Emily Brontë, poète (1818-1848)

pastel sec

L'amour est comme l'églantier,
L'amitié, comme le houx
Le houx est sombre quand l'églantier fleurit,
Mais lequel fleurit le plus constamment?

L'églantier au printemps a du charme,
L'été, ses fleurs embaument l'air
Mais attends que revienne l'hiver
Qui trouvera beau l'églantier?

Alors dédaigne sa futile guirlande
Et pare-toi du luisant du houx
Ainsi, quand décembre flétrira ton front
Au moins il laissera verte ta couronne

Emily Brontë

L'arbre de vie

Est-ce l'ombre d'un arbre de vie ?

Les oiseaux en sont absents.

Pourquoi tardent-ils à se poser là

et à pépier dans la lumière ?

Ce n'est qu'une ombre

qu'on foule aux pieds,

aussi vite oubliée qu'un reflet d'or

sur l'eau du canal.

Et pourtant, elle semble s'accrocher au bitume

ou vouloir retenir les pas du promeneur :

"Ne passe pas si vite ? Il y a ici un secret.

Je n'existe que par la lumière.

Je ne suis qu'une ombre d'arbre

avec ses feuilles naissantes,

mais ne vois-tu pas ce qui se passe

en cet instant même sous tes pieds ?"

Est-ce l'ombre, l'arbre

qui se sont mis à chanter?

Les oiseaux sont absents

mais ils viendront avec le soir.

Le premier s'arrêtera

sur la plus haute branche.

Les autres suivront attirés

par cette solitude bienheureuse

d'un oiseau qui se balance

sous la brise au crépuscule.

Alors ce ne sera plus

vraiment un arbre.

les feuilles paraîtront des flammes,

les oiseaux des étoiles.

et le promeneur lèvera la tête

avec l'ombre qui s'efface

et il comprendra que ses mots

sont inutiles,

qu'il n'a plus besoin

de se perdre en paroles,

mais qu'une étincelle vient de naître,

qu'un mur vient de s'écrouler,

qu'il n'y avait pas de frontières.

Il fallait seulement être là

au bord d'un canal à l'eau grise,

prêt à s'arrêter devant l'ombre

d'un arbre de vie pour ne rien piétiner.

Il fallait seulement sortir

de ces pensées qui cherchent

à tout emporter dans leur carrousel.

Il fallait écouter une ombre parler

avec son langage à elle,

sa vérité toute simple.

Alors peu importe

si les oiseaux viennent

ou ne viennent pas,

peu importe que l'ombre

disparaisse avec la nuit,

ce que le promeneur a vu

n'est pas un songe.

Une ombre a parlé.

Ce n'était pas le clapotis

de l'eau du canal.

Ce qui a jailli là sous ses pieds

était un peu comme le silence

qui s'installe après la dernière page

d'un livre qu'on a aimé

et que tout est devenu plus large,

qu'on ne sent plus son arthrose

ou sa migraine,

ou ce corps fourbu

qui n'est qu'un corps.

Une à une, il a vu

ses souffrances s'envoler

avec les oiseaux du soir.

Il n'y avait plus

que l'arbre sans blessures

qui se tenait près de lui,

encore tout frémissant

de chant et de vent,

encore tout enflammé !

 

Tulkou Urgyen Rinpoche (1920-1996)

"N'espérez jamais que vous expérimenterez quelque chose de spectaculaire

mais, honnêtement, il n'y a rien de plus étonnant que la reconnaissance de la conscience pure.

Colère, addiction, peur et toutes les autres tendances habituelles perdent leur pouvoir.

Il n'y a pas l'épaisseur d'un cheveu à créer ou à cultiver en méditant mais nous devons nous habituer à reconnaître cette conscience pure". 

 

Tulku Urgyen

Où sont les morts

A peine plus qu'un reflet,

l'impression d'un arbre mort

sur le linge sale du ciel,

à peine plus

qu'une ombre

aussitôt oubliée

qui sort d'un monde

où tout s'est effacé,

tu passes toi aussi

dans les allées

de ce cimetière

où même les tombes

se poussent du coude,

où les noms sont marqués

d'un or dérisoire et les fleurs

pâlissent déjà dans la bruine !

