-Cette douceur-

Sur chaque chose,

sur chaque être

et chaque moment,

cette douceur du matin et du soir,

cette douceur retire la cendre

des défaites du regard.

Cette douceur si proche

de celle de la mère

avec son enfant quand

elle connait la juste présence,

cette douceur qui prend tout l'être,

sans oublier les blessures béantes

qui ont soif,

cette douceur qui appelle

à clouer ce qui doit être cloué

pour que jaillisse

une vraie naissance,

elle vient à pas de nuages,

sans qu'on sache comment,

cette douceur qui transperce

et qui soigne,

comme j'aimerais l'épouser,

cette douceur qu'on ne retient pas

 

Les herbes dansent dans la prairie. 

Partout des scabieuses odorantes, des papillons.

Deux libellules se poursuivent.

Je les suis du regard

comme les nuages

en étage dans le ciel.

Les herbes sont si hautes

des graminées les dépassent.

C'est un peuple immense.

Partout la vie.

Bourdons et abeilles s'affairent.

Je suis seul  sans être seul,

présent à cette présence

qui vient en moi,

touche mon cœur

La prairie est une mère.

Mais une mère plus vaste,

 plus aimante

est là aussi.

Je pourrais m'endormir 

dans les herbes

et même y mourir

et oublier tout

n'ayant plus besoin de rien.

 

Si près de la ville

le paysage respire.

Les prairies patientent.

Le ciel au moins

laisse passer les nuages.

Ici, personne ne vient

fouler les herbes hautes.

Si près de la ville

et la frénésie de ses habitants

demeure un espace tranquille

où le silence  est brisée

seulement par le chant de l'alouette

ou celui du grillon.

Je regarde cette étendue paisible.

Elle vient me rejoindre

Où suis-je soudain

quand je respire vraiment ?

Ce qui a été vécu

est aussi loin qu'un rêve

Le paysage efface aussi

ce qui adviendra.

Je plonge avec lui ou plutôt

je plonge en lui.

Le paysage est déjà

 au cœur de la réalité.

Il y palpite.

 

Le voile est ôté.

La pluie nocturne

a laissé son parfum

sous les feuillages.

La conscience est claire,

les pensées délavées

n'ont plus de force.

Inspirer la terre

encore mouillée.

Inspirer une liberté neuve

dans l'humus de sa propre nuit.

 

"Marguerites sauvages"

gouache et pastel sec

 

Tout vient à son heure.

Je ne vois rien,

et pourtant j'ai semé

des mots mais aussi du silence,

j'ai marché au bord

des falaises pour tendre la main

Et partout ce qui était en herbe

est devenu du blé, de l'orge.

Les fleurs du cerisier

étaient la dernière neige

et les palombes maintenant

se gavent de cerises

 rouges et luisantes.

Mais je ne vois rien.

Le désert et le vide

forment un berceau

mais nul enfant ne s'y blottit

Je regarde pourtant la nuit de loin.

Elle n'ose pas s'approcher

des gardiens du feu

même quand ils

 n'en peuvent plus.

Je ne vois rien

mais continuerai à avancer

vers l'aurore qui ouvre des chemins.

Uniquement pour rien

Si rien ne fait signe,

perdu entre chien et loup,

si rien n'advient dans ta vie

si insignifiante à l'échelle du cosmos,

s'il te reste un coeur sur la main,

un souffle au matin,

pour accueillir ce qui ne prend rien :

l'aube rouge qui tremble

au bord des nuages,

si ce mur demeure et ne frémit

jamais sous tes caresses,

et si ton cri tombe en poussière

sans avoir rencontré l'autre cri

par delà la frontière,

ce n'est pas grave,

offre un mot

l'un après l'autre,

comme des pas dans la neige,

uniquement pour rien !