Tout le monde sait

que les fleurs fanent.

Enfin, presque tout le monde.

Pour savoir qu'une fleur fane,

il faut croire au temps,

il faut même le craindre.

Mais sans temps,

la fleur ne fane pas.

Ce qui disparaît

ce n'est pas vraiment

la fleur.

Peut-être de la matière

végétale ?

le temps efface

ce qui doit être effacé.

Chacun croit vieillir.

Mais suis-je si différent

qu'à l'époque où j'avais six ans

et mettais des grains de raisin

dans une boîte en plastique

pour constater leur pourrissement

quelques jours plus tard ?

Le temps, toujours le temps.

Si je sors de mes répétitions,

de mes ornières,

de mes plis, de mes rides

que j'accentue en y croyant,

j'ai six ans,

j'ai toujours six ans.

                   C'est le blues de l'ancolie.

                                  Mélancolie devant les murs

                                          où l'on s'emmure !

            Que peut un pétale,

                                  même si  c'est 

                                                 un pétale bleu ?

      Derrière le mur,

                        se trouvent 

                                              les bleus à l'âme

      Tiens, les voici.

                      On dirait 

                                       des papillons de nuit.

               Ce qui nous cherche

                                    c'est ce que l'on fuit.

                   Qui traversera le mur ?

                                le papillon de nuit

                                                 ou l'ancholie ?

                                                                

                                                                     

Its my home, home, home, home home home home home x2

Au bon endroit,

la graine.

Et le vent aussi

qui l'emportera.

J'y suis aussi,

même déchiré

où bat encore

le pouls de la nuit.

Au bon endroit,

j'attends

d'être reprisé.

Retrouvé.

Accueilli.

Il y en a qui sont revenus de tout.

Je n'en reviens toujours pas

d'être au monde

d'être au ciel.

les nuages attestent

d'un incroyable miracle.

De la vapeur d'eau visible

dans un infini insondable

par un amas de cellules

organisées...

au point de rendre

cette vision possible.

l'œil, la main, le pied,

serviteurs que j'oublie,

je ne veux pas en revenir

de votre présence.

Je ne veux pas être blasé.

Je ne veux pas mettre

de la suie partout

et essuyer le monde

d'un coup de chiffon morne.

Je suis un miracle,

pas une machine.

Donner de la place.

Qui ne quitterait le filet,

l'entortillement,

l'anxiété du miroir

qui renvoie un reflet

qu'une seule rayure d'ongle

sur le tain peut effacer ?

Je me dispose.

Je m'éloigne du flux,

comme pour mieux voir

une cascade de mots

qui se forme on ne sait où.

J'ai toujours en mémoire

le croassement sec du corbeau

sur sa branche qui m' a sorti

tout tremblant du manège fou

des pensées intérieures.

Quoi ? Quoi ? Quoi ?

a dit le corbeau

Mais tu es où ?

aurait pu répondre le hibou.

Je n'étais pas là.

j'étais ailleurs

où il n'y a rien

que des nœuds

Imite le moins possible les hommes dans leur énigmatique maladie de faire des noeuds.

Les Matinaux (1950) de 

René Char

"Les oiseaux libres ne souffrent pas 

qu'on les regarde.

Demeurons obscurs.

Renonçons à nous,

près d'eux"

René Char

Un instant,

ne plus avoir de tête.

Voir loin sans rien saisir

de ce qui s'offre au regard,

je respire à fond

et au fond, c'est simple.

Je ne me raconte

plus d'histoires.

 

 

"Renoncer à ce qui est impossible

est plus difficile que renoncer

à ce qui est possible"

 

Cette phrase me trotte

dans la tête

comme un koan zen.

 

Elle trotte. Elle fait

son travail souterrain.

 

Avec elle, j'ai l'image

d'un homme qui se penche

vers la terre, l'humus.

 

Je vois aussi les derniers pétales

du cerisier qui s'y déposent.

 

Une descente. Un retour à soi-même.

Une acceptation sans résignation

 

Avec elle, je marche

le long de la rivière.

Après le penchement,

le relèvement.

