15h30,

Dans la rue qui
monte à la maison
les premiers coquelicots
bravent fièrement le grésil.

Fleurs si fragiles
qu'il est inutile de cueillir,
papillon rouge miracle,

d'une graine perdue
entre béton et bitume
a surgi une aérienne
boule de feu.

Un aveugle n'est pas
celui qui ne voit pas,
mais celui qui
ne reconnait pas.

 

-1-

C'est ici qu'a commencé un ciel sans détours, avec des arbres gorgés de lumière, une histoire d'où l'on ne revient pas, côte à côte avec les marcheurs nocturnes qui ne lèvent jamais les yeux. C'est ici que des ailes ont pris feu, et que le vin a coulé à flots sur une terre inconnue.

-2-

Il était temps de perdre la tête, triste geôle à moisissures, et que les hirondelles sur leur fil reprennent leurs volutes où l'espace jubile. Il était temps d'échapper à ces os desséchés qui ne se relèveraient jamais.

-3-

Le jugement est déjà venu et la voix était douce comme du miel : "Cette terre est la tienne. Sur la pelouse calcaire de cette colline est un orchis si pur qu'il peut être un diadème"

-4-

Les plaintes ont été emportées par le vent, comme de la paille. Les mains trouvaient douceur à l'écorce rugueuse. Les mains parlaient aux herbes folles, et le regard était celui d'un otage au grand jour, renversé par la lumière et la tendresse folle des pétales

-5-

Même les visages qui se ferment possédaient une perle ou un germe que révélerait peut-être un jour le cygne qui marque avec de l'or son passage sur l'eau noire !

-6-

Il y avait tout en cet instant, ce que personne ne dit jamais à personne, la feuille vert tendre d'un érable, ou la robe luisante d'un grain de cassis, hors du sang et de la souffrance.

-7-

Tout se tenait dans cette reconnaissance, une innocence essentielle, du lichens phosphorescent à la dent de tigre fossile, du regard de l'enfant battu qui ne comprend pas à celui grand ouvert du poulain sur ses pattes frêles. Tout attirait vers l'énigme !
-8-

Et il voulait être là, homme seulement, parmi d'autres hommes, sans défense, sans violence, sur le fil fragile qui passe d'abîme en abîme, et donnant sa main, et donnant sa vie !

 

Où s'être perdu,

nuages échevelées ?

dites-le
dans la grande clarté
qui se prolonge !

Où se cacher
maintenant,

Les fausses promesses
retournent au silence !

le jour même abrupt,
bosse au front,
coup de bâton,
m'ont réveillé
ici, dans le jardin !

Ne plus rien attendre
puisque tout déjà
a été donné.

Il n'y a rien à faire
qu'accepter
et offrir sa seule tendresse,

nudité qui ne protège plus rien,

tout a été donné,
tout a été ôté,

la moindre feuille frémit !


Mais si une seule personne

comprenait derrière les mots,

entrevoyant l'espace,

si une seule goûtait

à ce qui vit aussi en elle

et que reflètent les arbres mouvants,

sensibles aux souffles invisibles !

 

Pour plus tard.

Lorsqu'il n'est plus rien resté,
c'était un ciel plein d'étoiles,

libre de tout lien,

avec partout
des maisons écroulées,

et nulle trace de morts,

seulement des fleurs
qui poussent sans effort
parmi les ruines,

et des nomades
qui vont plus loin,

avec dans le regard
la lumière de l'enfant,

qui en son royaume
n'a besoin de rien !

 

Avoir recours

à la forêt,

aux plumes

des fougères,

à l'or d'un reflet

d'une rivière

qui s'endort

à l'ombre verte

des futaies !

Les cailloux du chemin

ont le pouvoir de réveiller

le marcheur :

« tu es déjà plus loin,

ne t'arrête jamais ! »

Et le vent est là,

il ouvre un pays

où les arbres ruissellent,

où chaque feuille a son chant,

où l'écorce est un livre

qu'on lit avec les mains !

S'échapper

avec la buse

sur sa meule,

dans l'ondulation brûlante

de l'air du plein midi !

Habiter l'herbe des prairies,

noyée de mauves et de coquelicots,

avec la vache placide

qui du mouvement de sa queue

bat la mesure de son

orchestre de mouches !

Humer les grumes

dans les fossés,

les premiers bolets

qui suintent

sous les sapinières,

gouter la liqueur

de la fraise des bois

mélangée de poussière !

Oublier peu à peu

près du merisier

ou du blé qui devient blond

la folie de l'homme.

Etre l'alouette

qui saura s'envoler

avant le passage

du monstre de la moisson !

Il n'y a de vie

qu'en cette tendresse !

Les fleurs sauvages,

belles pour rien,

parlent

de qui l'on est.

Personne ne pourra plus

faire oublier le secret

qu'elles  confient 

chaque soir.

Toi aussi,

essaye de retrouver

le livre qui s'ouvre

quand leurs pétales

se referment !

Il y a un poème

à l'intérieur

qui jamais ne s'écrit

et qui te dit : « Je t'aime ! »

 

Il a rêvé de la maison

de sa grand-mère,

un vent léger

dans les cheveux

près du grand cerisier

qui donnait de petites cerises

noires et parfumées !

Il a revu les cages à lapin

poussiéreuses,

l'escalier si raide

qui monte au grenier,

et les hautes orties

au fond du jardin,

au pied des noisetiers.

Il cherchait toujours

un soleil au fond

du trou qu'il creusait

près du perron ensoleillé.

Il comprenait

en un instant

le dahlia et la mésange,

le chevreuil dans l'allée,

la couleuvre noire

qui  glisse sous le cresson

du ruisselet.

Et sans angoisse,

il pouvait se taire

et n'être que regard !

 

Mercredi 17 avril, 15h15

Parc de la Cure d'Air

Partout des boutons d'or,

des petits soleils

que les nuages noirs

et la grêle ne peuvent effacer.

Partout des jaillissements

en lieu et place

des enterrements,

partout des cris

qui déchainent

les prisonniers

loin des liens

où s'enserre l'homme

jusqu'à l'étouffement

Partout, partout

des boutons d'or

qui éclatent

à la face grimaçante

des démons.