Peut-être ce jour viendra-t-il

où tu n'auras plus rien à écrire ?

Peut-être suffira-t-il de contempler le réel

dans ses infinies possibilités

comme cette lune au bout d'une branche,

ce corbeau sur un fil,

ou les reflets mystérieux de l'eau dans un lavoir ?

 

Peut-être avanceras-tu dans l'existence

soudainement devenu muet

comme une pierre que le soleil réchauffe ?

 

Ce qui est vraiment est tellement plus loin que les mots,

comme cette lueur dans le regard d'une biche

 surprise à l'orée de la forêt,

ou la branche d'un arbre

qui se met à grincer

quand se lève le vent

qui vient de la mer !

 

 Toujours quelque chose t'échappe.

Cela est sur le bout de tes lèvres,

mais jamais ne sera prononcé !

 

Tu as à être l'homme qui s'incline, se retire et s'efface.

 

Tu ne peux rien protéger,

tu ne peux rien défendre.

 

Il y a seulement la simple évidence

qui demeure au pied de pensées mortes,

 un étonnement, une stupeur.

 

Tu le trouves parfois

dans un regard d'enfant

qui ne calcule rien,

 joue des heures à passer la main

 sous l'eau du robinet,

prépare avec soin une soupe d'herbes

 et de fleurs au fond du jardin.

 

Tu l'aperçois quand la lune

vient se poster à la fenêtre

comme pour accompagner

d'un halo de blancheur

la respiration des dormeurs !

 

C'est ainsi que tu acceptes de n'y rien comprendre,

 même si tu aimerais nager

dans un océan de douceur !

 

Tu passerais sans peine

sous le bruit effarant des mots d'ordre et des slogans,

 échapperait à la fureur

de ceux qui utilisent le monde

et n'en laissent qu'une dépouille !

 

Tu veux être un homme qui a conscience

 qu'à tout moment des vies se brisent.

 

Tu accompagnes ainsi

ceux qui appellent à la tendresse.

 

Le jardin, l'hiver, n'est pas en deuil.

Sous le givre et la pourriture des feuilles,

 des graines sont un mystère à elles-mêmes.

 

Chacun est enfoui dans une terre.

Personne n'en sait rien.

Combien de temps avant que cela lève !