Livres, dessins

lignes sans fin,

pour quel chemin ?

lettres qui mènent

au désert,

couleurs qui tentent

de tromper la mort,

buée sur la vitre

rosée du matin,

le soleil vous efface.

Il reste l'espace

où rien ne se dit,

où la lumière se repose,

où le cœur est simple,

à jamais englouti.

 

 

Petite fauvette

tu ne chanteras plus.

D'ailleurs y avait-il

encore du monde

qui prêtait attention à ton chant ?

Tu gis sur le trottoir

et personne ne te remarque.

Tu avais peur de l'homme

mais chaque matin

tu chantais près du cerisier rouge.

J'ai peur aussi

que le monde soit 

sans oiseaux

et les passants sans amour

pour le ciel où passent

encore quelques fous ailés

ivres d'espace.

 

Sous-bois près de Monthureux-sur-Saône

gravure pointe sèche

 

-Cette douceur-

Sur chaque chose,

sur chaque être

et chaque moment,

cette douceur du matin et du soir,

cette douceur retire la cendre

des défaites du regard.

Cette douceur si proche

de celle de la mère

avec son enfant quand

elle connait la juste présence,

cette douceur qui prend tout l'être,

sans oublier les blessures béantes

qui ont soif,

cette douceur qui appelle

à clouer ce qui doit être cloué

pour que jaillisse

une vraie naissance,

elle vient à pas de nuages,

sans qu'on sache comment,

cette douceur qui transperce

et qui soigne,

comme j'aimerais l'épouser,

cette douceur qu'on ne retient pas

 

Les herbes dansent dans la prairie. 

Partout des scabieuses odorantes, des papillons.

Deux libellules se poursuivent.

Je les suis du regard

comme les nuages

en étage dans le ciel.

Les herbes sont si hautes

des graminées les dépassent.

C'est un peuple immense.

Partout la vie.

Bourdons et abeilles s'affairent.

Je suis seul  sans être seul,

présent à cette présence

qui vient en moi,

touche mon cœur

La prairie est une mère.

Mais une mère plus vaste,

 plus aimante

est là aussi.

Je pourrais m'endormir 

dans les herbes

et même y mourir

et oublier tout

n'ayant plus besoin de rien.

 

Si près de la ville

le paysage respire.

Les prairies patientent.

Le ciel au moins

laisse passer les nuages.

Ici, personne ne vient

fouler les herbes hautes.

Si près de la ville

et la frénésie de ses habitants

demeure un espace tranquille

où le silence  est brisée

seulement par le chant de l'alouette

ou celui du grillon.

Je regarde cette étendue paisible.

Elle vient me rejoindre

Où suis-je soudain

quand je respire vraiment ?

Ce qui a été vécu

est aussi loin qu'un rêve

Le paysage efface aussi

ce qui adviendra.

Je plonge avec lui ou plutôt

je plonge en lui.

Le paysage est déjà

 au cœur de la réalité.

Il y palpite.

 

Le voile est ôté.

La pluie nocturne

a laissé son parfum

sous les feuillages.

La conscience est claire,

les pensées délavées

n'ont plus de force.

Inspirer la terre

encore mouillée.

Inspirer une liberté neuve

dans l'humus de sa propre nuit.