Il n'y a pas de monstres.

Les monstres sont des nuages

les nuages passent.

Laisser passer.

Calme de l'eau

qui retourne à la mer.

Même celle qui croupit

dans la mare.

Avec la chaleur,

s'évaporera.

Laisser cette gueule de vent

qui veut tout s'approprier,

moi, je, mien

Avoir la main sur cœur,

le cœur sur la main

et se laisser aimer.

  

 

Quelques fleurs séchées,

un vieux miroir

et les nuages

qui passent sans bruit,

il suffit d'être là.

La paix descend

comme le soir

au bord de la rivière

qui s'embrume

Ne rien attendre.

Et si cela chante

personne ne sait

d'où cela chante.

L'orage est déjà loin.

On se pardonne

 d'avoir été

ce qu'on n'était pas.

Ce rêve est une respiration.

un cri d'arrachement.

Le matin et sa fraîcheur

est une robe à revêtir.

Franchissement

Etonnement de la lumière.

La soif est telle

que les pierres tremblent.

Et soudain voici le jour

dans le jour,

un rehaussement du jour

où les sources chantent.,

où la parole est lue

sur les arbres et les herbes

qui frémissent de silence.

 

 

Cœur à cœur.

Plus rien n'existe

que ce flux

d'un cœur

à un autre cœur.

Cœur vivant,

vivante pulsation

hors du temps,

de l'espace

Se perdre

sans peur

et se retrouver

en vie,

d'une vie

plus vivante.

Saint Jean , la tête posée sur la poitrine du Christ

 

Les vaches sont belles

Fusain et pastel sec

"À l’âme qui contemplait avec diligence, toutes ces révélations dévoilèrent une grande merveille : Notre Seigneur, en ce qui le concerne, ne peut pas pardonner, car il ne peut pas être en colère. Cela lui est impossible. Notre existence, me fût-il montré, est entièrement fondée sur l’amour. Elle s’y enracine. Sans lui, nous ne pouvons pas vivre. Pour l’âme qui, par grâce toute spéciale, pénètre profondément dans la haute et merveilleuse bonté de Dieu, et y découvre à quel point nous sommes unis éternellement à lui dans l’amour, il est totalement impossible que Dieu soit en colère, car colère et amitié sont deux contraires. Il nous faut le croire dans la foi. Il est celui qui émousse et détruit notre colère, et rend humbles et doux, lui qui est toujours égal en amour, humble et doux, et donc le contraire de la colère. Je vis en vérité que là où apparaît Notre Seigneur, il apporte la paix et la colère n’a pas de place. S’il pouvait s’irriter, ne serait-ce qu’un instant, nous n’aurions plus ni vie, ni fondement, ni existence, ce me semble. Ne tenons- nous pas notre être de la puissance infinie de Dieu, de sa sagesse infinie, de sa bonté infinie ? De même, c’est en sa puissance infinie, en sa sagesse infinie, en sa bonté infinie qu’il nous garde"

Julienne de Norwich

Julienne de Norwich  1342-1416

 

Tenir sans tenir,

Monter sans monter,

Aimer détaché, évider

sans être vide,

Brûler sans brûlure,

Vivre vrai,

Se relever et sourire,

Revenir sans retour,

Implorer toujours,

Avancer sans devancer,

Comprendre sans un mot,

Avoir cœur ouvert 

à toutes les aubes,

Attendre sans attendre,

se reposer enfin.

  

Le pays perdu (II)

gravure pointe sèche

 

Peut-être suffirait-il

d'une prairie

pour que les cauchemars s'apaisent

et que l'homme sache prendre la main

que l'enfant lui tend 

et comprenne enfin

le fin mot

de l'histoire de la fleur,

pourquoi elle existe,

pourquoi elle reste

silencieuse ?

 

 

l'écureuil vif éclair

feu follet roux

apparait 

aux yeux

lavés

par les larmes

de la nuit

du promeneur

abasourdi

de croire

encore à la mort

alors que

dans les allées

du parc déserté

il éclate de vie

l'écureuil

fou d'être.

Le "pays perdu" 

gravure pointe sèche

 

 

Sur le banc

il n'y a personne,

mais il reste

comme un halo

de milliers d'histoires,

de milliers de pensée

et quelques baisers.

 

Forêt de bouleaux (Vosges)

Pastel sec

 

-Plus profonde que ce qui apparait-

S'en aller le long d'une ligne

de papier blanc

en équilibre sur un fil de lumière.

Il y a trop de souffrance.

Les nuages parlent entre eux

des hommes à la nuque raide

qui se déchirent.

S'en aller là-bas, mendiant troué 

qui cherche une aiguille

pour tout raccommoder.

Etre le cri qui se perd,

le cri qui s'éteint au fossé,

le cri qui voudrait tout recommencer,

la première heure, le premier regard,

la première aube où l'on se lève

tout ruisselant de sa naissance.

C'est le don qu'on ignore,

la fleur sèche oubliée

à l'arrière d'une voiture.

Paroles en l'air,

nuages dans le ciel,

il n'y a rien à en tirer.

C'est comme le fou.

Qu'il raconte sa folie aux arbres.

Ici, on est trop occupé.

Alors s'en aller,

s’enivrer de nuages,

déchiffrer l'amitié des écorces.

Rien d'autre à dominer

que la nuit au rempart

qui cherche une trouée.

S'en aller loin

sur son cahier ouvert à la salutation du soir

avec un châle de douceur sur les épaules

et une voix de femme qui chuchote :

"ne te fais pas de mal !"

Un océan se déverse par la fenêtre.

Penser à toi

donner son sang

pour que tu vives.

 

 

Dans l'avenue de la Libération,

une unique rose rayonne

dans un massif d'armoise.

