Chemin de l'ermitage Sainte Anne (Godoncourt) à l'automne

aquarelle

 

La lune comme fanal,

la nuit comme le désert

pour ne plus se voir

soi-même,

le vent pour se glisser

sous les portes,

l'arbre comme une sentinelle

qui est simplement là

qui est et respire

les nuages pour les laisser

partir, ne rien retenir,

et se tenir le cœur en feu,

la maison qui ne protège rien

mais accueille autour de la table

les errants qui ont retrouvé

ce qui nourrit vraiment,

voilà, puisses-tu vivre cela

et oublier le reste.

 

Tas de bois en forêt

aquarelle

 

Reflets d'or
les cygnes y plongent.

Trouveront-ils
un trésor ?

Plonge aujourd'hui,
plonge demain.

Plonge
en ce lieu
sans lieu,

ce visage
sans visage,

là où
tu es
enfin
toi-même

libéré de l'illusion
d'être
ce que tu n'as
jamais été.

 

Entre les feuilles mortes

et un peu de lierre,

une délicate fleur

de cyclamen

dit toute seule :

"amen"

et seul

avec elle

un passant

comprend

qu'il peut

effacer

la nuit

des hommes

et la sienne.

 

Ginko dans le chaos

reste

impassible.

Et l'on passe,

lève les yeux.

Une pluie d'or

bientôt,

pour les mortels

qui oubliaient

qu'ils l'étaient.

 

 

Ainsi est ce mystère.

Le soir respire.

Ce n'est pas rien

d'être né sur terre.

Le rêve est un nuage

le nuage est un rêve.

Réel, irréel,

les frontières disparaissent.

Tout entier là avec un souffle

qui atteste du vivant.

Un peu d'air dont  on est conscient

et le ciel immense

Silence.