsi la formule se vérifie pleinement : 'semblable à l’œil du hibou aveuglé 

par la lumière, l'œil de notre âme est ébloui par trop d'évidence'.

Habitué aux fantômes du sensible, dès qu'il regarde la lumière de l'Être souverain,

il lui semble ne plus rien voir.

Il ne comprend pas que cette obscurité suprême opère l'illumination de notre esprit.

Ainsi l'œil du corps en face de la pure lumière a l'impression

de ne rien voir."

                             Bonaventure de Bagnoregio

Tant de choses particulières,

petits trésors inutiles

éclairés par

la lumière d'une lampe

mais aussi 

par le regard.

Mais le trésor

n'est pas là.

Un reflet

seulement

Merci l'œil,

Merci la lumière

et la lumière

de la lumière

et plus encore.

Jean Tauler

Il est fou, vraiment, celui qui met son espérance, ailleurs que dans l’humilité.

 

 

"Qui es-tu pour me juger ?"

Pastel blanc sec

 

Ecouter les voix

de Marketa Irglova

et Glen Hansard

qui dansent

dans le jardin

gagné par le froid

Voir le visage

de l'ami

qui n'est pas mort

simplement endormi

près d'un piano

volant

Et se taire

longtemps

longtemps

longtemps

enseveli

sous une eau lustrale

 

Les dernières feuilles

s'accrochent

au ciel gris

irrigué de branches,

veines obscures

de sang noir.

La bruine

dépose

un peu de rêve

sur les feuilles

larmoyantes.

Chacun

dans la nuit

qui vient trop tôt

s'accroche où il peut.

Et il vaut mieux

accrocher

son cœur

le plus haut possible

dans un ciel devenu

sans étoiles.

 

La feuille est vue
juste avant sa chute.
Elle va bientôt
mourir.

Quand elle sera tombée
que restera-t-il ?

Un grand ciel blanc
qui peut-être
pensera :

Tout cela
pour cela,
oh, humilité.

 

Le filet des nuages

s'est rompu.

Il y a du large

dans la déchirure.

Cela est venu aussitôt.

La lumière

n'a pas attendu.

Ses rayons ont crié

dans l'espace ouvert.

Que laisser,

aussitôt, là.

Connaitre le filet

et ses mailles

qui attrape la vie

et la serre

pour qu'elle devienne

un poisson mort.

Le filet des nuages

sous la poussée du soleil

s'ouvre un peu plus.

La lumière est à l'œuvre.

Elle fait signe

à travers la fenêtre.

Que vivre, aussitôt, là ?

 Chanter en soi-même.

Rien qui retienne.

Trois corneilles sont postées

au plus haut d'un arbre.

Venir, accourir

avant que la porte ne se referme.

 

"Il n'y a pas d'art qui ne soit libération d'une puissance de vie"

Gilles Deleuze

Monotypes

 

"Tourbière"
Peinture à l'huile

Ici,
pas une trace humaine.

Un paysage
pour se reposer
de l'humain

ou plutôt
un paysage
où l'humain
n'est plus inhumain
parce que confronté
à la possibilité
de son absence,

Simple humilité
où tout
est à sa place.

 

"Pousse-moi fort,

jusqu'au ciel,

jusqu'au ciel !"

L'enfant rit

ferme les yeux

ivre de vent,

ivre d'espace.

On l'entend

chanter doucement :

"Jusqu'au ciel,

jusqu'au ciel,

puisque c'est

ma maison !"

Et l'on comprend

soudain

que c'est main-tenant

et pas demain.

 

Derniers feuillages

 

Portrait du poète Michel Butor

Pastel sec

Dès qu'il commence à balbutier
l'enfant demande à ses parents
pourquoi pourquoi pourquoi pourquoi
nous nous efforçons de répondre
par des chaînes de parce que
mais bientôt il faut s'arrêter
nous sommes obligés de dire
eh parce que c'est comme ça

Pourquoi manger pourquoi dormir
pourquoi les pauvres et les riches
pourquoi le ciel pourquoi la mer
pourquoi les puissants et les faibles
pourquoi grandir pourquoi souffrir
pourquoi maladies et terreurs
pourquoi vieillir pourquoi mourir
pourquoi puanteurs et sanies

Si seulement on nous disait
nous sommes là pour être heureux
car il existe des moments
où les flammes de ces questions
se calment tout en subsistant
dans les marges de la conscience
telle une basse continue
transformant le réel en chant
(...)

Extrait du poème "Les instruments de la génération".

 

Monotypes en bleu

"Bleu comme ce qui vient
après le noir
Bleu comme
des ailes
qui ont
en elles
des océans,
bleu comme la nuit
couveuse d'une aube
à nulle autre pareille
Bleu comme un cœur
où scintille à nouveau
des étoiles

Bleu ensemencé
d'infini
où la conscience
sait d'un savoir
inconnu
qu'elle ne retournera plus
à sa prison
où l'âme étouffe
sous son bâillon"