 

Sur le chemin, la première brise de printemps

ne fait pas que caresser mon visage.

 

Elle pénètre plus loin,

en un lieu secret,

un enclos bien gardé

où peu à peu

les forces reviennent.

 

Pure gratuité et simplicité.

 

 

 

Tout se condense

en quelques brins d'herbe.

et un peu de soleil.

Poser sa tête,

s'y enfouir

avec sa névrose

sa nécrose,

s'y endormir,

s'y réveiller

avec le nez

qui chatouille

les étoiles,

que rêver d'autre ?

Oui, quelques brins d'herbe

valent bien tout l'or du monde.

Rien ne les effraye,

ni le sang, ni la mauvaise haleine,

ni les corps dans leur effondrement

ni les pensées de mouches noires.

Quelques brins d'herbe

et un peu de soleil.

ll ne voit pas le bout,

le silence étant

derrière toutes les portes

et les fenêtres.

Qu'il ouvre seulement

et toute parole se perd.

Ce qui rayonne

maintenant de lui-même,

                               est la peau d'un arbre,                               

l'huile de la rivière

entre les herbes,

les yeux étranges

d'un bébé qui jamais

ne perdent de vue

l'immensité !

-2-

Ne rien retenir

Par l'étreinte

où tout est rassemblé

Il pressent cet incessant

tourbillon,

dans la densité du rocher

ou l'architecture des fleurs.

Lui-même,

s'il résiste encore,

est emporté.

Ne rien retenir,

jusqu'à oublier

cette fausseté du

visage que l'on forge,

être traversé

de tant d'étoiles

que plus rien n'est

à dénombrer

dans l'étonnement d'être !

-3-

Il n'y a

qu'un vide ouvert

où fusent

par surprise

des chants d'oiseaux

veilleurs,

comme si tout

recommençait toujours.

La nuit a pleuré

sur la pivoine native.

Neuve, elle invite

à laisser se perdre

l'obscurité.

Aucun tombeau

n'est assez grand

pour contenir

le cri de la lumière !

2011

Entre la mort et la vie,

samedi.

Prémices de lumière.

Rien n'est effacé.

Marque des clous.

Marque des coups.

Le corps est au pressoir,

le corps est oppressé.

Entre la mort et la vie

samedi.

Lorsque la mort,

la mer se retirent,

rien n'est effacé.

"La vraie vie est absente.

Nous ne sommes pas au monde"*

Et soudain.

                                                                              *Rimbaud

La vie minuscule,

la vie qu'on ne voit pas,

tout ce qui n'aura pas d'histoire

ou si peu,

tout ce qui est 

réduit en poudre,

que disperse le vent,

et pourtant,

la vie obstinée,

la vie vaille que vaille

coûte que coûte

dans son manteau de silence

et de feu qui couve,

c'est à elle que je m'adresse,

c'est elle qui vient au bord du chemin,

me porte sur son épaule,

une aube où la fenêtre

reste ouverte.

Je viens avec deux mains vides,

une tête qui résonne

et perd ses mots,

un cœur grillagé

par l'angoisse.

Je viens avec mon paletot

aux manches usés,

et des taches, et des trous,

et de la nuit qui s'écoule

des poches.

Je viens goûter le souffle

et l'espace du vivant.

Car on n'est pas moins homme

d'être ce que l'on est,

sans tricher,

avec son vacillement

et ses questions en vrille.

Je viens à la vie incertaine,

celle qui chuchote,

celle qui pleure aussi.

Je viens à la vie.

J'avance jusqu'à sa robe

ou son alcôve,

tombe en tendresse,

ne me relève plus de force

mais d'oiseaux,

tourné vers ce qui est

dans l'oubli de ce qui n'est pas

Je t'ai vue.

J'aurai pu ne pas te voir.

Chaque matin et chaque soir,

quelqu'un rentre,

quelqu'un sort

et ne te regarde pas.

Heureusement, finalement.

Certains t'auraient arrachée.

T'es comme le T

au dessus de toi.

T belle, tu sais.

Alors j'ai envie de dire

merci à ceux 

qui ont su voir

et qui un jour

m'ont regardé vraiment.

