-Des signes-

Cernes et lignes

sur le bois

ou la pomme de pin

se sont tracées

d'elles-mêmes.

Il reste des traces

qui te parlent

une langue mystérieuse,

Il reste des signes

où tu ne peux intervenir

sans que cela 

tourne au désastre.

 

-Tout devient calme-

La tourterelle rêve-t-elle

au bord de l'étang

qu'elle est une libellule ?

Ou bien est-elle posée là

à l'ombre du chêne

pour devenir aussi 

immobile que lui ?

Peut-être aime-t-elle

être là ?

Quand on aime

tout devient calme

 

Christian Bobin, pastel sec

"Deux biens sont pour nous aussi précieux que l'eau ou la lumière pour les arbres: la solitude et les échanges."

                                                                                                                   La présence pure et autres textes

 

Nuit de pleine lune.

Depuis mon lit,

elle me réveille

Une lumière laiteuse

inonde la pièce.

Je suis vivant

Mais est-ce un rêve ?

Est-ce réel ?

La nuit le jour ?

J'entends mon cœur.

Il bat encore

pour combien d'heures ?

Mon péril est paix.

Ne rien saisir

Ne rien retenir.

Laisser la lumière,

lune ou soleil,

tout envahir.

 

-Sur la feuille-

Un poème est écrit

sur la feuille.

Arriverai-je à le lire ?

Arriverai-je à le vivre ?

la feuille a un visage

comme le tien.

Rouge ou vert

votre sang est le même.

Je voudrais encore

entendre votre rire,

car la feuille rit

tous les matins

et toi, tu ris aussi,

et ton rire fait du bien.

 

Lever la tête, toujours.

Ces deux oiseaux

au plus haut du toit

qui restent immobiles

et muets me parlent.

Je lève la tête,

 dignité retrouvée.

D'où vient-elle ?

Qui le sait ?

Simplement être sûr

que se sentir indigne

conduit d'indignités

en indignités,

puisque dans cet état,

perdu pour perdu

autant sombrer.

Mais là dans le ciel du matin

une flamme s'allume,

si fragile et si digne,

une flamme qui fait

que l'on relève la tête,

que l'on va

 droit son chemin

et que par le bout des doigts

coulent les flots sombres

 de la nuit.

"Il n'y pas de mauvaises herbes"

C'est un poète qui l'a dit.

Je lis tant de choses

dans la fleur du liseron,

un peu de douceur

qui m'accompagne

jusqu'au coeur

de la nuit,

un peu de tendresse

invisible qui

s'exprime comme elle peut

dans le secret.