Les feuilles d'armoise

ressemblent à de gigantesques épines.

La rose n'en est que plus belle.

Elle est radieuse.

Et j'ai pensé à la parole de maitre Eckhart

lue ce matin,

parole radicale et dure

à entendre :

"Remarquez  bien d'où vient notre insuffisance :

elle vient du "rien".

Ce qui est "rien" en nous doit être supprimé

car tant qu'il y a cette insuffisance en toi

tu n'es pas le fils de Dieu.

Le fait que les êtres humains se plaignent

et clament leur souffrance

est le signe de cette insuffisance"*

Rose perdue parmi les épines,

donne un peu de ta lumière

de ton contentement d'être

que je puisse n'être plus 

tourmenté par rien

ni par personne.

*sermon 76

 

Etang (Vosges)

Pastel sec

 

Six heures

la ville dort

sous la splendeur.

Quel cœur

vit donc ici

sans aucune peur ?

A l'intérieur

le vaste et l'infini

attendent leur heure

Celui qui meurt

dans cette lueur

le sait bien.

Un baiser suffit.

Une main aussi

et puis l'oubli.

Livres, dessins

lignes sans fin,

pour quel chemin ?

lettres qui mènent

au désert,

couleurs qui tentent

de tromper la mort,

buée sur la vitre

rosée du matin,

le soleil vous efface.

Il reste l'espace

où rien ne se dit,

où la lumière se repose,

où le cœur est simple,

à jamais englouti.

 

 

Petite fauvette

tu ne chanteras plus.

D'ailleurs y avait-il

encore du monde

qui prêtait attention à ton chant ?

Tu gis sur le trottoir

et personne ne te remarque.

Tu avais peur de l'homme

mais chaque matin

tu chantais près du cerisier rouge.

J'ai peur aussi

que le monde soit 

sans oiseaux

et les passants sans amour

pour le ciel où passent

encore quelques fous ailés

ivres d'espace.

 

Sous-bois près de Monthureux-sur-Saône

gravure pointe sèche

 

-Cette douceur-

Sur chaque chose,

sur chaque être

et chaque moment,

cette douceur du matin et du soir,

cette douceur retire la cendre

des défaites du regard.

Cette douceur si proche

de celle de la mère

avec son enfant quand

elle connait la juste présence,

cette douceur qui prend tout l'être,

sans oublier les blessures béantes

qui ont soif,

cette douceur qui appelle

à clouer ce qui doit être cloué

pour que jaillisse

une vraie naissance,

elle vient à pas de nuages,

sans qu'on sache comment,

cette douceur qui transperce

et qui soigne,

comme j'aimerais l'épouser,

cette douceur qu'on ne retient pas

 

Les herbes dansent dans la prairie. 

Partout des scabieuses odorantes, des papillons.

Deux libellules se poursuivent.

Je les suis du regard

comme les nuages

en étage dans le ciel.

Les herbes sont si hautes

des graminées les dépassent.

C'est un peuple immense.

Partout la vie.

Bourdons et abeilles s'affairent.

Je suis seul  sans être seul,

présent à cette présence

qui vient en moi,

touche mon cœur

La prairie est une mère.

Mais une mère plus vaste,

 plus aimante

est là aussi.

Je pourrais m'endormir 

dans les herbes

et même y mourir

et oublier tout

n'ayant plus besoin de rien.

 

Si près de la ville

le paysage respire.

Les prairies patientent.

Le ciel au moins

laisse passer les nuages.

Ici, personne ne vient

fouler les herbes hautes.

Si près de la ville

et la frénésie de ses habitants

demeure un espace tranquille

où le silence  est brisée

seulement par le chant de l'alouette

ou celui du grillon.

Je regarde cette étendue paisible.

Elle vient me rejoindre

Où suis-je soudain

quand je respire vraiment ?

Ce qui a été vécu

est aussi loin qu'un rêve

Le paysage efface aussi

ce qui adviendra.

Je plonge avec lui ou plutôt

je plonge en lui.

Le paysage est déjà

 au cœur de la réalité.

Il y palpite.

 

Le voile est ôté.

La pluie nocturne

a laissé son parfum

sous les feuillages.

La conscience est claire,

les pensées délavées

n'ont plus de force.

Inspirer la terre

encore mouillée.

Inspirer une liberté neuve

dans l'humus de sa propre nuit.

 

"Marguerites sauvages"

gouache et pastel sec

 

Tout vient à son heure.

Je ne vois rien,

et pourtant j'ai semé

des mots mais aussi du silence,

j'ai marché au bord

des falaises pour tendre la main

Et partout ce qui était en herbe

est devenu du blé, de l'orge.

Les fleurs du cerisier

étaient la dernière neige

et les palombes maintenant

se gavent de cerises

 rouges et luisantes.

Mais je ne vois rien.

Le désert et le vide

forment un berceau

mais nul enfant ne s'y blottit

Je regarde pourtant la nuit de loin.

Elle n'ose pas s'approcher

des gardiens du feu

même quand ils

 n'en peuvent plus.

Je ne vois rien

mais continuerai à avancer

vers l'aurore qui ouvre des chemins.

Uniquement pour rien

Si rien ne fait signe,

perdu entre chien et loup,

si rien n'advient dans ta vie

si insignifiante à l'échelle du cosmos,

s'il te reste un coeur sur la main,

un souffle au matin,

pour accueillir ce qui ne prend rien :

l'aube rouge qui tremble

au bord des nuages,

si ce mur demeure et ne frémit

jamais sous tes caresses,

et si ton cri tombe en poussière

sans avoir rencontré l'autre cri

par delà la frontière,

ce n'est pas grave,

offre un mot

l'un après l'autre,

comme des pas dans la neige,

uniquement pour rien !