Immobile

comme l'arbre

contente toi d'être

et sois

le bourgeon,

la fleur,

le fruit

et la feuille

qui en tombant

n'oublie pas

l'arbre 

d'où elle vient.

 

Même sous un soleil pâle

tout se déplie

La mort ne serait-elle pas un pli ?

Tout est plié,

c'est bien fini.

Les plis

sont des replis

et rien n'y vit.

Tu sens qu'en toi

le linceul rejoint

bien plié

son armoire 

et ses sachets

de lavande fraîche.

Cela se déplisse,

Cela s'étire.

Tes poumons

sont comme la forge

des feux à venir

 

Deux tulipes s'aimaient

d'amour tendre.

Elles ne pouvaient se séparer.

Comme elles, peut-être,

la vie est dans

le cœur de l'homme.

Pourquoi alors

 choisir la mort ?

Poser sa joue

contre celle de la vie.

Rester ainsi

pétale contre pétale

joue contre joue

Pour celui qui 

se tient ainsi

tout contre elle

il passe libre

en ce monde

de prisons.

On rêve toujours

devant les nuages,

que l'on soit enfant,

que l'on soit adulte.

Le ciel est un écran.

Peuvent défiler des monstres

ou des interrogations.

C'est si vaste à l'extérieur

que l'on se dit

qu'il y a un problème

d'étroitesse à l'intérieur.

On se demande d'où cela vient.

Une illusion ? Des limites imaginaires ?

C'est peut-être

que l'on se croit tout fait

alors que tout reste à faire.

 

 

Un baiser a suffi.

Le vieux soufi

sur son banc

le sait bien.

Ce désir

restera un désir

que rien ne peut combler,

mais un baiser a suffi.

Et déjà tu sais

à qui tu appartiens

Et de baiser en baiser

qu'est-ce qui maintenant

pourrait te retenir ?

Quand tous les noms

que l'homme emploie

ont disparu,

il reste le baiser initial

qui t'appelle à partir.

Tu partiras

avec la flamme.

 C'est un camélia

au coin d'un jardin.

Immense.

Les branches dépassaient

le grillage

et penchaient vers la rue.

Des fleurs s'offraient.

Tout simplement.

Quelques pétales par terre

étaient là pour signifier

leur disparition prochaine.

Mais là, en cet instant

elles resplendissaient,

un petit univers à elles

toutes seules.

Et leur forme splendide

ouvrait la porte

du Mystère.

Viens, ce qui crie encore la nuit a besoin de drap frais pour

 simplement dormir, mais d'un autre sommeil, un sommeil de

 pétales qui se poseraient sur chaque brûlure.

Viens renforcer les murs de ce jardin aux abeilles paisibles.

 L'épaisseur de l'herbe est un onguent mystérieux sur les

 bleus qui sont bien loin de celui du ciel.

Viens, même si le pommier ne donne pas encore de fruits.

 C'est à toi de jouer des souffles qui attisent la braise loin du

 feu de paille.

Viens, réserve-moi une chambre haute pour mon cri, dont je

 ne saurai jamais rien, parce qu'il ne se pense pas, mais est là,

 bien vivant.

Viens, emmène-moi au bord de cet horizon qui se déchire. J'ai

 des graines plein les poches à semer avec le soleil !