Ecoulement de
ce qui n'est pas lui,
non substance,
ombres souffrantes,

et au dessus de lui,
en lui, l'espace
où respirer
dans sa réalité,

Qu'attendre, que dire
puisque la vie appelle
la vie plus que les mots,

vert des arbres
qu'il n'a jamais vu vraiment.

Mystère d'une forêt de bouleaux

où glissent les ombres 

des biches furtives

Il n'y a rien à prendre

mais tout nous quitte,

tout est fait pour cet éloignement,

la liturgie des visages

et des voix s'honore

dans le pas en arrière

et la main qui lâche,

vie seule gratuite,

vie qui s'écrit,

Il est là à guetter

la voix au sortir d'un méandre.

C'est comme s'il la voyait,

la voix sans menace

qui montre

le seul chemin.

 

Chante la rivière

remuante ou placide,

chantent tous ces jours

de paix et de combats.

Les feuilles pourrissent

sur la berge mais

l'eau s'écoule

sans en avoir cure.

Au cœur des remous

le soleil jette des étincelles

et peut-être sans le savoir

un promeneur s'illumine.

Il rend plus grâce

pour ses défaites

que pour ses victoires,

car seule la nuit

peut creuser l'espace

pour crier vraiment

au secours.

Chante la rivière,

chante le cœur

de l'homme secouru

par les points noirs

d'une coccinelle

ou le reflet des arbres

qui parlent du pays immobile

où l'âme enfin 

n'a plus rien à faire.

 

Une chenille sur un brin d'herbe,

un brin d'herbe dans l'univers,

l'univers tel un cocon

qui enfante ses enfants,

et les enfants étonnés

devant la chenille qui se tortille,

tout se lie et se délie.

La chenille rejoindra

sa maison de salive

pour s'envoler papillon

entre les brins d'herbe,

et l'univers chantera

avec les étoiles

pour accompagner sa danse.

Les enfant émerveillés

ne comprendront jamais

comment une chenille poilue

se transforme en arc-en-ciel

qui joue avec le soleil.

 

 

Tout est ouvert, toujours.

Juste se mettre en route,

le chemin se déroule

comme dans un rêve.

L'herbe est fraîche

Le soleil de mai

sait ce qu'il fait.

Tout est vaste.

On peut jeter

 son vieux pull

d'idées usées

sur ses épaules

qui soudain voient

 leurs ailes pousser.

On marche vers là-bas

là où cela respire.

On passe ses mains

dans la rosée

pour essuyer son visage

de la suie des jours

gris et usés.

On a le pas des nuages

la radiance des boutons d'or

et des silènes au cœur.

On bat le rythme

avec son pas

des chants de l'alouette

pendant que dansent

 là-haut l'épervier.

 

Pour plus tard.

Lorsqu'il n'est plus rien resté,
c'était un ciel plein d'étoiles,

libre de tout lien,

avec partout
des maisons écroulées,

et nulle trace de morts,

seulement des fleurs
qui poussent sans effort
parmi les ruines,

et des nomades
qui vont plus loin,

avec dans le regard
la lumière de l'enfant,

qui en son royaume
n'a besoin de rien !

 

Avoir recours

à la forêt,

aux plumes

des fougères,

à l'or d'un reflet

d'une rivière

qui s'endort

à l'ombre verte

des futaies !

Les cailloux du chemin

ont le pouvoir de réveiller

le marcheur :

« tu es déjà plus loin,

ne t'arrête jamais ! »

Et le vent est là,

il ouvre un pays

où les arbres ruissellent,

où chaque feuille a son chant,

où l'écorce est un livre

qu'on lit avec les mains !

S'échapper

avec la buse

sur sa meule,

dans l'ondulation brûlante

de l'air du plein midi !

Habiter l'herbe des prairies,

noyée de mauves et de coquelicots,

avec la vache placide

qui du mouvement de sa queue

bat la mesure de son

orchestre de mouches !

Humer les grumes

dans les fossés,

les premiers bolets

qui suintent

sous les sapinières,

gouter la liqueur

de la fraise des bois

mélangée de poussière !

Oublier peu à peu

près du merisier

ou du blé qui devient blond

la folie de l'homme.

Etre l'alouette

qui saura s'envoler

avant le passage

du monstre de la moisson !

Il n'y a de vie

qu'en cette tendresse !

Les fleurs sauvages,

belles pour rien,

parlent

de qui l'on est.

Personne ne pourra plus

faire oublier le secret

qu'elles  confient 

chaque soir.

Toi aussi,

essaye de retrouver

le livre qui s'ouvre

quand leurs pétales

se referment !

Il y a un poème

à l'intérieur

qui jamais ne s'écrit

et qui te dit : « Je t'aime ! »

 

Au pays oublié

il n'y a rien.

Rien de factice,

d'inessentiel.

Le ciel seulement

avec le vent.

Des arbres qui n'ont plus

besoin de l'homme.

Des moutons, des agneaux

qui sautent comme des cabris.

Des boutons d'or

que nul pied n'écrasera

l'eau toujours claire

des ruisseaux,

seul chant accepté

avec celui des oiseaux

partout.

Ici le silence

est le maître.

C'est lui que l'on révère,

c'est en lui que l'on croit.

Et tout doucement

on devient méfiant

quand les pensées s'élèvent,

ne restent pas à leur place

de nuages voguant.