Lever la tête, toujours.

Ces deux oiseaux

au plus haut du toit

qui restent immobiles

et muets me parlent.

Je lève la tête,

 dignité retrouvée.

D'où vient-elle ?

Qui le sait ?

Simplement être sûr

que se sentir indigne

conduit d'indignités

en indignités,

puisque dans cet état,

perdu pour perdu

autant sombrer.

Mais là dans le ciel du matin

une flamme s'allume,

si fragile et si digne,

une flamme qui fait

que l'on relève la tête,

que l'on va

 droit son chemin

et que par le bout des doigts

coulent les flots sombres

 de la nuit.

"Il n'y pas de mauvaises herbes"

C'est un poète qui l'a dit.

Je lis tant de choses

dans la fleur du liseron,

un peu de douceur

qui m'accompagne

jusqu'au coeur

de la nuit,

un peu de tendresse

invisible qui

s'exprime comme elle peut

dans le secret.

 

 

Il y a toujours

un rouge-gorge discret

qui au moment voulu

tient compagnie

en trois notes

au solitaire de l'aube !

Il est avec une promesse

qu'il peut enfin tenir,

comme noyé dans

une eau profonde

où seules douceur et paix

s'engendrent .

Cette terre peut-être le ciel

lorsqu'il n'y a

plus rien à saisir !

C'est comme si deux rives

s'étaient rejointes.

Le vent a trouvé un passage.

Qui aurait pu le retenir ?

Est-ce l'arbre, 

le vent, la terre qui chante ?

C'est seulement

lorsque du vide et de la nuit

un visage vient de naître.

C'est seulement

lorsque la porte s'ouvre,

que tout est envahi,

enfant tout démuni

à la merci des étoiles

et de l'océan qui gronde,

c'est seulement là

que le chant trouve une voix

qui ne s'éteindra plus !

 

Un poème de Kabir

Ô Seigneur..Je suis fatigué de tant d'intelligence.
Ote-moi le pouvoir de raisonner
avec des mots habiles,
cette connaissance et cette logique
gaspillés en débats inutiles.
Ote moi l'aisance dans la bonne conduite,
ce vernis de culture du monde moderne.
Ote-moi l'arrogance
e s'il te plaît Seigneur, Hari
ôte moi la connaissance et la richesse.
Ôte-moi la crainte des sanctions
liées à l'étiquette sociale
et donne-moi la simplicité.
Je ne veux ni bhoga ou yoga.
Je ne veux ni honneur, ni prestige.
Seigneur, donne-moi le visage innocent du villageois,
le calme et la sérénité du brin d'herbe.
Donne-moi l'humilité et la pureté.
Donne-moi l'aptitude à vivre sans égoisme.
Donne-moi ton amour.
Empli mon coeur de foi et de bahkti pour Toi.
Emporte mon nom illusoire, cette idée de moi-même
qui me maintient séparé de Toi
et noie moi dans l'ocean de l'amour.

Kabir, 1398 - 1448 / Uttar Pradesh

 

-Envolé-

Au bout de la ruelle

est la lumière

l'ombre s'accroche aux murs.

Le passage se resserre.

Mais la lumière

ne s'éloigne pas.

Là est un jardinet.

Sous une treille

un homme en blanc

est assis à côté

d'une chaise vide.

L'homme parle tout seul

comme si quelqu'un

était assis à côté de lui.

Les mots qu'il prononce

ont le murmure de la rivière.

Sous la treille

la lumière est tamisée.

Il parle ainsi 

jusqu'au soir.

Personne ne passe

dans la ruelle.

Personne ne sait

ce qu'il a raconté.

Sur la chaise vide,

un papillons'est posé.

Cela suffit à l'homme

pour se lever et tendre

la main vers le papillon

qui s'est envolé.

"Va vers ta liberté !"

Ce sont les derniers mots

de l'homme avant 

de refermer la porte du jardinet.

Il s’éloigne dans la ruelle.

Pour un vieil homme

il a le pas léger.

Au bout de la ruelle,

maintenant, c'est la nuit.

Son cœur pourtant

continuera de chanter.

Sur le sentier des fées à Marey,

je n'ai rencontré nulle fée.

A moins que la lumière

n'en soit une.

Elle nimbait tous les êtres

d'une auréole étrange

comme dans un rêve.

Mais du rêve à la réalité

la distance est-elle

infranchissable ?

Rêve, réalité

la lumière éclaire tout

sans distinction.

Puissè-je la voir

dans le recoin

le plus obscur

de mon cœur.

 

C'est elle qui prend la plume

et qui écrit ce mot.

C'est elle qui a

une histoire à raconter.

C'est elle qui est vivante

et qui renvoie chacun

jusqu'au confins de l'univers.

C'est elle qui maintenant

met un point final,

cache la plume

derrière ses pétales

et rejoint en silence

le silence

de celui qui a lu,

qui se tait et n'a plus rien

à écrire.

  

Dans le grenier,

un morceau 

d'un miroir vénitien brisé.

Le tain est abîmé.

Deux anges semblent

lever les bras.

Sans doute

pour ne pas croire

au reflet.

Le reflet des prisonniers.

Le reflet qui fait croire

qu'on est quelqu'un

alors qu'on n'a

souvent même pas

commencé à devenir.

Les anges sont là !

Ne regarde pas par là !

Il n'y a rien.

Deviens !

 

Au bord de la Moselle,

un simple instant,

sans bateaux,

sans oiseaux,

sans bruit de moto

sans musique lointaine,

sans souffle de vent,

sans nuage flottant,

un simple instant

qui est comme une porte.

