Où se cacher maintenant ?

Les fausses promesses
retournent au silence !

le jour même abrupt,
bosse au front,
coup de bâton,
m'ont réveillé
ici, dans le jardin !

Ne plus rien attendre
puisque tout déjà
a été donné.

Il n'y a rien à faire
qu'accepter
et offrir sa seule tendresse,

nudité qui ne protège plus rien,

tout a été donné,
tout a été ôté,

la moindre feuille frémit !

Mais si une seule personne comprenait derrière les mots, entrevoyant l'espace, si une seule goûtait à ce qui vit aussi en elle et que reflètent les arbres mouvants, sensibles aux souffles invisibles !

 

Pas assez liquide,
pas assez fontaine,
pas assez tendre,
l'homme est une pierre
qui se heurte au temps !
Celui qui le comprend
cherche à devenir pain
plutôt que la mort le brise !

l'enfant pleure souvent
parce qu'il voit
toutes ces pierres,
durs adultes
sur son chemin,
lui dont le cœur
est de la tendre mie !

Celui qui vieillit
à la recherche
de ce pain,
de cette fontaine,
qu'a-t-il à craindre ?
Rien ne le durcit !
Tout l'amène au pardon !

 

 Il me réconforta par ces paroles : “Je puis tout tourner en bien, Je sais tout tourner en bien. Je vais tout tourner en bien. Je veux tout tourner en bien. Et tu le verras toi-même toutes choses tourneront en bien”. (…) Par ces cinq paroles, Dieu veut que nous soyons dans une enceinte de repos et de paix. » 

Julienne de Norwich 

 

Le silence te mange

Dire comme celui qui se tient à la porte, l'entrouvre, désigne l'espace, la véritable respiration, tes mots ne peuvent être là pour une explication. Ils sont des papillons qui jouent à frôler le pare-brise des voitures, l'hirondelle qui frôle dans un looping audacieux le visage d'un promeneur !

Tu es un homme des lisières, un maraudeur des orées. Tu es un buveur d'aube, tu te baignes de lueurs nocturnes, affamé d'étoiles qui se donnent en festin !

Tu ne construis rien, tu vois les tours qui vacillent avant qu'elles ne s'élèvent! Tu accompagnes le vent nomade qui transperce les collines, voit d'autres prairies où se perdre! Tu sèmes des mots qui ne convaincront personne, des mots qui viennent d'un fond où la nuit bouillonne avec le jour, où le chant n'a pas besoin de signature, des mots graines où les fleurs éclosent à l'instant même, des mots fleurs qui s'accrochent aux barreaux des âmes fenêtres, des mots cris qui veulent plus de vie, comme si dire permettait de vivre !

Tu n'as pas d'autre solution !

Le silence te mange, le silence te ferme les yeux, pour que tu retrouves l'enfant qui invente un monde où personne ne pénètre, un monde pour être avec le plus subtil de soi-même, un monde où le feu patiente derrière l'écorce, où la main qui se tend ne se retire jamais, mais diffuse une chaleur qui rend invulnérable, un monde qui permet de regarder le monde comme une erreur qui s'apaise !

Tu n'as pas d'autre vie, pas d'autres univers que le tien qui avance, cahin-caha, qui souffre de son mal et de son innocence, qui lève les yeux malgré l'ordre absurde de mépriser le ciel.

Tu n'as pas d'autres vie !

Tu ne peux que lever la tête, aller au plus haut des feuillages de l'arbres, y accrocher la lune, y dessiner des étoiles, pour ne plus choisir les ruses de la mort qui ligote ton verbe et le jette dans un puits !

un texte de 2013

Aube 3 mai 2026

 

Tout est à sa place.

Arbres et champs,

rivière qui chante

jour et nuit

avoine sous le vent

prairies constellées

d'étoiles à pétales

et toi, es-tu encore

dans ta tête

dans l'oubli de ton souffle

qui te rend vivant.?

Es-tu dans tes mots

qui virevoltent

attirés par 

l'étrange lumière

d'un soleil noir ?

Rien de tout cela

ne passera le seuil

Tout est à sa place.

Tu t'enfonces peu à peu

dans la terre humide

tes pieds deviennent racines,

tes mains des branches

enflammées de vert.

Tu disparais peu à peu.

Personne ne te reconnait..

Ta parole est comme ton silence

une danse inutile.

Tout est à sa place.

la tienne est sans lieu

et sans mémoire.

Ta vie ne tient plus à rien.

Le cœur est ouvert.

 

Les bancs restent vides.

Le parc Blondlot

est fermé au public.

mais la lumière

y rentre à flots.

Qui peut interdire

à la lumière

de rentrer.

Même derrière

un rideau noir

la lumière ne s'en va pas.

Elle attend.

Il y a des cache-cache pour rire

et des cache-cache

à pleurer.

Pourtant le noir

n'a jamais rien guéri.

Rien d'autre

à écrire.

 

A mes pieds

dans la ruelle

sombre

une violette.

C'était elle

et pas une autre,

une violette

plus que violette,

un condensé de vie

d'un centimètre.

Mais d'où venait

le bleu sur ses pétales ?