Tout est à sa place.

Arbres et champs,

rivière qui chante

jour et nuit

avoine sous le vent

prairies constellées

d'étoiles à pétales

et toi, es-tu encore

dans ta tête

dans l'oubli de ton souffle

qui te rend vivant.?

Es-tu dans tes mots

qui virevoltent

attirés par 

l'étrange lumière

d'un soleil noir ?

Rien de tout cela

ne passera le seuil

Tout est à sa place.

Tu t'enfonces peu à peu

dans la terre humide

tes pieds deviennent racines,

tes mains des branches

enflammées de vert.

Tu disparais peu à peu.

Personne ne te reconnait..

Ta parole est comme ton silence

une danse inutile.

Tout est à sa place.

la tienne est sans lieu

et sans mémoire.

Ta vie ne tient plus à rien.

Le cœur est ouvert.

 

Les bancs restent vides.

Le parc Blondlot

est fermé au public.

mais la lumière

y rentre à flots.

Qui peut interdire

à la lumière

de rentrer.

Même derrière

un rideau noir

la lumière ne s'en va pas.

Elle attend.

Il y a des cache-cache pour rire

et des cache-cache

à pleurer.

Pourtant le noir

n'a jamais rien guéri.

Rien d'autre

à écrire.

 

A mes pieds

dans la ruelle

sombre

une violette.

C'était elle

et pas une autre,

une violette

plus que violette,

un condensé de vie

d'un centimètre.

Mais d'où venait

le bleu sur ses pétales ?

 

J'aime toujours

souffler sur le pissenlit

en graines.

Des chercheurs ont découvert

qu'au-dessus de chaque graine

se formait un vortex

qui permet à celle-ci de profiter 

de courants ascendants

pour être emportée sur

de plus grandes distances.

J'aimerais qu'il se forme

un vortex au dessus de ma tête

pour que je respire

avec la légèreté d'un enfant.

 

Au loin un petit étang

brille au soleil.

Point n'est besoin 

de s'en approcher.

La promesse de sa fraîcheur,

et de son eau calme 

comblent le regard.

Le désir d'atteindre

ici ne sert à rien.

La vision suffit

et la distance n'est rien.

Tout ce qui est extérieur

n'a de forme que passagère.

L'étang un jour sera comblé.

Les arbres tomberont.

Même les étoiles 

finiront par s'éteindre.

De l'intérieur, il suffit

de s'émerveiller

d'être une conscience

qui voit tant de trésors.

C'est vraiment un miracle.

 

Fleurs de pommier

ou de cognassier,

peu importe,

Je vous salue

avec le merle,

seul chanteur

des rues désertées.

Je vous salue.

Personne ne posera

la main sur vous.

Personne ne ternira

votre éclat.

Les mots blancs

restent gris.

       

       

Il n y a pas de lassitude.

les fleurs s'ouvrent

sur un autre espace.

il est alors

impossible

qu'elles fanent.

Elles montrent

ce qui est appelé

à se poursuivre,

intérieurement.