Tout est là.

L'eau paisible.

La branche qui caresse

le sommet de la colline.

Tout est là

pour la seule raison

qui vaille

et qui ne se dit pas

mais se vit.

 

 

-Il n'a rien vu-

Un oiseau a chanté

la douceur de vivre.

Il était assis

sur une souche,

et il a compris

que c'était

l'infinie douceur

qui l’appelait !

Il n'a rien vu

dans le feuillage

qui frémissait.

Il a seulement

perçu cette voix

si douce,

par l'oiseau

content d'être !

Aucune menace,

aucune angoisse !

Une infinie douceur !

 

Une gouvernail de péniche,

c'est comme une aile d'oiseau.

Malgré les rives rectilignes

du canal, sans lui

la péniche se fracasserait

tôt ou tard.

L'étoile aperçue,

le regard qui envisage

celui qui a perdu

son visage,

la main qui ne prend rien

et ne sait que s'offrir

gouvernent aussi

à leur manière.

 

 

Se reposer

Se reposer du factice.

Inutile de chercher un maître.

Le paysage est le maître.

Se reposer.

Avalanche de mots,

avalanche d'images.

Mais au bord de la rivière,

l'eau emmène avec elle

les justifications

de soi-même.

Soi-même

créature imaginaire.

On s'incline

comme l'arbre

au bord du courant.

On cède.

On s'éloigne

à bas bruit

à petits pas.

On devient paysage

et aveugle

en même temps.

On ne pensait pas

que la rivière

était si profonde.

Se reposer

pour le repos

des autres,

pour qu'ils puissent

encore une fois

s'accouder à la fenêtre

ouverte sur un paysage aimé.

Sentir cet espace

qui libère,

où rien ne pèse.

S'y enfoncer

pour être aussi

 espace où l'autre

se libère.

                           

                                                La porte

                                                   Ouvrez-nous donc la porte et nous verrons les vergers,

                                                   Nous boirons leur eau froide où la lune a mis sa trace.

                                                    La longue route brûle ennemie aux étrangers.

                                                    Nous errons sans savoir et ne trouvons nulle place.

                                                    Nous voulons voir des fleurs. Ici la soif est sur nous.

                                                    Attendant et souffrant, nous voici devant la porte.

                                                    S’il le faut nous romprons cette porte avec nos coups.

                                                    Nous pressons et poussons, mais la barrière est trop forte.

                                                     Il faut languir, attendre et regarder vainement. 

                                                    Nous regardons la porte ; elle est close, inébranlable.

                                                    Nous y fixons nos yeux ; nous pleurons sous le tourment 

                                                    Nous la voyons toujours ; le poids du temps nous accable. 

                                                     La porte est devant nous ; que nous sert-il de vouloir ?

                                                     Il vaut mieux s’en aller abandonnant l’espérance.

                                                     Nous n’entrerons jamais. Nous sommes las de la voir.

                                                      La porte en s’ouvrant laissa passer tant de silence

                                                      Que ni les vergers ne sont parus ni nulle fleur.  

                                                      Seul l’espace immense où sont le vide et la lumière

                                                      Fut soudain présent de part en part, combla le cœur,

                                                      Et lava les yeux presque aveugles sous la poussière.

 

 

 

Simone WEIL

 

Il y a des cieux

qui remettent l'homme

à sa place.

Qui es-tu ?

Qui prétend tu être ?

Tu es,

tu es dépassé,

débordé,

emmené

comme un fétu de paille

dans l'immensité

Pourquoi avoir peur ?

Quand tu t'endors profondément

tu disparais

Viens, on disparaît

dans cet espace.

On ouvre nos ailes

un peu rouillées.

.On ne se voit plus,

on a disparu.

On voit plus grand

on voit plus fort

 

Les jeunes feuilles

jouent avec le soleil.

Les verts s'entremêlent

s'harmonisent si bien

que l'on croirait un tableau

peint par la main du ciel.

Comme c'est étrange

de voir par une lumière

que l'on ne peut saisir

Voir derrière le tableau

tout l'amour

qui y a été déposé.

 

Un vieux poème

 

Le chemin du poète

est sans fin

et c'est d'être un

et un ne se peut

qu'avec les autres.

 

Graminées,

blé en herbe,

herbes du chemin,

rouge presque sang

des coquelicots,

et dans les champs

ce qui disparait,

vue claire seulement,

rien de l'humain,

néant d'une seule pensée,

clameur de vie

des oiseaux

dans les fourrés,

feux d'artifice

des carottes sauvages,

sauvagerie du monde

où l'homme devient

plus sauvage

que l'animal,

et les cœurs blessés

qui attendent

réparation,

le silence seul

peut parler.

 

Ecoulement de
ce qui n'est pas lui,
non substance,
ombres souffrantes,

et au dessus de lui,
en lui, l'espace
où respirer
dans sa réalité,

Qu'attendre, que dire
puisque la vie appelle
la vie plus que les mots,

vert des arbres
qu'il n'a jamais vu vraiment.

Mystère d'une forêt de bouleaux

où glissent les ombres 

des biches furtives

Il n'y a rien à prendre

mais tout nous quitte,

tout est fait pour cet éloignement,

la liturgie des visages

et des voix s'honore

dans le pas en arrière

et la main qui lâche,

vie seule gratuite,

vie qui s'écrit,

Il est là à guetter

la voix au sortir d'un méandre.

C'est comme s'il la voyait,

la voix sans menace

qui montre

le seul chemin.