Un vieux tilleul à Contrexéville

prend le soleil à côté du clocher

Il est si singulier, si solitaire

qu'aucun regard ne peut l'ignorer.

C'est comme s'il avait trouvé sa place

entre le cimetière et l'église.

C'est comme s'il était une porte

entre les morts et les vivants

Le soleil à son sommet

l'auréole de gloire

les abeilles autour lui

le font chanter

Et l'on se dit :

"suis-je mort, suis-je vivant ?"

Le désir de chanter

suffit peut-être

à ne plus vivre

les bras baissés.

 

Sur un buddleia

un vanesse du chardon

ou belle dame

s'expose sans gêne.

Et l'on peut apercevoir

au bord de son aile

la signature de l'artiste.

Je me suis approché

pour la lire

mais ma vision

 restait trouble.

Même si je n'ai pas su

la déchiffrer,

c'est sans doute

un grand artiste.

D'ailleurs ce qui compte

c'est l'œuvre.

L'artiste est 

déjà ailleurs

 

Champ de tournesols

Dernier tableau

de Van Gogh

Tournées vers le soleil

fleurs soleil

assoiffées de lumière

avec la nuit

baissent la tête

et replient

leurs pétales.

Et Vang Gogh peint

le soleil de son âme

avec le trou noir

d'une âme empruntée

collée à son être

qui sans cesse défaille

cherche le noir

près de l'enfant

né avant lui

Autre Vincent

qui n'a bu

que la nuit

mort avant

d'avoir vécu.

 

De loin une biche

s'élance pour

rejoindre l'orée.

Fugace apparition.

Deux mondes se croisent

et ne se rencontrent pas.

Des avions  de chasse

passent dans le ciel.

Enormes machines

qui vrombissent

et dispersent leurs gaz.

Le monde de l'homme.

Si lourd, si pesant.

La biche si légère

 est déjà

à couvert.

Une cabane dans les arbres

sur la butte Sainte Geneviève

au-dessus d'un océan

d'herbe sèches.

Des enfants viennent là

et s'y perchent.

Personne ne songe à dire

qu'ils sont un peu "perchés"

Et pourtant leur regard

va plus loin

que les frontières

ordinaires.

Ils rêvent de vaste

et de large

lieu intérieur

où il fait bon vivre.

Avec le temps

les mailles du filet

se resserrent.

Sans cesse 

chercher

les trouées.

 

 

Le souffle soudain est retrouvé

comme l'envol d'une mésange

à droite et à gauche,

heureuse de ses ailes,

guillerette et sans but,

heureuse simplement d'être.

Je suis aussi. Le corbeau

et son croassement aussi,

et le bruit de la pelleteuse,

les cris des enfants

sur le toboggan.

Souffle et chant en même temps

ont traversé les ténèbres

qui restent des ténèbres

mais n'ont pas plus de consistance

qu'une brume automnale

le soir près de la rivière.

Je suis, je vis, je respire la vie

et le chant de la tourterelle

et celui de la perruche

même si il ressemble

à un criaillement.

Tout se met à chanter

et en moi se lève

une petite ritournelle

qui ne veut rien dire

et pourtant…

ressemble à celle d'un enfant

heureux de donner la main.

Il n'y a pas de monstres.

Les monstres sont des nuages

les nuages passent.

Laisser passer.

Calme de l'eau

qui retourne à la mer.

Même celle qui croupit

dans la mare.

Avec la chaleur,

s'évaporera.

Laisser cette gueule de vent

qui veut tout s'approprier,

moi, je, mien

Avoir la main sur cœur,

le cœur sur la main

et se laisser aimer.