Pierre-Albert Jourdan, poète (1924-1981)

pastel sec

Prière

Que l’innocence demeure

qu’il lui soit donné de pouvoir se perdre dans l’inutilité de ce monde

qu’elle soit suffisamment forte pour oublier de le clamer

que dans son silence où elle éclaire il n’y ait pas d’obstacle à son silence

qu’elle soulève ce monde las et danse dans sa poussière

que son sourire de fleur soit à jamais inscrit sur mes lèvres lorsqu’elles

deviendront givre

qu’elle soit l’innocence à jamais

Que d’aucuns puissent s’en saisir qui voudront sauter hors du bourbier

qu’elle soit ; ce que de toujours l’affirme ce dialogue de terre et de ciel à

l’écart des chemins imposés

qu’elle soit cette folie, suffisamment sourde, receleuse de source pour que

tant de soifs s’y abreuvent.

Amen.

Pierre-Albert Jourdan

 

-Il est si tard-

A peine midi,

il est si tard 

maintenant.

Fugue du soleil.

En deçà du langage,

de la parole,

est une confiance.

Je m'y tiens.

Des milliers de gouttes

apportent un peu de vie

et disparaissent.

Je suis une goutte.

J'apporte des mots

pour les cœurs trop lointains.

Puis je ferme les yeux.

Mourir n'est rien.

Il est si tard.

Si le soleil revient,

c'est par jalousie.

Il veut m'emmener avec lui.

Un moineau chantait ce matin

sur une poutrelle métallique

à l'intérieur du magasin.

Retrouvera-t-il le ciel ?

Il est si tard.

Je plie bagages.

Tout devient lointain.

Partout où je vais,

poser un baiser.

 

André Frènaud, poète (1907-1993)

Dans l'arbre ténébreux

Pourquoi m’enorgueillir, quelle tendresse vaine
si je ne sais me fondre à l’infini
dans l’étendue où ne pénètre pas mon ombre courte ?
Que puis-je atteindre ici, quel autre je prépare
dans mes graines loin de moi levées, autres pareils ?
Et que m’enseignent à travers les ans qui m’élargissent
les proverbes des racines, la faconde du vent ?
Je ne sais si je m’efforce ou si je suis bercé.
Dans la rumeur, me faut-il reconnaître ma voix ?
Frémissement sinueux, douleur et tempêtes, lent voyage.
Le soir tombe et la nuit s’appesantit, le matin perce.
L’hiver, la sève suspendue, rentré en moi,
je me tiens dans mon bois inerte, au printemps
je gravis l’étagement des ramures, je m’exhausse.
Architecte incertain de ma forme changeante,
je suis là au pouvoir des saisons, immobile.
Les minéraux naïvement sous l’herbe,
avec l’eau dans la terre, passent par moi,
la foudre et le grand gel, les nuages qui crèvent,
tout l’univers ardent à me faire, à me perdre,
qui l’ignore et poursuis. Et à quoi bon
mes feuilles soulevées par le souffle chanteur,
si la mort va et vient partout où je respire ?”

André Frénaud

 

-Le feu a pris-

Pas d'autre mot

que douceur

en cet instant.

Pas d'autre chemin

et sa poussière

et la terre bénie,

et l'assemblée

des roses blanches

qui ploient,

roses que rien

ne ternit.

Pas d'autres bras,

pas d'autres mains

pour refuge.

Pas d'autre peur

que celle de l'oubli

de ce qui est venu

et que rien ne décrit.

Je demeure là.

Tout s'apaise

lorsqu'on est 

aimé et accueilli.

J'ai lâché ce qui est vain.

le feu a pris.

 Nazim Hikmet , poète (1901-1963)

pastel sec

Ils sont les ennemis de l’espoir ma bien-aimée
De l’eau qui ruisselle, de l’arbre à la saison des fruits,
de la vie qui pousse et s’épanouit.
Car leur front marqué du sceau de la mort,
– dent pourrie, chair décomposée –
ils vont disparaître à jamais.
Et bien, sûr ma bien-aimée, bien sûr,
Sans maître et sans esclaves
Ce beau pays deviendra un jardin fraternel!
Et dans ce beau pays la liberté
Ira de long en large
Magnifiquement vêtue
de son bleu de travail.
Ils sont les ennemis de Redjeb, tisserand à Brousse,
Les ennemis de Hassan, ajusteur à l’usine de Karabuk,
Les ennemis de la vielle Hatdjen , la paysanne pauvre,
Les ennemis de Suleyman, l’ouvrier agricole,
Les ennemis de l’homme que je suis, que tu es,
Les ennemis de l’homme qui pense.
Mais la patrie est la maison de ces gens-là,
Ils sont donc ennemis de la patrie, ma bien-aimée.
Nos bras sont des branches chargées de fruits,
L’ennemi les secoue, l’ennemi nous secoue jour et nuit,
Et pour nous dépouiller plus facilement, plus tranquillement,
Il ne met plus la chaîne à nos pieds,
Mais à la racine même de nos têtes, ma bien-aimée.

Nazim Hikmet

 

Du réel

le plus ordinaire

peut surgir...

un surréel

avec ces étrangetés,

d'autres mondes

improbables.

 Jean Follain, poète (1903-1971)

pastel sec

Il arrive que pour soi
l'on prononce quelques mots
seul sur cette étrange terre
alors la fleurette blanche
le caillou semblable à tous ceux du passé
la brindille de chaume
se trouvent réunis
au pied de la barrière
que l'on ouvre avec lenteur
pour rentrer dans la maison d'argile
tandis que chaises, table, armoire
s'embrasent d'un soleil de gloire.

Jean Follain