Il y a toujours

un rouge-gorge discret

qui au moment voulu

tient compagnie

en trois notes

au solitaire de l'aube !

Il est avec une promesse

qu'il peut enfin tenir,

comme noyé dans

une eau profonde

où seules douceur et paix

s'engendrent .

Cette terre peut-être le ciel

lorsqu'il n'y a

plus rien à saisir !

C'est comme si deux rives

s'étaient rejointes.

Le vent a trouvé un passage.

Qui aurait pu le retenir ?

Est-ce l'arbre, 

le vent, la terre qui chante ?

C'est seulement

lorsque du vide et de la nuit

un visage vient de naître.

C'est seulement

lorsque la porte s'ouvre,

que tout est envahi,

enfant tout démuni

à la merci des étoiles

et de l'océan qui gronde,

c'est seulement là

que le chant trouve une voix

qui ne s'éteindra plus !

 

Un poème de Kabir

Ô Seigneur..Je suis fatigué de tant d'intelligence.
Ote-moi le pouvoir de raisonner
avec des mots habiles,
cette connaissance et cette logique
gaspillés en débats inutiles.
Ote moi l'aisance dans la bonne conduite,
ce vernis de culture du monde moderne.
Ote-moi l'arrogance
e s'il te plaît Seigneur, Hari
ôte moi la connaissance et la richesse.
Ôte-moi la crainte des sanctions
liées à l'étiquette sociale
et donne-moi la simplicité.
Je ne veux ni bhoga ou yoga.
Je ne veux ni honneur, ni prestige.
Seigneur, donne-moi le visage innocent du villageois,
le calme et la sérénité du brin d'herbe.
Donne-moi l'humilité et la pureté.
Donne-moi l'aptitude à vivre sans égoisme.
Donne-moi ton amour.
Empli mon coeur de foi et de bahkti pour Toi.
Emporte mon nom illusoire, cette idée de moi-même
qui me maintient séparé de Toi
et noie moi dans l'ocean de l'amour.

Kabir, 1398 - 1448 / Uttar Pradesh

 

-Envolé-

Au bout de la ruelle

est la lumière

l'ombre s'accroche aux murs.

Le passage se resserre.

Mais la lumière

ne s'éloigne pas.

Là est un jardinet.

Sous une treille

un homme en blanc

est assis à côté

d'une chaise vide.

L'homme parle tout seul

comme si quelqu'un

était assis à côté de lui.

Les mots qu'il prononce

ont le murmure de la rivière.

Sous la treille

la lumière est tamisée.

Il parle ainsi 

jusqu'au soir.

Personne ne passe

dans la ruelle.

Personne ne sait

ce qu'il a raconté.

Sur la chaise vide,

un papillons'est posé.

Cela suffit à l'homme

pour se lever et tendre

la main vers le papillon

qui s'est envolé.

"Va vers ta liberté !"

Ce sont les derniers mots

de l'homme avant 

de refermer la porte du jardinet.

Il s’éloigne dans la ruelle.

Pour un vieil homme

il a le pas léger.

Au bout de la ruelle,

maintenant, c'est la nuit.

Son cœur pourtant

continuera de chanter.

Sur le sentier des fées à Marey,

je n'ai rencontré nulle fée.

A moins que la lumière

n'en soit une.

Elle nimbait tous les êtres

d'une auréole étrange

comme dans un rêve.

Mais du rêve à la réalité

la distance est-elle

infranchissable ?

Rêve, réalité

la lumière éclaire tout

sans distinction.

Puissè-je la voir

dans le recoin

le plus obscur

de mon cœur.

 

C'est elle qui prend la plume

et qui écrit ce mot.

C'est elle qui a

une histoire à raconter.

C'est elle qui est vivante

et qui renvoie chacun

jusqu'au confins de l'univers.

C'est elle qui maintenant

met un point final,

cache la plume

derrière ses pétales

et rejoint en silence

le silence

de celui qui a lu,

qui se tait et n'a plus rien

à écrire.

  

Dans le grenier,

un morceau 

d'un miroir vénitien brisé.

Le tain est abîmé.

Deux anges semblent

lever les bras.

Sans doute

pour ne pas croire

au reflet.

Le reflet des prisonniers.

Le reflet qui fait croire

qu'on est quelqu'un

alors qu'on n'a

souvent même pas

commencé à devenir.

Les anges sont là !

Ne regarde pas par là !

Il n'y a rien.

Deviens !

 

Au bord de la Moselle,

un simple instant,

sans bateaux,

sans oiseaux,

sans bruit de moto

sans musique lointaine,

sans souffle de vent,

sans nuage flottant,

un simple instant

qui est comme une porte.

Tout est là.

L'eau paisible.

La branche qui caresse

le sommet de la colline.

Tout est là

pour la seule raison

qui vaille

et qui ne se dit pas

mais se vit.