Paul Celan, poète (1920-1970)

pastel sec

"...nous nous regardons,

nous nous disons de l'obscur,

nous nous aimons comme pavot et mémoire,

nous dormons comme un vin dans les coquillages,

comme la mer dans le rai de sang jailli de la lune.

Nous sommes là enlacés dans la fenêtre, ils nous regardent

depuis la rue :

il est temps que l'on sache !

Il est temps que la pierre se résolve enfin à fleurir,

qu'à l'incessante absence de repos batte un cœur.

Il est temps que le temps advienne."

Paul Celan

 

Rien,

enfouissement

au cœur

de la forêt.

Silence,

solitude,

eau

dans laquelle

on coule

Clairière

d'une autre lumière

qui révèle le rien

de l'homme

égotique

Futaie

qui perce

à la fois

le ciel

et l'erreur

du temps.

Ailes du papillon

à l'inverse

de toute la prétention

de l'homme.

Engloutissement,

solitude,

silence.

 

Le monde est en feu.

L'aube en rajoute même un peu.

Mais à l'intérieur

un cœur en paix

suffit pour éteindre

tous les brasiers.

Plonger, plonger

toujours plus profond

en ce lieu sans lieu.

Puiser à la source

et partager la vie

toujours nouvelle.

 

Il y a des murs

qui brisent, fracturent.

Et il il y a des murs

qui parlent de la longue

patience de l'homme

qui parmi les ruines

doucement reconstruit,

avec au cœur

le seul bonheur

de l'autre.

De temps en temps

le temps s'arrête.

Comme quand il pleut

et qu'on est à l'abri.

A l'abri du temps

on n'y comprend rien

et c'est très bien.

On est là.

On a quitté

tous les cadrans.

Il n'y a plus rien

à mesurer

Et si le temps revient

c'est que l'on a pensé

que l'on s'est mis à attendre,

que l'on s'est ennuyé,

alors qu'à l'abri du temps

on est l'enfant éternel

qu'on a toujours été.

 

 

Rocher guru

qui emplit

l'espace,

toi dont

le poids

est aussi

force,

tu entoures

le genêt 

qui perd

son or.

Et c'est toi

qui rayonnes,

toi granit

de vérité

qui transmets

à celui qui

te regarde

un peu plus

de réel,

un peu plus

de racines,

un peu plus

de feu.

 

A la claire fontaine

se désaltère

le pigeon des villes

Et personne d'autre.

Méfiance des hommes.

"Nous nous présentons
Aux Fleurs, aux Planètes

Mais entre nous
Nous avons des étiquettes,
Des gênes,
Des effrois"

Emily Dickinson

gravure pointe sèche