Ecoulement de
ce qui n'est pas lui,
non substance,
ombres souffrantes,

et au dessus de lui,
en lui, l'espace
où respirer
dans sa réalité,

Qu'attendre, que dire
puisque la vie appelle
la vie plus que les mots,

vert des arbres
qu'il n'a jamais vu vraiment.

Mystère d'une forêt de bouleaux

où glissent les ombres 

des biches furtives

Il n'y a rien à prendre

mais tout nous quitte,

tout est fait pour cet éloignement,

la liturgie des visages

et des voix s'honore

dans le pas en arrière

et la main qui lâche,

vie seule gratuite,

vie qui s'écrit,

Il est là à guetter

la voix au sortir d'un méandre.

C'est comme s'il la voyait,

la voix sans menace

qui montre

le seul chemin.