-Envolé-

Au bout de la ruelle

est la lumière

l'ombre s'accroche aux murs.

Le passage se resserre.

Mais la lumière

ne s'éloigne pas.

Là est un jardinet.

Sous une treille

un homme en blanc

est assis à côté

d'une chaise vide.

L'homme parle tout seul

comme si quelqu'un

était assis à côté de lui.

Les mots qu'il prononce

ont le murmure de la rivière.

Sous la treille

la lumière est tamisée.

Il parle ainsi 

jusqu'au soir.

Personne ne passe

dans la ruelle.

Personne ne sait

ce qu'il a raconté.

Sur la chaise vide,

un papillons'est posé.

Cela suffit à l'homme

pour se lever et tendre

la main vers le papillon

qui s'est envolé.

"Va vers ta liberté !"

Ce sont les derniers mots

de l'homme avant 

de refermer la porte du jardinet.

Il s’éloigne dans la ruelle.

Pour un vieil homme

il a le pas léger.

Au bout de la ruelle,

maintenant, c'est la nuit.

Son cœur pourtant

continuera de chanter.

Sur le sentier des fées à Marey,

je n'ai rencontré nulle fée.

A moins que la lumière

n'en soit une.

Elle nimbait tous les êtres

d'une auréole étrange

comme dans un rêve.

Mais du rêve à la réalité

la distance est-elle

infranchissable ?

Rêve, réalité

la lumière éclaire tout

sans distinction.

Puissè-je la voir

dans le recoin

le plus obscur

de mon cœur.

 

C'est elle qui prend la plume

et qui écrit ce mot.

C'est elle qui a

une histoire à raconter.

C'est elle qui est vivante

et qui renvoie chacun

jusqu'au confins de l'univers.

C'est elle qui maintenant

met un point final,

cache la plume

derrière ses pétales

et rejoint en silence

le silence

de celui qui a lu,

qui se tait et n'a plus rien

à écrire.

  

Dans le grenier,

un morceau 

d'un miroir vénitien brisé.

Le tain est abîmé.

Deux anges semblent

lever les bras.

Sans doute

pour ne pas croire

au reflet.

Le reflet des prisonniers.

Le reflet qui fait croire

qu'on est quelqu'un

alors qu'on n'a

souvent même pas

commencé à devenir.

Les anges sont là !

Ne regarde pas par là !

Il n'y a rien.

Deviens !

 

Au bord de la Moselle,

un simple instant,

sans bateaux,

sans oiseaux,

sans bruit de moto

sans musique lointaine,

sans souffle de vent,

sans nuage flottant,

un simple instant

qui est comme une porte.

Tout est là.

L'eau paisible.

La branche qui caresse

le sommet de la colline.

Tout est là

pour la seule raison

qui vaille

et qui ne se dit pas

mais se vit.

 

 

-Il n'a rien vu-

Un oiseau a chanté

la douceur de vivre.

Il était assis

sur une souche,

et il a compris

que c'était

l'infinie douceur

qui l’appelait !

Il n'a rien vu

dans le feuillage

qui frémissait.

Il a seulement

perçu cette voix

si douce,

par l'oiseau

content d'être !

Aucune menace,

aucune angoisse !

Une infinie douceur !

 

Une gouvernail de péniche,

c'est comme une aile d'oiseau.

Malgré les rives rectilignes

du canal, sans lui

la péniche se fracasserait

tôt ou tard.

L'étoile aperçue,

le regard qui envisage

celui qui a perdu

son visage,

la main qui ne prend rien

et ne sait que s'offrir

gouvernent aussi

à leur manière.