André Frènaud, poète (1907-1993)

Dans l'arbre ténébreux

Pourquoi m’enorgueillir, quelle tendresse vaine
si je ne sais me fondre à l’infini
dans l’étendue où ne pénètre pas mon ombre courte ?
Que puis-je atteindre ici, quel autre je prépare
dans mes graines loin de moi levées, autres pareils ?
Et que m’enseignent à travers les ans qui m’élargissent
les proverbes des racines, la faconde du vent ?
Je ne sais si je m’efforce ou si je suis bercé.
Dans la rumeur, me faut-il reconnaître ma voix ?
Frémissement sinueux, douleur et tempêtes, lent voyage.
Le soir tombe et la nuit s’appesantit, le matin perce.
L’hiver, la sève suspendue, rentré en moi,
je me tiens dans mon bois inerte, au printemps
je gravis l’étagement des ramures, je m’exhausse.
Architecte incertain de ma forme changeante,
je suis là au pouvoir des saisons, immobile.
Les minéraux naïvement sous l’herbe,
avec l’eau dans la terre, passent par moi,
la foudre et le grand gel, les nuages qui crèvent,
tout l’univers ardent à me faire, à me perdre,
qui l’ignore et poursuis. Et à quoi bon
mes feuilles soulevées par le souffle chanteur,
si la mort va et vient partout où je respire ?”

André Frénaud

 

-Le feu a pris-

Pas d'autre mot

que douceur

en cet instant.

Pas d'autre chemin

et sa poussière

et la terre bénie,

et l'assemblée

des roses blanches

qui ploient,

roses que rien

ne ternit.

Pas d'autres bras,

pas d'autres mains

pour refuge.

Pas d'autre peur

que celle de l'oubli

de ce qui est venu

et que rien ne décrit.

Je demeure là.

Tout s'apaise

lorsqu'on est 

aimé et accueilli.

J'ai lâché ce qui est vain.

le feu a pris.

 Nazim Hikmet , poète (1901-1963)

pastel sec

Ils sont les ennemis de l’espoir ma bien-aimée
De l’eau qui ruisselle, de l’arbre à la saison des fruits,
de la vie qui pousse et s’épanouit.
Car leur front marqué du sceau de la mort,
– dent pourrie, chair décomposée –
ils vont disparaître à jamais.
Et bien, sûr ma bien-aimée, bien sûr,
Sans maître et sans esclaves
Ce beau pays deviendra un jardin fraternel!
Et dans ce beau pays la liberté
Ira de long en large
Magnifiquement vêtue
de son bleu de travail.
Ils sont les ennemis de Redjeb, tisserand à Brousse,
Les ennemis de Hassan, ajusteur à l’usine de Karabuk,
Les ennemis de la vielle Hatdjen , la paysanne pauvre,
Les ennemis de Suleyman, l’ouvrier agricole,
Les ennemis de l’homme que je suis, que tu es,
Les ennemis de l’homme qui pense.
Mais la patrie est la maison de ces gens-là,
Ils sont donc ennemis de la patrie, ma bien-aimée.
Nos bras sont des branches chargées de fruits,
L’ennemi les secoue, l’ennemi nous secoue jour et nuit,
Et pour nous dépouiller plus facilement, plus tranquillement,
Il ne met plus la chaîne à nos pieds,
Mais à la racine même de nos têtes, ma bien-aimée.

Nazim Hikmet

 

Du réel

le plus ordinaire

peut surgir...

un surréel

avec ces étrangetés,

d'autres mondes

improbables.

 Jean Follain, poète (1903-1971)

pastel sec

Il arrive que pour soi
l'on prononce quelques mots
seul sur cette étrange terre
alors la fleurette blanche
le caillou semblable à tous ceux du passé
la brindille de chaume
se trouvent réunis
au pied de la barrière
que l'on ouvre avec lenteur
pour rentrer dans la maison d'argile
tandis que chaises, table, armoire
s'embrasent d'un soleil de gloire.

Jean Follain

 

Un petit recueil de poèmes

retrouvé dans une armoire

illustré par Nicole

 

Un morceau de tableau,

une main posée

sur un agneau,

l'enfant qui vient de naître

et qui mourra

si personne ne s'occupe de lui,

la protection, le soin

la tendresse,

l'effacement

car ici la main

n'écrase pas,

elle accompagne,

elle soutient.

A-t-on encore besoin

de hautes spéculations

pour être

plus humain ?

 

 

Marina Tsvetaïeva, poétesse (1892-1941)

De mes vers, écrits si tôt

Que je ne me savais pas poète,

jaillis comme l’eau des fontaines,

Comme le feu des fusées,

S’engouffrant comme des diablotins

Dans le sanctuaire plein de rêves et d’encens,

De mes vers de jeunesse et de mort

– De mes vers jamais lus ! –

Jetés dans la poussière des librairies

(Où personne n’en veut ni n’en a voulu),

De mes vers, comme des vins précieux

Viendra le tour.

(mai 1913)

Marina Tsvetaïeva

Roberto Juarroz, poète (1925-1995)

Il dessinait partout des fenêtres.

Sur les murs trop hauts,

sur les murs trop bas,

sur les parois obtuses, dans les coins,

dans l'air et jusque sur les plafonds.

