Je laisse les dernières feuilles

comme on n'essaye

pas de retenir 

la faible lumière

d'un jour d'automne.

Je les laisse partir

pour leur dernier voyage.

Je ne retiens rien.

Je laisse partir

ce qui saigne,

ce qui est encore à vif.

Blessures, ce n'est pas à moi

à vous refermer.

Je laisse filer

la haine et son cri,

cette haine qui se réveille

Car je suis aussi cela,

poing fermé, rage rentrée.

Je laisse ce pus noir

rejoindre la terre

qui en a vu d'autres

et qui en verra encore

pour qu'elle l'emporte.

l'hiver passera tout cela

au papier de verre

pour l'arrondi du printemps.