Où sont les morts,

Où sont les vivants,

quand les morts

enterrent les vivants ?

On assassine des femmes 

et des enfants.

On bâtit des caveaux

 pour de la poussière.

Tu marches dans les allées

sans croiser personne.

A peine plus qu'un souffle

que le vent disperse,

à peine plus q'un merle

effrayé dans son repas

de graines de vigne-vierge,

tu vois bien qu'il ne reste

dans cette montagne d'os

que la chaleur d'une main

un regard qui s'éclaire,

une voix qui ne s'éteint pas !

Tu vois bien qu'il ne reste

que la nudité du réel

où tout s'enflamme !

 

Le grand rêve

La lumière frôle encore

 un peu le peuplier décharné.

La trace d'un avion 

qui souligne la frontière des nuages

 s'efface déjà !

Disparition !

En marche vers où, tu ne sais pas.

Cette lassitude qui est là,

tu l'abordes avec éloignement,

presque avec douceur.

Commencerais tu à comprendre ?

Dans les reflets du ruisseau,

 les arbres dénudés oscillent.

Tu te mets en sommeil,

comme ce canard col-vert

détaché de tout,

qui peu à peu se confond

avec l'eau noire

parsemée de feuilles d'or.

Folie ? Il n'y a pas de folie.

Tout au fond du ciel,

tout au fond de l'eau,

ta délivrance veille.

Elle sait tout.

Elle connaît ce sommeil mystérieux

qui s'empare de toi

pour des milliers d'années.

Tu n'as plus rien à craindre

lové dans cette feuille morte

emportée par le courant !

Ton retour a déjà commencé.

Tes os peuvent rester

dans leur tombeau !

Fourbu de journées formulaires,

tu as tenu et tu tiendras encore

car tu n'as pas quitté le Grand Rêve !

Magie de la bulle qui éclate

sous le doigt d'un enfant.

Ce qui éclatera bientôt

laissera place à l'oubli

de ce qui ne peut 

être traversé de lumière !

S'endormir, s'éveiller avec son rêve

qui enfin se réalise,

n'est-ce pas là l

le rêve le plus merveilleux ?

Ce n'est qu'un murmure,

 mais tu l'accompagnes.

Il s'écoule entre les brins d 'herbe, 

sous les feuilles sèches,

frappe aux portes 

des maisons trop sûres d'elles

et s'enfuit jusqu'au bout de la rue,

un murmure sans importance 

et sans pouvoir

qui ne trompe personne !

La rêveuse 

gouache

 

Norge, poète (1899-1990)

pastel sec

Vache, douce demoiselle.

Broute bien l'herbe éternelle.

Le cours des âges ruisselle

Par tes loyales mamelles.

Vigne à lait, la grappe lourde

Qui te mûrit sous le flanc

Verse à la bouche des clans

Une force blanche et sourde.

Ces bêtes là ont le temps.

Le temps durable et latent

Et la carte de l'Egypte

Se voit à leur dos inscrite.

Un rocher, quand il s'arrache

A son sommeil de rocher

Regarde d'un œil de vache

Les cieux. le monde émergé.

Du fond des mythologies.

J'entends la vache beugler

Et nuitamment appeler

Quelle suprême prairie ?

Norge

 

Les étoiles

A la fenêtre,

quelques étoiles

sont restées prisonnières,

ou bien peut-être

veillent-elles sur

un homme seul

allongée sur son lit

toutes lumières éteintes !

Elles ne veulent pas

que les portes se ferment,

elles ne veulent pas

que l'homme étouffe

la dernière étincelle

qui brille dans le noir !

Alors elles restent là

jusqu'au matin.

Et l'homme qui n'a pas

fermé les yeux de la nuit

les voient s'éteindre

tout doucement

et quand il ouvre sa fenêtre

un rayon de soleil

le saisit tout entier

et emporte sa nuit !

Monotype 2020 "les étoiles"