Un vieux poème

 

Le chemin du poète

est sans fin

et c'est d'être un

et un ne se peut

qu'avec les autres.

 

Graminées,

blé en herbe,

herbes du chemin,

rouge presque sang

des coquelicots,

et dans les champs

ce qui disparait,

vue claire seulement,

rien de l'humain,

néant d'une seule pensée,

clameur de vie

des oiseaux

dans les fourrés,

feux d'artifice

des carottes sauvages,

sauvagerie du monde

où l'homme devient

plus sauvage

que l'animal,

et les cœurs blessés

qui attendent

réparation,

le silence seul

peut parler.

 

Ecoulement de
ce qui n'est pas lui,
non substance,
ombres souffrantes,

et au dessus de lui,
en lui, l'espace
où respirer
dans sa réalité,

Qu'attendre, que dire
puisque la vie appelle
la vie plus que les mots,

vert des arbres
qu'il n'a jamais vu vraiment.

Mystère d'une forêt de bouleaux

où glissent les ombres 

des biches furtives

Il n'y a rien à prendre

mais tout nous quitte,

tout est fait pour cet éloignement,

la liturgie des visages

et des voix s'honore

dans le pas en arrière

et la main qui lâche,

vie seule gratuite,

vie qui s'écrit,

Il est là à guetter

la voix au sortir d'un méandre.

C'est comme s'il la voyait,

la voix sans menace

qui montre

le seul chemin.

 

Chante la rivière

remuante ou placide,

chantent tous ces jours

de paix et de combats.

Les feuilles pourrissent

sur la berge mais

l'eau s'écoule

sans en avoir cure.

Au cœur des remous

le soleil jette des étincelles

et peut-être sans le savoir

un promeneur s'illumine.

Il rend plus grâce

pour ses défaites

que pour ses victoires,

car seule la nuit

peut creuser l'espace

pour crier vraiment

au secours.

Chante la rivière,

chante le cœur

de l'homme secouru

par les points noirs

d'une coccinelle

ou le reflet des arbres

qui parlent du pays immobile

où l'âme enfin 

n'a plus rien à faire.

 

Une chenille sur un brin d'herbe,

un brin d'herbe dans l'univers,

l'univers tel un cocon

qui enfante ses enfants,

et les enfants étonnés

devant la chenille qui se tortille,

tout se lie et se délie.

La chenille rejoindra

sa maison de salive

pour s'envoler papillon

entre les brins d'herbe,

et l'univers chantera

avec les étoiles

pour accompagner sa danse.

Les enfant émerveillés

ne comprendront jamais

comment une chenille poilue

se transforme en arc-en-ciel

qui joue avec le soleil.

 

 

Tout est ouvert, toujours.

Juste se mettre en route,

le chemin se déroule

comme dans un rêve.

L'herbe est fraîche

Le soleil de mai

sait ce qu'il fait.

Tout est vaste.

On peut jeter

 son vieux pull

d'idées usées

sur ses épaules

qui soudain voient

 leurs ailes pousser.

On marche vers là-bas

là où cela respire.

On passe ses mains

dans la rosée

pour essuyer son visage

de la suie des jours

gris et usés.

On a le pas des nuages

la radiance des boutons d'or

et des silènes au cœur.

On bat le rythme

avec son pas

des chants de l'alouette

pendant que dansent

 là-haut l'épervier.