Entre mes doigts

ce qu'il reste

d'un physalis

à la fin de l'automne,

une "cage d'amour"

Mais où est l'amour ?

Vieille chaussette,

cesse ta plainte.

Elle ne vient pas du vent

mais du néant

qui a prétention d'être.

Heureusement

le fruit rouge

est promesse.

Tout recommence

toujours

avec le feu

et le souffle.