Une cabane dans les arbres

sur la butte Sainte Geneviève

au-dessus d'un océan

d'herbe sèches.

Des enfants viennent là

et s'y perchent.

Personne ne songe à dire

qu'ils sont un peu "perchés"

Et pourtant leur regard

va plus loin

que les frontières

ordinaires.

Ils rêvent de vaste

et de large

lieu intérieur

où il fait bon vivre.

Avec le temps

les mailles du filet

se resserrent.

Sans cesse 

chercher

les trouées.

 

 

Le souffle soudain est retrouvé

comme l'envol d'une mésange

à droite et à gauche,

heureuse de ses ailes,

guillerette et sans but,

heureuse simplement d'être.

Je suis aussi. Le corbeau

et son croassement aussi,

et le bruit de la pelleteuse,

les cris des enfants

sur le toboggan.

Souffle et chant en même temps

ont traversé les ténèbres

qui restent des ténèbres

mais n'ont pas plus de consistance

qu'une brume automnale

le soir près de la rivière.

Je suis, je vis, je respire la vie

et le chant de la tourterelle

et celui de la perruche

même si il ressemble

à un criaillement.

Tout se met à chanter

et en moi se lève

une petite ritournelle

qui ne veut rien dire

et pourtant…

ressemble à celle d'un enfant

heureux de donner la main.