Bulle, éclate !

Et pourtant l'on voit

déjà à travers elle

des éclats de lumière,

un sourire, 

la chaleur

d'une main,

une compréhension

non feinte,

des étoiles  qui ont 

même mouvement

qu'une respiration.

Bulle, éclate donc,

Milliers d'aiguille de givre,

pluie froide, pluie acide,

grains de sable du désert;

Bulle, mue, vieille peau

dans la poussière,

inutile manteau transparent,

Bulle, vite, vite, vite

éclate

et laisse place

à l'espace

Sylvia Plath, poète (1932-1963)

 

Je suis verticale

Mais je voudrais être horizontale.

Je ne suis pas un arbre dont les racines en terre

Absorbent les minéraux et l’amour maternel

Pour qu’à chaque mars je brille de toutes mes feuilles,

Je ne suis pas non plus la beauté d’un massif

Suscitant des Oh et des Ah et grimée de couleurs vives,

Ignorant que bientôt je perdrai mes pétales.

Comparés à moi, un arbre est immortel

Et une fleur assez petite, mais plus saisissante,

Et il me manque la longévité de l’un, l’audace de l’autre.

Ce soir, dans la lumière infinitésimale des étoiles,

Les arbres et les fleurs ont répandu leur fraîche odeur.

Je marche parmi eux, mais aucun d’eux n’y prête attention.

Parfois je pense que lorsque je suis endormie

Je dois leur ressembler à la perfection —

Pensées devenues vagues..

Ce sera plus naturel pour moi, de reposer.

Alors le ciel et moi converseront à coeur ouvert,

Et je serai utile quand je reposerai définitivement:

Alors peut-être les arbres pourront-ils me toucher, et les fleurs m’accorder du temps.

Sylvia Plath

 

Ne marcher

que vers sa liberté.

Le reste est détour

pour continuer

à être mené

par ce qu'on 

ne veut pas voir,

pas comprendre,

pas accepter.

On te presse

de revenir

en pays asservi.

Viens marcher

droit devant

en pays large

en pays "respirant"

L'élan ne t'appartenant pas

te sera donné.

 

Pierre Reverdy, poète (1889-1960)

pastel sec

Belle Etoile

J'aurai peut-être perdu la clé, et tout le monde rit autour de moi et chacun me montre une clé énorme pendue à son cou.

Je suis le seul à ne rien avoir pour entrer quelque part. Ils ont tous disparu et les portes closes laissent la rue plus triste. Personne. Je frapperai partout.

Des injures jaillissent des fenêtres et je m'éloigne.

Alors un peu plus loin que la ville, au bord d'une rivière et d'un bois, j'ai trouvé une porte. Une simple porte à claire-voie et sans serrure. Je me suis mis derrière et,
sous la nuit qui n'a pas de fenêtres mais de larges rideaux, entre la forêt et la rivière qui me protègent, j'ai pu dormir.

                                                                                                             Pierre Reverdy

 

Il suffit de lever la tête

pour perdre la sienne.

Bien sûr, on voit plus

le bout de ses chaussures

qui risquent d'écraser une crotte.

Mais qu'est-ce qu'on y gagne !

Un peu d'immensité,

un peu de clarté,

plein de silence

ponctué par le cri vibrant

de martinets

ou le bourdonnement

des avions filants.

C'est comme si l'on retrouvait

son chez soi

où rien n'est étriqué.

C'est comme si l'on s'endormait

comme un gros bébé.

Plus de tête toute enchevêtrée

et à la place

l'espace

comme un grand drap bleu

et les oreillers,

doux nuages blancs.

Jean Tardieu, poète (1903-1995)

pastel sec

La Môme Néant

Quoi qu'a dit ?

- A dit rin.

Quoi qu'a fait ?

- A fait rin.

A quoi qu'a pense ?

- A pense à rin.

Pourquoi qu'a dit rin ?

Pourquoi qu'a fait rin ?

Pourquoi qu'a pense à rin ?

- A' xiste pas.

Jean Tardieu

 

Portrait de la poétesse Ana Akhmatova, jeune (1889-1966)

pastel sec

Le Jardin d’été
 
Je veux aller dans ce jardin unique
Voir les roses en leur plus bel enclos.
 
Le statues y rappellent ma jeunesse,
Je les revois sous l’eau de la Néva.
 
Dans un silence parfumé m’apparaît,
Parmi les hauts tilleuls, le craquement des mâts.
 
Et le cygne traverse les siècles,
En admirant sa double beauté.
 
Et les pas de milliers et de milliers
Ennemis et amis — raides morts.
 
Du vase de granit au palais,
C’est un cortège d’ombres sans fin.
 
Là-bas, mes nuits blanches parlent tout bas
De quelque très haut amour et secret
 
Et tout brûle dans la nacre et le jaspe,
Mais la source de lumière est cachée.