Moine copte

peinture acrylique sur fond gris

 

La plume du matin

a fini son voyage.

Peut-être

est-ce provisoire ?

Si j'étais une plume,

j'aimerais que le vent

soit doux avec moi.

Plume, verre de cristal

dernière rose de l'automne,

et le souvenir de cet homme

qui marche au bord du canal

comme si il marchait

pour la première fois,

porté par la lumière,

tout est fragile.

Je veux veiller

au chevet de l'éclaircie

Je dépose sur son front

et sur son cœur

une plume blanche.

Jardin d'eau (Nancy)

aquarelle

 

 

Il y a des matins

qui semblent

d'une autre terre,

d'un autre temps.

La lumière se glisse

entre les herbes et les arbres,

dépose son baiser.

Que veut-elle réveiller ?

je dors, n'est-ce pas ?

Je dors et refuse de voir.

La porte d'entrée

est toute simple :

remercier.

 

A l'heure bleue

ne hulule plus

la chouette

et le merle

se tait.

A l'heure bleue,

même les moteurs

des premières voitures

ne couvrent pas le silence

Le vent oublie son chant,

les feuillages se retiennent

de respirer.

A l'heure bleue,

un homme à sa fenêtre

ne voit pas l'heure bleue.

Il n'est ni là, ni ailleurs.

Il n'attend rien.

Il ne comprend rien

Il laisse seulement

l'heure bleue

être.

 

Parc de la Cure d'Air, Nancy

pastel sec

 

Là, en cet instant,

il y a suffisamment

pour ne plus se retourner

ni imaginer l'avenir.

Ni une décision,

Ni une résolution,

Là, toujours là

moment après

moment.