Il dessinait des fenêtres comme s'il dessinait des oiseaux.

Sur le sol, sur les nuits,

sur les regards tangiblement sourds,

sur les environs de la mort,

sur les tombes, les arbres.



Il dessinait des fenêtres jusque sur les portes.

Mais jamais il ne dessina une porte.

Il ne voulait ni entrer ni sortir.

Il savait que cela ne se peut.

Il voulait seulement voir : voir.



Il dessinait des fenêtres.

Partout.

Roberto Juarroz

 

 

Esprit de la Source

Source de l'Esprit,

Elève l'abaissé

qui touche la terre

et l'aime

Remplis

de ta fraîcheur

celui qui s'est vidé

dans sa nuit

de toutes images.

 

Catherine Pozzi, poète (1882-1934)

pastel sec

Très haut amour, s'il se peut que je meure

Sans avoir su d'où je vous possédais.

En quel soleil était votre demeure

En quel passé votre temps, en quelle heure

Je vous aimais,

Très haut amour qui passez la mémoire,

Feu sans foyer dont j'ai fait tout mon jour,

En quel destin vous traciez mon histoire,

En quel sommeil se voyait votre gloire,

O mon séjour...

Quand je serai pour moi-même perdue

Et divisée à l'abîme infini.

Infiniment, quand je serai rompue,

Quand le présent dont je suis revêtue

Aura trahi.

Par l'univers en mille corps brisée,

De mille instants non rassemblés encor,

De cendre aux cieux jusqu'au néant vannée,

Vous referez pour une étrange année

Un seul trésor

Vous referez mon nom et moh image

De mille corps emportés par le jour,

Vive unité sans nom et sans visage.

Cœur de l'esprit, ô centre du mirage

Très haut amour.

Catherine Pozzi

 

Dans le parc nocturne,

le silence règne.

Un lointain bruit de fête,

peut-être.

Les oiseaux dorment.

Même le hibou

est fatigué.

Seuls les pas

d'un promeneur

crissent sur le gravier.

C'et un promeneur nocturne

et silencieux

qui loin du brouhaha

a enveloppé son âme

du châle de la nuit.

 

Cesare Pavese, poète (1908-1950)

Pastel sec

Je passerai par la place d'Espagne

Le ciel sera limpide.
Les rues s’ouvriront
sur la colline de pins et de pierre.
Le tumulte des rues
ne changera pas cet air immobile.
Les fleurs éclaboussées
de couleurs aux fontaines
feront des clins d’œil
comme des femmes gaies.
Escaliers et terrasses
et les hirondelles
chanteront au soleil.
Cette rue s’ouvrira,
les pierres chanteront,
le cœur en tressaillant battra,
comme l’eau des fontaines.
Ce sera cette voix
qui montera chez toi.
Les fenêtres sauront
le parfum de la pierre
et de l’air du matin.
Une porte s’ouvrira.
Les tumultes des rues
sera le tumulte du cœur
dans la lumière hagarde.
Tu seras là – immobile et limpide.

Cesare Pavese

 

Au cimetière,

des pétunias

"ciel de nuit".

Harmonie soudaine

entre les galaxies

lointaines

et des fleurs

qui veillent

sur les morts.

On se perdrait 

en elles

jusqu'à

se retrouver

au milieu

des étoiles

avec ceux

que l'on a aimé

que l'on aime

que l'on aimera.

 

Bulle, éclate !

Et pourtant l'on voit

déjà à travers elle

des éclats de lumière,

un sourire, 

la chaleur

d'une main,

une compréhension

non feinte,

des étoiles  qui ont 

même mouvement

qu'une respiration.

Bulle, éclate donc,

Milliers d'aiguille de givre,

pluie froide, pluie acide,

grains de sable du désert;

Bulle, mue, vieille peau

dans la poussière,

inutile manteau transparent,

Bulle, vite, vite, vite

éclate

et laisse place

à l'espace

Sylvia Plath, poète (1932-1963)

 

Je suis verticale

Mais je voudrais être horizontale.

Je ne suis pas un arbre dont les racines en terre

Absorbent les minéraux et l’amour maternel

Pour qu’à chaque mars je brille de toutes mes feuilles,

Je ne suis pas non plus la beauté d’un massif

Suscitant des Oh et des Ah et grimée de couleurs vives,

Ignorant que bientôt je perdrai mes pétales.

Comparés à moi, un arbre est immortel

Et une fleur assez petite, mais plus saisissante,

Et il me manque la longévité de l’un, l’audace de l’autre.

Ce soir, dans la lumière infinitésimale des étoiles,

Les arbres et les fleurs ont répandu leur fraîche odeur.

Je marche parmi eux, mais aucun d’eux n’y prête attention.

Parfois je pense que lorsque je suis endormie

Je dois leur ressembler à la perfection —

Pensées devenues vagues..

Ce sera plus naturel pour moi, de reposer.

Alors le ciel et moi converseront à coeur ouvert,

Et je serai utile quand je reposerai définitivement:

Alors peut-être les arbres pourront-ils me toucher, et les fleurs m’accorder du temps.

Sylvia Plath