Premières couleurs d'automne

Forêt de Haye

Aquarelle

 

-La plus petite feuille-

Peut-être que la plus petite

feuille morte du monde

sera vite oubliée.

Peut-être est-ce

parfaitement inutile.

Un souffle et puis plus rien.

Peut-être que rien ne compte.

Peut-être que la distance 

est une vraie distance,

et qu'un rêve

ne peut combler l'absence.

Peut-être qu'il n'y a pas

de feu chaleureux,

ni d'eau vraiment pure,

ni d'amour qui ne cherche pas

tout de même

un peu son intérêt.

Peut-être qu'aucun jour

ne viendra où cela

sera reconnu.

Il n'y aura plus

de petite feuille morte,

ni de cri que l'on pousse

dans la pièce la plus reculée

d'une maison qui tremble.

Il n'y aura plus

l'espace du silence

où l'on s'avance

pour offrir le meilleur

et le plus vivant.

Et pourtant...

Cela ne mourra pas

même si tout disparaît.

Personne ne saura

ce qu'il restera,

même s'il y a

des étoiles nouvelles

dans le ciel.

 

Vigne-vierge en automne

peinture acrylique

 

Quelques lumières

dans la cabine d'une péniche

ouvrent la nuit

qui n'est plus si sombre.

Il y a là-bas

un peu de chaleur,

des passagers

qui se savent en voyage.

Il y a là-bas des vivants

avec leurs colliers

de peine et de joie.

Je ne suis pas si loin de toi

et ce qui nous sépare

peut être franchi

par delà les eaux noires.

Ainsi font les étoiles

qui forment des constellations.

Ainsi pense Roberto* le poète

qui écrit que penser à quelqu'un

revient à le sauver.

Ainsi tisse sa toile

une drôle d'araignée

qui n'attrape que 

les larmes de la rosée.

*Roberto Juarroz

"Je pense qu’en ce moment

personne peut-être ne pense à moi dans l’univers,

que moi seul je me pense,

et si maintenant je mourais,

personne ni moi ne me penserait.

Et ici commence l’abîme,

comme lorsque je m’endors.

Je suis mon propre soutien et me l’ôte.

Je contribue à tapisser d’absence toute chose.

C’est pour cela peut-être

que penser à un homme

revient à le sauver."

Roberto Juarroz (1925-1995)

 

Arbre colline de Sion (Meurthe et Moselle)

aquarelle

  

 

Ce petit bout de prairie

derrière l'arbre est

 sans prix

Finalement on ne trouve rien.

Cela saute aux yeux.

Cela nous trouve.

Cela rentre par effraction.

Accepter cela.

"Parfois j'étais complètement ébloui, j'aie essayé de traduire cela dans un livre, mais je n'y suis pas arrivé. C'est intraduisible. Je crois que c'est lié au fait de ne pas regarder, de ne pas rechercher ce qui est intéressant.. Je vous dirai que j'ai été également saisi par des lieux. J'ai fait un poème sur un de ces lieux, sur une renoncule : "Prie pour moi au désert, renoncule sans passeport, lumière, mon amour." C'était au croisement de la de la route de Provins avec la route qui va aux Eparmailles. Il y avait une route...une ancienne route avec un triangle d'herbe. Ce triangle d'herbe, pour moi, c'était... c'était sans prix et pourquoi ? Alors là, impossible de le savoir."

André Dhôtel

 

"Quand on est ainsi prêt à tout, c’est dans le fond de l’abîme que l’on commence à prendre pied ; on est aussi tranquille sur le passé que sur l’avenir. On suppose de soi tout le pis qu’on en peut supposer; mais on se jette aveuglément dans les bras de Dieu ; on s’oublie, on se perd ; et c’est la plus parfaite pénitence que cet oubli de soi-même, car toute la conversion ne consiste qu’à se renoncer pour s’occuper de Dieu. Cet oubli est le martyre de l’amour-propre ; on aimerait cent fois mieux se contredire, se condamner, se tourmenter le corps et l’esprit, que de s’oublier. Cet oubli est un anéantissement de l’amour-propre, où il ne trouve aucune ressource. Alors le cœur s’élargit ; on est soulagé en se déchargeant de tout le poids de soi-même dont on s’accablait ; on est étonné de voir combien la voie est droite et simple. On croyait qu’il fallait une contention perpétuelle et toujours quelque nouvelle action sans relâche ; au contraire, on aperçoit qu’il y a peu à faire."

Fénelon, Oeuvres I, Pléiade, p. 577