Immobile,

le pêcheur

n'a pas de prise.

Plus de prise

sur le réel.

Immobile,

le pêcheur

a coulé

en lui-même.

Et les poissons s'amusent.

Le pêcheur

s'est endormi

dans l'eau du temps.

 

De quelle réalité

parles-tu ?

Les arbres vacillent.

Les nuages s'effilent

et tu ne retiens pas

le jour qui s'enfuit.

Quand les voiles

s'écarteront-ils

pour que le jour

revienne au jour,

l'arbre à ce qu'il est,

le nuage à ce qu'il a effacé ?

Même si ce n'est

qu'une lueur cela suffit.

Tu vis pour elle.

Tu lui as donné ton cœur.

 

Les fleurs de magnolia

se tendent vers le ciel

encore toutes emplies

de la fraîcheur de leur naissance.

Elles n'on besoin de rien 

pour être ce qu'elles sont.

Un peu de lumière,

un peu de chaleur.

L'homme, lui, est cerné

de besoins inutiles, de désirs illusoires

qui, réalisés, n'apporte

que la tristesse et le vide.

Vers quoi tend l' être ?

Et s'il tend vers le seul réel

ne serait-il pas bon

de s'y reposer ?

 

Aucun ennui en forêt.

Sans cesse apparaissent

des curiosités

comme cet arbre qui semble

s'être divisé en trois,

ou ces mousses

qui montent à l'assaut

de jeunes arbustes,

ou encore cette écorce

à la parfaite régularité.

Merveilleuse multiplicité

qui chante l'infini

variété du vivant.

Comment ôter alors

le voile de tristesse

qui ôte au regard

l'émerveillement ?

Ne pas croire ces pensées

qui vont et viennent

et obscurcissent la vision.

Etat d'âme,

simple reflet

dans un miroir.

Ne jamais oublier

l'un derrière

le multiple.

Devant la beauté du monde,

comme le saumon sauvage,

remonter à la source.

 

Sur la place Stanislas

une ribambelle de petits enfants

qui se tiennent la main

marchent vers le musée des Beaux Arts.

C'est comme une révélation.

Un geste simple.

Se tenir la main.

La fraîcheur des voix

et des rires.

Rien ne finit jamais.

Un avenir en chair et en os

passent devant mes yeux.

En un instant,

oubli du poids des ans

des os qui craquent

du dos branlant.

La vie a de l'avenir.

La mort s'en retourne

au passé inutile

come un vieux crapaud

crachotant.

 

On ne voit rien,

ne sent rien,

n'entend rien.

Mais souterrain

le printemps

vient

Tu verras que la mort

est transpercée

de part en part

par ce qui la  contient.

Tu sentiras le parfum

des fleurs de tous les univers

emporté par  le vent

qui dénoue l'oppression.

Tu entendras le chant

de tes profondeurs

où a germé

dans les ténèbres

une confiance d'enfant

qui a un lendemain.

 

Senteur des violettes,

bouquet des primevères

comme des embarcations

de couleurs sur l'océan

vert des prairies,

le printemps avant heure

de toutes parts frémit.

Et pourtant déjà

le ciel fane

sous le sable

porté par un vent

qui vient du Sahara.

Et l'on entend avec lui

le cri des écolières

qui gisent dans leurs sang

et le cri de leurs parents

qui découvrent l'horreur.

Les oiseaux sous les bombes s'enfuient

puis vont chanter plus loin

peut-être pour ces humains

qui s'entretuent.

Si seulement 

ils avaient regardé 

un peu plus longtemps

la fragilité des violettes

sur leur chemin.

Si seulement.