Chacun ne vit

que par un regard aimant.

Tu comptes sur qui, toi ?

Moi, je ne peux plus compter

sur moi-même.

Trop troué, trop déchiré,

trop étrillé, trop trahi.

Je ne sais d'ailleurs

même plus compter.

Tu as un plan de carrière, toi ?

J'ai même pas de plan de vie.

Je la rejoins.

Ma vie, ô ma vie,

reçue et donnée.

"Mourir, cela ne fait pas mal

et cela fait du bien" *

je meurs et je vis

et mon coeur s'enflamme

Quand tu sors 

de l'enfer-mement

tu souhaites aussi

que les autres sortent de Là !

*Enric Benito

                                    

Peut-être ce jour viendra-t-il

où tu n'auras plus rien à écrire ?

Peut-être suffira-t-il de contempler le réel

dans ses infinies possibilités

comme cette lune au bout d'une branche,

ce corbeau sur un fil,

ou les reflets mystérieux de l'eau dans un lavoir ?

 

Peut-être avanceras-tu dans l'existence

soudainement devenu muet

comme une pierre que le soleil réchauffe ?

 

Ce qui est vraiment est tellement plus loin que les mots,

comme cette lueur dans le regard d'une biche

 surprise à l'orée de la forêt,

ou la branche d'un arbre

qui se met à grincer

quand se lève le vent

qui vient de la mer !

 

 Toujours quelque chose t'échappe.

Cela est sur le bout de tes lèvres,

mais jamais ne sera prononcé !

 

Tu as à être l'homme qui s'incline, se retire et s'efface.

 

Tu ne peux rien protéger,

tu ne peux rien défendre.

 

Il y a seulement la simple évidence

qui demeure au pied de pensées mortes,

 un étonnement, une stupeur.

 

Tu le trouves parfois

dans un regard d'enfant

qui ne calcule rien,

 joue des heures à passer la main

 sous l'eau du robinet,

prépare avec soin une soupe d'herbes

 et de fleurs au fond du jardin.

 

Tu l'aperçois quand la lune

vient se poster à la fenêtre

comme pour accompagner

d'un halo de blancheur

la respiration des dormeurs !

 

C'est ainsi que tu acceptes de n'y rien comprendre,

 même si tu aimerais nager

dans un océan de douceur !

 

Tu passerais sans peine

sous le bruit effarant des mots d'ordre et des slogans,

 échapperait à la fureur

de ceux qui utilisent le monde

et n'en laissent qu'une dépouille !

 

Tu veux être un homme qui a conscience

 qu'à tout moment des vies se brisent.

 

Tu accompagnes ainsi

ceux qui appellent à la tendresse.

 

Le jardin, l'hiver, n'est pas en deuil.

Sous le givre et la pourriture des feuilles,

 des graines sont un mystère à elles-mêmes.

 

Chacun est enfoui dans une terre.

Personne n'en sait rien.

Combien de temps avant que cela lève !

 

 

 

 

 

Un héron éloigné

s'éloigne encore plus.

Son univers est un instant

en lien avec le mien.

Si il y a bien un mystère

c'est la paix qui descend

à la vision d'un animal sauvage.

Chacun de ses pas

est un enseignement.

C'est comme s'il avait peur

de blesser l'herbe

sous ses pattes graciles.

J'aimerais retrouver

la terre ainsi.

Marcher comme

si je n'avais jamais marché.

Vivre comme si je 

n'avais jamais vécu.

Mais pourquoi

le conditionnel ?

Vivre une parole,

revivre le temps,

le lieu, l'âme

de celui qui l'a prononcée,

est comme une plongée

en eau profonde.

Habiter une parole

qui invite chacun

à une parole singulière,

pas une parole uniforme,

une parole assénée

brutalement qui ne tient

nullement compte

des germinations lentes

et de la timidité de l'aurore,

est comme trembler

à chaque mot sorti vivant

du mûrissoir de la nuit.

Oh, parole parfois 

qui blesse si fort

et ne tient pas parole

mais secrète l'amertume,

je t'appelle muet

dans la flamme.