Tous les mots,

toutes les pensées,

toutes les discours,

tout ce désir

d'avoir raison,

toute cette prison

sans cesse renouvelée,

la rivière les a pris.

Il reste des larmes,

des cris,

des vies brisées

pour lesquels

la rivière

est un baume

qui se transmet

en silence.

 

Si fines fleurs de spirée

et si minuscules !

On peut passer à côté d'elles

sans rien remarquer.

Mais si le cœur est prêt,

si toute hâte a disparu

voilà qu'elles rayonnent

et leur blancheur est aussi

fascinante que l'or

des forsythias.

En sanskrit, pranam

signifie rendre hommage

s'incliner

S'incliner vraiment

devant ce mystère

de si petites étoiles blanches

qu'aucune folie de l'homme

ne peut atteindre.

S'incliner jusqu'à ce que

le cœur soit plus haut

que la tête !

 

Sans rien savoir, 

presque sans mots,

proche d'une lumière 

qui balbutie,

continuant à crier

malgré les années

et l'oubli et la mort,

à l'horizon s'annonce

la fin du chemin

Mais même s'il n'y avait rien

ce serait déjà beaucoup

tous ces jours

entre ombre et lumière.

N'avoir pas perdu cœur

et continuer sans cesse

à le tirer des marécages,

chanter tous les matins 

avec les merles et les mésanges

se recueillir pour échapper

 au mensonge qui partout

affiche ses laideurs,

offrir son impuissance

et les murs auxquels on se heurte,

n'est-ce pas l'essentiel ?

et même si il n'y avait rien

comment ne pas mourir un peu

et ouvrir les mains

mourir avant de mourir

pour laisser la vie

accomplir la vie   

 

Là-bas au bout du chemin

il y a un chemin.

Les arbres y avancent.

Les étoiles y filent

et cela continue

Un chemin vient

après l'autre

et tu avances,

tu sens 

ton cœur vivant.

Tu croise aussi 

des cheminants

Ils n'ont pas 

d'autre demeure

que le chemin

et leur cœur.

Et toi tu vas

de bout en bout,

debout.

 

Etre là.

Le cœur s'élargit.

l'étang se déplace

comme un oiseau

pour tout ramener

à un point,

un seul.

On peut naître encore

comme on meurt.

On tombe,

On tombe

même en larmes.

l'étang laisse être

les êtres.

Il reflète seulement

ce qu'on lui montre.

Nous sommes tous

dans le cœur

des uns des autres

 

Immobile,

le pêcheur

n'a pas de prise.

Plus de prise

sur le réel.

Immobile,

le pêcheur

a coulé

en lui-même.

Et les poissons s'amusent.

Le pêcheur

s'est endormi

dans l'eau du temps.

 

De quelle réalité

parles-tu ?

Les arbres vacillent.

Les nuages s'effilent

et tu ne retiens pas

le jour qui s'enfuit.

Quand les voiles

s'écarteront-ils

pour que le jour

revienne au jour,

l'arbre à ce qu'il est,

le nuage à ce qu'il a effacé ?

Même si ce n'est

qu'une lueur cela suffit.

Tu vis pour elle.

Tu lui as donné ton cœur.